Tout se tient; oui, tout se tient. Je roule dans ma vieille 206 cabossée comme la tête de Tyson, rue du Faubourg de Hem, à Amiens. Il pleut dru. On croirait une averse de mars. J’adore quand les saisons perdent la boule. Octobre qui se prend pour mars, c’est comme une demi-mondaine qui se prendrait pour une baronne. Chez les saisons et chez les filles, tout est question d’humidité.  Les grosses gouttes éclatent contre le pare-brise. J’écoute David McNeil. Un vieil album, sublime, qui date de 1991. La chanson numéro 2, « Pull-overs » arrive dans l’habitacle. Les paroles résonnent dans ma tête : « Des cache-cols en méchant lainage/ Au mi-bas sur les balançoires/ Maillots mouillés du patronnage/ Nuisette du lit d’un soir/ Des cachemires des matins d’automne/ Au cache-cœurs des soirées d’hiver/ Des cardigans qu’on déboutonne/ Aux châles entr’ouverts… » Et ce refrain qui me donne des frissons, toujours, plus de quarante ans après : « Sous les chandails, les pull-overs/ Je tricote toutes sortes de love-affairs/ Mais y ‘a que toi qui m’aille à l’endroit/ Qui m’aille à l’envers. »

Nous sommes au tout début des années soixante-dix. Je suis en vacances chez mon grand-père, jardinier au château de Sept-Saulx, dans la Marne, entre Reims et Châlons-sur-Marne. Il fait chaud. C’est le soir. On dîne. La télévision en noir et blanc. On la regarde. Il y a une manière de radio crochet. Un chanteur apparaît. Grand, très blond, beau gosse, cheveux longs, très longs. Une sorte de hippie. Mon grand-père, un vieil SFIO à l’ancienne, n’aime pas beaucoup les hippies, ni Mai 68, ni les looks de gauchos. Il critique le mec qui chante à la télé. Il n’aime pas sa dégaine de beatnik. Le type chante. Sa chanson parle « de maille à l’endroit, maille à l’endroit« , en tout cas c’est ce qu’on comprend.  Mon cousin Guy (celui que j’ai surnommé Simon dans mon roman Le Pêcheur de nuages) et moi, on aime bien. On rit sous cape d’entendre grand-père grogner devant l’écran tandis que grand-mère tricote, assise sur le fauteuil en skaï vert céladon.

Plus j’écoute cette chanson, plus je suis certain maintenant que c’était David McNeil qui chantait ce soir là, au cours de l’été 1970 ou 1971, sur la télévision de mon grand-père, jardinier à Sept-Saulx. David McNeil, si tu lis ces lignes, je t’en prie, réponds-moi. Etait-ce toi ou pas? Mon grand-père est mort. Mon cousin aussi. Plus personne pour me répondre. Le silence hurle dans ma tête comme quand j’écoutais Radio Tirana en ondes courtes, ça grésillait, et ça finissait toujours par se couper. Le silence. La rupture avec l’Albanie. La rupture avec le temps qui passe. Tous ces gens qui meurent.

L’après-midi, on avait certainement pêché dans la Vesle, avec mon cousin Guy, le pêcheur de nuages. On avait peut-être ramené dix ou douze vandoises, cinq ou six chevesnes, une dizaine de perches. Nos mains sentaient le poisson et on avait les premiers refrains des Stones dans la tête. Et ceux des groupes français de l’époque : Triangle, Martin Circus, Ophiucus, Tribu, Total Issue. Et Alice. Alice dont le guitariste était justement Bruno Besse qui illumine la chanson « Pull-overs » d’un chorus éblouissant. Et justement le disque de McNeil est arrangé par Jean-Pierre Auffredo, flûtiste et multi instrumentiste du même groupe Alice, qu’on venait de découvrir mon cousin et moi, et que nous adorions. Un peu plus tard, j’avais même racheté mon amplificateur Fender Band Master (40 watts) à Bruno Besse qui devait habiter sur de Lanneau,  dans le Ve arrondissement, à Paris. Il n’y a pas de hasard non. Pas de hasard. Tout se tient.

