On ne finit pas d’en faire le tour. Suis-je la plus belle ? Répète-t-elle en boucle. Egocentrique, la télévision se suffit à elle-même. Mégalo, elle génère des émissions sur elle, ses animateurs et, en ce moment, une plaisante expo au Musée des arts et métiers à Paris, ouverte jusqu’au 8 mars 2015. Culture TV revient sur 80 ans de télévision française avec le concours de l’INA. Tous les thèmes y sont abordés : la diversité des programmes (fiction, actu, sport, jeu, etc…), les (r)évolutions techniques (belle collection de téléviseurs, de caméras, de magnétoscopes, etc…) et surtout des dizaines d’archives forcément inoubliables (JT, émissions cultes, bêtisier, etc…). Un zapping géant qui raconte l’histoire de France en accéléré. Courez-voir cet étrange centre de visionnage où chacun retrouvera sa Madeleine.

Car, qu’on le veuille ou non, nous sommes tous des enfants de la télé. Même si pour la première fois, on enregistre une baisse du temps moyen passé devant le poste, la télé de papa fait toujours de la résistance. Et elle a les moyens de nous la faire encore regarder ! L’ORTF, n’était-elle pas la voix de la France selon la célèbre formule de Pompidou ? À la vue de tous ces extraits, on sourit souvent, on est ému parfois, agacé aussi et on replonge direct dans les Trente Glorieuses. Nous n’en sortirons jamais, c’est bien durant cette parenthèse enchantée que la télé a été la plus créative, audacieuse et vénéneuse. Le macaron « Vu à la TV » faisait entrer l’homme politique, le comédien ou le journaliste dans la mémoire collective et la salle à manger des téléspectateurs était la véritable antichambre du pouvoir. Les plus talentueux ou les plus roublards pouvaient même se constituer une jolie rente de situation. Malheur à celui qui passait mal à l’image, de prometteuses carrières ont ainsi péri dans le tube cathodique.

Aujourd’hui, c’est différent, il y a pléthore de canaux, embouteillage d’égos et, reconnaissons-le, un abaissement général du niveau. Où sont les Daisy de Galard, les Jean-Christophe Averty, les Max-Pol Fouchet, les Roger Couderc ? La télé déverse du flux, un jet continu souvent inaudible. N’importe quelle dramatique des années 60/70 donnerait des complexes aux derniers césarisés. Qui n’a pas vu Fanny Ardant dans Les Dames de la côte ou Micheline Presle dans Les Saintes chéries ne connait rien à l’art de jouer. L’expo fait donc la part belle aux moments constitutifs de notre nation télévisuelle : Marchais mouchant le jeune loup Chirac, Gicquel annonçant de sa voix d’outre-tombe la mort d’un doux enfant au regard profond, Giscard en cardiologue avisé devisant sur le monopole du cœur, Tazieff au milieu des volcans, Piccoli dans le Dom Juan de Marcel Bluwal, Rosy Varte en Maguy ou Jean Richard en Commissaire Maigret. Une expo à voir cet été en famille qui retrace les grandes étapes du petit écran en s’amusant. Les plus jeunes joueront au présentateur télé grâce à un fond vert et un prompteur permettant d’enregistrer un bulletin météo comme un vrai pro. Les plus téléphages ou nostalgiques d’entre nous regretterons sûrement certains oublis. En matière de goûts télé comme de sensibilité littéraire, chacun cultive ses propres terres d’affinités. Certains rêvent la nuit aux aventures de Jacquou le Croquant, d’autres à celles des Brigades du Tigre ou de L’Homme du Picardie. Cette expo fait surtout remonter nos souvenirs télé. Je n’oublierai jamais Georges Descrières au volant de son Excalibur dans Sam et Sally, Pierre Mondy et Marie-Christine Barrault en hôteliers de fortune dans Petit déjeuner compris ou les poétiques Roses de Dublin, scénario de Pierre Rey, musique de Vladimir Cosma, qui nous ont initiés aux amours irlandaises. Si quelqu’un a des nouvelles de l’actrice Berenice Toolan, l’inoubliable Spring Kavanaugh, je suis preneur !

Exposition Culture TV – Saga de la télévision française – Musée des arts et métiers – jusqu’au 8 mars 2015 – 60, rue Réaumur 75 003 Paris  – www.arts-et-metiers.net

Je ne sais plus qui était le critique qui prétendait qu’on pouvait juger les films à la manière dont le cinéaste traitait les scènes d’amour. Essayons d’entrer par ce biais dans le nouveau film de Fincher. Première scène d’amour : Nick rencontre Amy et c’est le coup de foudre. L’harmonie est donc parfaite : on voit que l’homme prend en compte le désir de la femme et qu’elle a un bel orgasme. Deuxième scène d’amour : les années ont passé et le couple formé par Nick et Amy se délite. L’homme ne pense désormais plus qu’à son propre plaisir et besogne laborieusement sa femme (par derrière, évidemment) qui se tient debout contre un mur sans que le moindre frisson ne fasse vibrer son corps. Par la simple description de ces deux moments « amoureux », on comprend très vite que Fincher n’est pas un cinéaste d’une grande finesse, que sa vision du couple est à la fois convenue, un poil caricaturale et qu’il prend bien soin de souligner chaque élément de son récit. D’une certaine manière, le film pourrait s’appeler L’amour dure trois ans si le titre n’était pas déjà homologué ! Dans le même ordre d’idée, le fait que Ben Affleck rapporte, au début du film, un Mastermind annonce d’emblée que Fincher va nous embarquer dans un jeu « mental » pour essayer de montrer ce qu’il y a dans la tête d’une femme, en l’occurrence, celle jouée par une excellente Rosamund Pike.