L’averse redouble, rue du Faubourg de Hem, à Amiens. Je m’arrête pour envoyer un sms à mon copain, l’écrivain Franck Maubert, pêcheur à la ligne comme moi, et dont je suis en train de dévorer le dernier roman Visible la nuit (Fayard). Dans son bouquin,  Franck raconte la vie du peintre Robert Malaval, au succès fulgurant dans les seventies, suicidé par arme à feu en août 1980. Suicidé comme Guy, mon pêcheur de nuages qui, lui, dix ans plus tard, se défenestrera et fracassera sa grande carcasse quatre étages plus bas, sur le trottoir d’une rue de Reims, capitale du champagne, des bulles, de la joie, traversée par la Vesle qui, en amont, coule dans le parc d’un château où nous pêchions, lui et moi, innocents, joyeux, fans de  rock débutant, au temps de la télé en noir et blanc où étaient programmés des radio crochets dans lesquels, se produisaient,  peut-être, David McNeil.

Rien ne dure, non. Même l’eau de la Vesle sous les ponts du parc du château de Sept-Saulx n’est jamais la même. Il pleut sur Amiens; j’ai le cœur noir comme un blues de Jimmy Reed. Alors, quand j’ai le blues, j’envoie des sms aux amis. C’est mieux que de prendre des anxiolytiques. Je raconte à Franck que l’après-midi, après avoir traîné jusqu’à l’aube dans tous  les bars au cours de la Nuit Blanche à Amiens, j’ai fait une très longue promenade sur le chemin de halage qui borde la Somme. Dans un ruisseau, j’ai observé une énorme tanche qui farfouillait dans la vase à la recherche de vers. Je l’observe, la grosse brune. Pendant ce temps là, ma blonde compagne a poursuivi sa marche. La pêche me perdra. Ou les filles. C’est selon.

Franck me raconte qu’il était sur sa barque toute l’après-midi et qu’il a donné des coups de lancer dans le Loir, en bordure duquel il réside quand il n’est pas à Paris. Il me renvoie un autre sms. Autre histoire : « Hier, des pêcheurs viennent me narguer en barque en bas de chez moi. Je prends mon lancer muni d’un leurre jaune. Premier coup, une série d’attaques. Je relance : un brochet qui faisait juste la taille. Je le remets illico à l’eau. Ils étaient dégoûtés. Ils avaient passé la journée sur le barquasse et pas une touche. J’aime bien ces sourires-là. »

Moi aussi, Franck, j’aime bien ces sourires-là. Ceux de la pêche, ceux des radios crochets sur les télés en noir et blanc de nos adolescences enfouies. Enfuies. Broyées pas le temps qui fuit.

David McNeil, ne m’oublie pas. Si tu lis ces lignes, réponds-moi. Tu peux m’écrire chez Causeur. Si mon cousin Guy, le pêcheur de nuages, et Robert Malaval, le plasticien du roman de Maubert, nous regardent de là-haut, s’il y a un « là-haut » dans les nuages, ça les fera bien rigoler. Il pleut toujours sur Amiens. Ca va mieux. L’écriture aussi, c’est  toujours mieux que les anxiolytiques.

*Photo: Flickr/beetletoyz

Une préface fraternelle de Jerôme Leroy – « Le goût, le temps et la mélancolie » – et des chroniques de Thomas Morales : nous sommes en territoire connu et aimé. Il est vrai que ces deux plumes nous enchantent de leurs mots, chaque week-end, sur Causeur. On retrouve d’ailleurs dans Lectures vagabondes des textes de Morales lus ici, semaine après semaine. Délicatement recueillis, ils prennent un nouvel envol, à la grâce toujours efficace.

Leroy, pour ceux qui ne connaîtraient pas Morales, n’ayant ouvert ni Mythologies automobiles ni son Dictionnaire élégant de l’automobile, se charge des présentations : « Thomas est affligé d’un double handicap presque rédhibitoire pour survivre aujourd’hui : il est nostalgique et il aime le style. » Thomas, on le comprend aisément, ne pourrait s’appeler Macron, Morano ou Rebsamen. Il possède d’autres lettres de noblesse, qui font de lui un descendant de Paul Morand – Mon plaisir en littérature – et de La liberté de blâmer de Renaud Matignon. Deux auteurs à l’honneur dans ses articles buissonniers, avec tant d’autres dont on ne se lasse pas de tourner les pages. Qui, aujourd’hui, évoque Creezy de Félicien Marceau, Jacques Perret ou encore Albert Cossery ?

Si Morales est un homme de goût, il est surtout d’une élégance folle. Il joue sur du velours côtelé, se grimant en critique littéraire, dans un immonde qui ne lit plus, pour nous faire passer, en fraude charmante, son idée de la dolce vita à la française. Selon les jours et les livres,  il aime la vitesse et la lenteur, les âmes damnées et les cœurs rouge vif, l’ennui et les slows, les charmants petits monstres et les longues jambes des actrices oubliées. Liste non-exhaustive. Il ne néglige ni la poésie, s’y essayant avec talent, ni les dictionnaires chics. On devine que le prix Nobel de littérature attribué à Patrick Modiano a dû le réjouir. Il taquine Jean d’Ormesson, à la manière de Bernard Franck griffant, dans « Grognards et Hussards », Jacques Laurent, Roger Nimier et Antoine Blondin. L’admiration, parfois, ne déteste pas les pieds-de-nez.

D’un écrivain l’autre, Morales esquisse surtout sa géographie intime et universelle, où il cultive l’art de la fugue. Paris-Berry, pour lui, est à la fois un petit bijou signé Frédéric Berthet et la ligne claire de ses flâneries. Ça ne l’empêche pas de voyager en Italie, sur une mélodie de Lilicub. A son retour, une chambre l’attend à l’hôtel de la Plage, à Locquirec. Nous ne serions pas surpris qu’il enlace la jeune Sophie Barjac, tandis que Mort Shuman chanterait « Un été de porcelaine » et que, dans l’air, flotteraient des volutes de Craven A.

Lectures vagabondes, finalement, n’est pas un recueil d’articles. Thomas Morales signe bien plus le roman de « la douceur des choses ». Ce sentiment bizarre, si cher à Paul-Jean Toulet et incompréhensible à beaucoup, que Morales éclaire d’une fulgurance : « Juste partager trois minutes de bonheur, voire plus si affinités. » Mission accomplie, Thomas.

Thomas Morales, Lectures vagabondes, La Thébaïde, 2014

*Photo: Flickr/grazie davvero

«À la fin, les noctambules se retrouvent sur la plage. Les pêcheurs hissent un filet où ne se débat déjà presque plus le monstre marin qu’ils viennent d’attraper. Après avoir longuement contemplé l’oeil glauque de la bête, Marcello entend la voix d’une jeune fille qui l’appelle. Il la connaît, elle incarne l’innocence, la pureté. Séparé d’elle par l’embouchure d’une petite rivière, il feint de ne pas comprendre et rejoint le groupe de fêtards qui l’attend ». La dernière scène de la Dolce Vita laisserait-elle entrevoir le sens véritable du cinéma qui, comme métaphore de la vie moderne, ne serait pas une quête, mais un renoncement -renoncement mélancolique mais sans appel à la pureté et à l’innocence ? C’est ce que suggèrent ces jours-ci deux beaux romans au titre plus jovial que leur contenu, Pas ce soir, Joséphine, d’Éric Alter, et Quiconque exerce ce métier stupide mérite tout ce qui lui arrive, de Christophe Donner.

Ce dernier s’attaque, sur le mode décidément efficace de la non fiction, à un célébrissime inconnu, Jean-Pierre Rassam, étoile montante puis filante de la production cinématographique française, retrouvé mort à 43 ans au domicile de sa compagne Carole Bouquet. Le voyage au bout de la nuit américaine commence par un suicide – le 31 décembre 1966, celui d’un autre producteur mythique, Raoul Lévy, le découvreur de Brigitte Bardot, qui se tue d’un coup de fusil dans le bas-ventre à la porte, close, de sa maîtresse. Et le voyage se poursuit autour de Rassam, dilettante génial qui, un peu par hasard, parce que sa sœur adorée devient la femme de Claude Berri dont la sœur adorée est devenue la maîtresse de Maurice Pialat, va se lancer dans la production sans trop savoir pourquoi, fort de son goût de la fête, de sa prodigieuse énergie vitale, de son charisme et de l’immense fortune paternelle. « Produire, produire, il adore le mot produire ». Mais il lit à peine les scénarios des films qu’il lance, en condottiere mésopotamien, à la face d’une France qui s’ennuie. Pialat et Nous ne vieillirons pas ensemble, Jean Yanne, dont il produit Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil (énorme succès) puis Les Chinois à Paris (énorme four), ou Marco Ferreri et sa Grande bouffe, qui fleure bon la révolution – mais celle du nihilisme. Et puis Godard, Bresson, Polanski. Pourtant, que faire après ça, alors que dans l’hexagone, ce sont les Charlots qui remplissent  les salles obscures ? Joueur compulsif, drogué jusqu’à l’os, Rassam se voit en Napoléon des toiles. Il n’a que trente-trois lorsqu’il tente – pourquoi pas, au fond ?- de mettre la main sur la Gaumont, mais il se fait rafler la mise par son associé, et sombre définitivement. Dans le tunnel de l’échec, de l’ombre et des substances illicites, jusqu’à son suicide un jour de janvier 1985.

Acteur de seconde zone mais observateur désabusé, le destin de Norman, le narrateur de Pas ce soir Joséphine, n’est pas beaucoup plus guilleret. C’est d’ailleurs lui qui racontait la scène finale de la Dolce Vita, comme un précipité de la sienne. Celle d’un comédien qui attend, dans une grande ville de la Côte d’Azur, le retour de la vedette qui s’est cassé  une dent avant de venir en glissant sur une marche de piscine. Celle d’un type qui tourne en rond -autre façon de voyager au bout de la nuit-, d’une manière qui rappelle irrésistiblement Houellebecq, incontournable prophète de notre époque. Le film où Norman doit jouer est un remake de Certains l’aiment chaud, et  lui-même n’y a qu’un rôle modeste : les filles qu’il rencontre sur le tournage et qui se déshabillent dans sa chambre déclarent qu’il est « un peu célèbre », ce qui achève de le déprimer. «  Si ça continue, je vais devenir un acteur fantôme. Au générique, personne ne saura qui je suis (…). Mon nom fera fureur dans les jeux concours. La question qui me concernera vaudra au moins 1 million d’euros ». Du moins y a-t-il des filles qui se déshabillent dans sa loge : il est juste assez célèbre pour cela. Mais en fait, non, même pas. Et ces amours furtives, si jeunes et jolies soient-elles, ne sont pas grand-chose d’autre qu’un remake : pas étonnant que la plus désirable de ses maîtresses rappelle à un amour de collège, et qu’elle écrive un mémoire de fin d’études sur les fantômes au cinéma. Le miroir aux alouettes n’est pas une promesse de bonheur, ça se saurait, et en fin de compte, chacun repart de son côte essayer de réaliser son propre petit rêve. Comme le Marcello de la Dolce vita, regardant avec un sourire gêné celle qui lui offrait la rédemption avant de hocher la tête, de feindre l’incompréhension, et de tourner les talons pour rejoindre sa bande, vers la nuit.

Eric Alter, Pas ce soir, Joséphine, Pierre-Guillaume de Roux, 2014

Christophe Donner, Quiconque exerce ce métier stupide mérite tout ce qui lui arrive, Grasset, 2014

On sait, depuis Valery Larbaud, que la lecture est un vice impuni et l’on s’étonne que notre époque si amoureuse de taxes et de gabelles, surtout pour les moins riches, n’ait pas songé à un impôt sur les bibliothèques des particuliers. Le nombre de livres, comme autrefois le nombre de portes et fenêtres des domiciles, permettrait d’en établir l’assiette et le montant. Il faut croire que cela n’est pas assez rentable, étant donné ce qu’il reste de personnes en France, désormais, qui éprouvent le besoin de vivre entourés de murs de livres dans lesquels, à tout instant, loin des réseaux sociaux et des chaînes de télévision, et sans que cela ne leur coûte rien, elles peuvent soudain devenir injoignables, luxe aussi insensé que suspect par les temps qui courent. Et puis, il est possible également que le fisc connaisse l’existence des bibliothèques imaginaires et refuse de se confronter à cet épineux problème. La bibliothèque imaginaire, en effet, est composée de livres qui n’existent que…dans les livres. Ainsi est fait  l’écrivain, ce bizarre animal, qui non seulement écrit et lit des livres mais en plus, à l’occasion, en invente.

On remerciera Stéphane Mahieu de s’être penché sur la question dans La bibliothèque invisible (Editions du Sandre) dont le sous-titre, « Catalogue des livres imaginaires » indique bien le projet borgésien. D’ailleurs, nous rappelle-t-il, ce furent Borges et avant lui Rabelais qui furent les pères de ces  bibliothèques imaginaires. Dans Pantagruel, on trouve ainsi un « catalogue de la librairie Saint-Victor » qui compte près de 139 titres n’ayant jamais existé. Borges lui, avait fait de l’invention de livres fictifs un des aspects essentiels de son œuvre. Dans le prologue du Jardin aux sentiers qui bifurquent, en 1941, il explique malicieusement cette passion pour les bibliothèques invisibles : « Délire laborieux et appauvrissant que de composer de vastes livres, de développer e 500 pages une idée que l’on peut très bien exposer oralement en quelques minutes. Mieux vaut feindre que ces livres existent déjà, et en offrir, en résumé, un commentaire ». Que celui qui ne s’est pas livré à ce petit jeu lors de ses études pour une dissertation ou un exposé lève le doigt !

Mais Borges, en fait, n’a pas seulement cette vision utilitariste de la bibliothèque fictive : il s’en sert, comme beaucoup d’autres écrivains ayant pratiqué la chose, pour interroger les ressorts et les mécanismes de la création littéraire ainsi que le rapport de l’auteur avec son oeuvre comme dans sa célèbre nouvelle, Pierre Ménard, auteur du Quichotte où un écrivain recréant Don Quichotte en arrive au même résultat que Cervantès au mot près mais est considéré comme supérieur à l’original par la critique, ce qui est une invitation, par exemple, à se demander si l’on garderait le même œil sur La recherche du Temps perdu en la sachant en fait écrite par Trotski ou si l’on songeait au  Voyage au bout de la nuit comme à un roman de De Gaulle.

Stéphane Mahieu, dans sa Bibliothèque invisible, nous invite à une balade érudite et ironique dans une manière de fiction au carré mais aussi, l’air de rien, à une réflexion assez poussée sur la littérature. Les entrées de son catalogue sont faites par le titre des œuvres imaginaires et il faut aller jusqu’au bout de la notice pour voir qu’elles ont été inventées, souvent, par les plus grands noms de la littérature, et dans tous les genres, de Lovecraft à Nabokov en passant par Orwell ou encore ces délicieux écrivains trop oubliés que furent les « fins de siècle » Marcel Schwob ou Pierre Louÿs.  Et comme il le dit fort justement, ce divertissement mélancolique et souriant de la bibliothèque imaginaire qui court toute la littérature depuis ses origines obéit à un désir simple et un peu fou car impossible à assouvir : « Il n’est jamais assez de livres. »

La bibliothèque invisible  de Stéphane Mahieu (Editions du Sandre)

 Jeudi, en début d’après-midi,  Zale Thompson, 32 ans, s’est précipité, une hache à la main, sur quatre policiers qui patrouillaient dans le Queens. Deux policiers ont été touchés – dont un grièvement – avant que leurs collègues ne dégainent et n’abattent l’agresseur. Ce matin, la police newyorkaise et le SITE (centre américain de surveillance des sites islamistes) ont informé la presse que Thompson présentait le profil d’un islamiste aux idées extrémistes. Ainsi, ce SDF avait diffusé sur sa page Facebook sur sa page un appel en arabe à la lutte armée. Si l’on peut se demander s’il comprenait ce qu’il publiait, une vidéo qu’il a postée sur YouTube il y a un mois dissipe nos derniers doutes : l’ancien marine y déclare que « le jihad est une réponse justifiable à l’oppression des sionistes et des croisés ».

Un peu plus de 24 heures après l’agression perpétrée par Zale Thompson, Michael Zehaf-Bibeau, un Canadien de 32 ans qui se faisait appeler Abdul et dont l’extrémisme était tel qu’il avait été exclu d’une mosquée de la banlieue de Vancouver, tuait un militaire en faction devant un monument aux morts, puis pénétrait dans l’enceinte du Parlement. Tirant en tous sens, il terrorisait la ville, voire le pays tout entier, avant de se faire tuer. En juillet dernier, « Abdul » avait été empêché in extremis d’embarquer sur un vol à destination de la Turquie afin d’accomplir son jihad en Syrie aux côtés de l’Etat islamique. Relocalisant son Jihad à Ottawa, il a retourné sa violence contre la société canadienne.  Jamais deux sans trois, dit-on : la semaine du jihad avait justement été lancée par Martin Couture-Rouleau, un canadien de 25 ans, que la presse de son pays qualifie de « sympathisant de Daech ». Ce « fan » de l’Etat islamique, converti à l’islam le plus extrémiste il y a un an, se faisait appeler Ahmad. Lundi, il a écrasé avec sa voiture deux militaires canadiens dans le parking d’un centre commercial, avant de se faire tuer à l’issue d’une course-poursuite avec la police.

On dit qu’il n’y a pas de lien entre ces trois personnes dont les chemins ne se sont jamais croisés. C’est évidement faux. Ils ont tous les trois répondu au même appel : un jihad à la petite semaine, au coin de la rue avec les moyens du bord. En l’occurrence, l’appel au combat n’est pas une métaphore. Il y a un mois, l’Etat islamique avait appelé les musulmans du monde entier à tuer des ressortissants des pays – , notamment Américains et Français – engagés dans la coalition internationale mise en place pour le combattre en Irak et en Syrie.

Dans un appel bien précis, enregistré en arabe puis traduit en anglais et français, Abou Mohammed al-Adnani (Taha Subhi Falaha, de son vrai nom), porte-parole de l’EI, a exhorté ses fidèles à passer à l’acte : « Si vous pouvez tuer un incroyant américain ou européen – en particulier les méchants et sales Français – ou un Australien ou un Canadien, ou tout autre citoyen des pays qui sont entrés dans une coalition contre l’État islamique, alors comptez sur Allah et tuez-le de n’importe quelle manière […] Tuez le mécréant qu’il soit civil ou militaire ». Il donne ensuite des instructions sur la manière de mener le Jihad sans armes ni explosifs : « Frappez sa tête avec une pierre, égorgez-le avec un couteau, écrasez-le avec votre voiture, jetez-le d’un lieu en hauteur, étranglez-le ou empoisonnez-le ». Les deux Canadiens et l’Américain qui se sont attaqués, avec ce qu’ils avaient sous la main, aux porteurs d’uniformes dans des pays engagés contre l’EI ont scrupuleusement suivi ces instructions.

Nous sommes donc devant une vague d’attentats « système D ». Et les mauvaises nouvelles ne s’arrêtent pas là : il est probable qu’il n’y ait pas de solutions efficaces à ce mode opératoire sans doute appelé à se banaliser.  Si les lieux sensibles – gares, aéroports, bâtiments publics etc. – bénéficient déjà d’une protection étroite, désormais, partout, tout un chacun est une cible ambulante. C’est bien le problème.

Ce type de terrorisme artisanal n’est pas planifié comme l’était le terrorisme du XXe siècle par des stratèges qui envoyaient des commandos exécuter leurs ordres. Nous sommes devant une mode d’action « citoyen » où chaque fêlé greffe ses pathologies psychologiques et ses griefs personnels sur une « cause », certes vague mais extrêmement mobilisatrice. Autrement dit, l’islam est devenu une marque qui incarne le refus absolu, le rejet de tout et l’alibi d’une rage, peu importe son origine, qu’on ne peut plus contenir.

Par une sorte de coïncidence, les premiers à avoir identifié le potentiel radical de l’Islam, il y a un siècle, étaient aussi Américains. Dans le Détroit des années 1920, certains noirs issus de l’exode des descendants d’esclaves fuyant la misère et les lynchages des Etats du Sud, ont fondé la Nation de l’Islam (NOI). Sans s’embarrasser de considérations les fondateurs de la NOI, Wallace Fard Muhammad et Elijah Muhammad, utilisaient l’islam comme voie de rupture totale avec une culture américaine pétrie de christianisme. La référence islamique les faisait notamment changer radicalement de prénom et de nom. Les « noms d’esclaves » (souvent tirés de l’Ancien et du Nouveau testament) laissaient place à des prénoms arabes et coraniques (Cassius Clay devenant Mohamad Ali). L’islam permettait ainsi à ces noirs américains de faire un pas de côté, de sortir d’une histoire et d’en intégrer une autre. Un peu moins d’un siècle plus tard, la boucle semble bouclée. Avec pour toute substance un rejet absolu de l’Occident (tout ce qui a trait à la chrétienté, au judaïsme et à la modernité), l’islam radical revient en Amérique du Nord via Internet pour transformer marginaux et délinquants en soldats d’Allah et justifier toutes leurs revanches et règlements de compte – réels et surtout imaginaires.

*Photo:Justin Tang/AP/SIPA.AP21642599_000002

La différence essentielle entre l’économie et l’astrologie, c’est que les voyantes n’ont pas toujours tort.  Des bolchéviques des roaring twenties aux friedmaniens des puantes eighties en passant par les keynésiens de tous temps et de tous bords, aucune école n’a tenu ses promesses de monde meilleur. Et toutes les chapelles ont déployé une part non négligeable de leur activité à expliquer pourquoi d’abominables contraintes extérieures ont démoli leurs châteaux de cartes purs et parfaits.

Comme on ne se refait pas, je reste toutefois imprégné de fondamentaux marxistes, genre accumulation primitive, plus-value, ou loi de la valeur, mais comme je ne suis pas un benêt à plein temps, il ne m’a pas échappé qu’au pied du mur, ou disons au choc du concret, il y avait un ratage dans le potage. Avec le recul, mon seul maître à penser est donc Deng Xiaoping et sa lumineuse formule : « Chat noir, chat blanc, le bon chat est celui qui attrape les souris». Il semblerait d’ailleurs que trente ans après qu’on a commencé à la mettre en œuvre, cette ligne pragmato-pragmatique n’ait pas trop mal réussi aux Chinois.

Comme il faut bien en venir au sujet promis dans le titre, voilà le rapport avec Hollande, Valls et autres néo-socialistes qui proclament être business-friendly. Renzi est adepte de Deng, et pas eux. Matteo est adepte de Deng en économie quand il préconise de concert solutions libérales et étatistes pour tenter de sortir son pays de la crise quand nos dirigeants ne font que piocher leurs solutions-miracles dans les lots à réclamer de la vulgate économique orthodoxe. Mais Renzi est aussi adepte de Deng en politique : pour lui, dans la conquête de l’opinion publique, tout ce qui rentre fait ventre.  Lui dont les gènes sont férocement fédéralistes (contrairement à la plupart des dirigeant du Parti démocrate, il n’est pas d’origine néocommuniste, mais centriste), il n’a pas hésité à utiliser les pires (donc les plus réjouissants) arguments populistes dans son bras de fer avec la Commission européenne.

On le sait,  les eurocrates de Bruxelles sont furieux contre les budgets 2015 de la France et de l’Italie. Face à ces critiques très violentes et exprimées de surcroît par écrit, les dirigeants français font profil teckel,  tentant de faire croire qu’il n’y a pas de gros désaccord : « J’ai reçu une lettre très banale, conforme à la procédure », explique tranquillement Hollande.

Renzi, lui, ne mange pas de ce gressin-là: Bruxelles lui cherche des crosses ? D’abord, il s’explique, pour la forme, sur le fond : « Les circonstances actuelles etc., etc. », et tout de suite après il sort le bazooka contre les eurocrates en suggérant que Bruxelles devrait plutôt se pencher sur son propre budget : «Nous allons publier les données sur tout ce qui est dépensé par ces palais. On va bien s’amuser». Plus populiste, y’a pas et plus malin non plus. Lui l’européiste convaincu a su remiser ses certitudes dans sa poche, parce qu’il a mesuré l’exaspération de ses concitoyens. Il a procédé à cet aggiornamento avec clarté, violence et humour. Il a en même temps ravi ses concitoyens et terrorisé ses adversaires qui ne comprennent que la force. Toutes choses qu’on n’est pas près de voir à Paris.

Oui Manuel Valls a raison, les socialistes français devraient en finir avec le dogmatisme. Mais pas celui qu’on croit…

*Photo : Luca Bruno/AP/SIPA. AP21639541_000001

Le plénum du comité central du Parti communiste chinois se termine à Pékin dans une ambiance particulière. L’attention des médias est retenue par les éléments de langage savamment distillés par l’agence Chine Nouvelle et Le Quotidien du Peuple, les organes de presse proches du pouvoir. Ordre du jour de l’assemblée plénière: “l’autorité de la loi”. On trouve mieux comme slogan marketing mais au moins on comprend que le but n’est pas de “réanchanter” le rêve chinois ou de lutter contre notre ennemi la finance.

Derrière la propagande un peu vieux jeu du parti unique, se joue une partie plus subtile mais non moins féroce. La restauration de l’autorité de la loi va se concrétiser par l’humiliation publique de Zhou Yongkang, l’ancien mentor de Bo Xilai. L’ex-rival de Xi Jinping tombé en 2013 était parrainé par cet ancien membre permanent du Politburo, où il était l’équivalent de notre ministre de l’Intérieur parmi les “huit immortels”. C’est lui qui a été désigné comme bouc émissaire du comité central. La longue tradition d’épuration chinoise veut que l’Empereur offre au peuple la tête d’un grand seigneur. Ironie du sort, cet ancien chef des services de sécurité s’était érigé lui aussi en héros de la lutte anti-corruption (avec Wang Lijun et Bo Xilai) au prix de nombreuses purges dans l’appareil. Au sein de la nomenklatura chinoise des princes rouges, les héritiers des compagnons de Mao et Deng Xiaoping se savaient dans le collimateur. Une lutte anti-corruption inquiétante pour les familles de Wen Jiabao et Xi Jinping, dont les fortunes sont estimées à des centaines de millions d’euros (dont une bonne part est à l’abri dans des paradis fiscaux). Cela méritait bien un petit recadrage interne et un rappel à la loi… du parti.

L’ascension de Xi Jinping et la chute de Bo Xilaï ont ainsi été interprétées comme une riposte de Jiang Zeming et des princes rouges de Shanghai pour faire cesser les révélations de scandales de corruption au plus haut niveau. Toutefois la séance d’autocritique du PCC pourrait avoir un autre objectif qu’une simple opération de blanchiment politique.

Les oligarques communistes, au-delà de cette subtile manœuvre d’appareil, sont marqués par la révolte de Hong Kong. L’origine du mouvement de Hong Kong est précisément le ras-le-bol de la corruption de la police et du gouvernement local et la mise en œuvre d’une vraie démocratie.  Il s’agit pour Pékin de le contenir au plus vite en affichant la détermination du pouvoir central à lutter contre le népotisme.

Pour Pékin, la tête de l’ancien responsable des services de sécurité sera un trophée pour amadouer Hong Kong la libérale. L’annonce en fanfare de la lutte contre la corruption au sein du PCC et la vague promesse d’un Etat de droit seront une carte supplémentaire dans les négociations en cours entre les étudiants et les autorités de la cité financière.

L’art de la guerre de Sun Zu apprend aux stratèges chinois qu’il est préférable de vaincre sans combattre. Les leçons de Tiananmen ont été tirés.  La révolution dite des parapluies a été gérée de main de maître par Pékin: peu de gaz lacrymogène, usage limité du casque et du bâton, des policiers en chemisettes et gilets jaunes et bien sûr pas de chars d’assaut. Dès lors l’Occident a peu d’images de violences à exhiber. À défaut de bavure policière qui ferait tout dégénérer, la révolution est en train de pourrir sur place. À l’usure, le mouvement s’essouffle et le pouvoir chinois cherche à pousser son avantage.