Soyons honnête : la virtuosité du cinéaste est évidente. Gone girl a beau durer 2h30, on ne s’ennuie pas une minute. Le récit est mené de main de maître et on prend un vrai plaisir à suivre les invraisemblables rebondissements de ce thriller qui n’en manque pas. La mise en scène est au diapason et s’avère souvent brillante. Je dis « souvent » parce que le début du film ne m’a pas trop emballé, Fincher se contentant d’une action filmée comme dans une banale série policière (une succession de champs/contrechamps filmés en longues focales). Mais au bout de 30 à 45 minutes, la mise en scène prend plus d’ampleur et le cinéaste donne la pleine mesure de son talent : ellipses qui tombent comme des couperets, montage parallèle, jeu sur les points de vue successifs… Tout se passe comme si les manipulations orchestrées par les personnages ne pouvaient exister que grâce au règne sans partage des images et du leurre qu’elles constituent.

C’est d’ailleurs, à mon sens, la dimension la plus intéressante du film , à savoir cette manière qu’a Fincher de déplacer les enjeux traditionnels du récit (la résolution de l’intrigue, la clarification des manipulations…) vers une description d’une manipulation beaucoup plus généralisée (notamment celle opérée par les médias). La dénonciation des méthodes médiatiques est un peu une tarte à la crème mais Fincher la traite de manière assez savoureuse et montre de façon assez cynique que, finalement, ce que recèlent profondément en eux les individus vaut désormais moins que l’image qu’ils vont pouvoir donner d’eux-mêmes. L’homme est peut-être un meurtrier en puissance et la femme une « vamp » fatale : peu importe ! Ce qu’il faut, c’est qu’ils fassent bonne figure à la télévision et soient « populaires ».

Tandis que s’échafaudent les plus incroyables manipulations (que je ne révélerai pas), Fincher nous mène également en bateau par son sens de la mise en scène. Il pourrait y avoir un côté à la De Palma puisqu’au bout du compte, tout n’est qu’image.

Il manque cependant quelque chose à Fincher pour égaler la rigueur théorique d’un De Palma lorsqu’il tourne Redacted ou Passion. Sa vision du couple et d’une Amérique décervelée par le pouvoir médiatique me semble un peu schématique. Et sa virtuosité finit par ne déboucher que sur un cynisme bon teint qui empêche qu’on s’attache à ces deux personnages. Il aurait fallu, à mon sens, une ambiguïté et un trouble que cette machine parfaitement huilée ne parvient pas à créer.

On aura beau jeu ensuite de citer des références : Hitchcock pour le côté mythomane et sociopathe de l’héroïne (Pas de printemps pour Marnie), Lang pour les retournements de situation incroyables, etc. Pour ma part, j’ai pensé au brillant Le médaillon de John Brahm, film gigogne à la construction extrêmement sophistiquée (un emboîtement de flash-back), centré sur un personnage de femme fatale cleptomane.

Le film de Fincher est un peu ça : un bel objet très bien fichu mais qui, au bout du compte, laisse un peu sur sa faim. Les thèmes sont là : l’image d’une Amérique peu rutilante derrière la façade qu’elle tente d’échafauder, le goût pour le jeu et la mise en scène mais tout ça est trop huilé, trop mécanique pour vraiment toucher.

Gone girl (2014) de David Fincher avec Rosamund Pike, Ben Affleck ( en salle depuis le 8 octobre

Tous les deux ans, aux abords du périphérique parisien, l’automobile a droit à son quart d’heure de célébrité. Gloire à l’auto ! Les halls de la Porte de Versailles accueillent les derniers adorateurs d’une étrange secte dans une ambiance débridée. Atmosphère de luna-park et garage des miracles. Sous la chaleur des projecteurs, le rimmel des hôtesses ne coule jamais et les visiteurs arpentent, sans faiblir, les allées à la recherche du prospectus magique. Des maniaques, des fous certainement, des imbéciles qui croient encore aux vertus civilisatrices de la voiture particulière, dernière expression d’une liberté individuelle largement entamée ces trente dernières années.

Il ne fait pas bon aimer l’automobile en France comme la littérature de qualité, les filles à lunettes et les plats en sauce. La chasse aux plaisirs est devenue un sport national où excellent des censeurs à bicyclettes. On commence par criminaliser l’automobiliste et on finit tous par se retrouver à pinces, admirable progrès. Vive Mao ! Le piéton étant l’avenir de l’Homme et l’ouvrier, fantôme des usines désertes, une illusion des Trente Glorieuses. Mais, gare aux dérapages et aux sorties de route ! Car les autorités morales du pays veillent au grain durant cette quinzaine « électrique » (4-19 octobre). Une consigne claire a été donnée aux présentateurs de journaux télévisés : « Vous ne parlerez de l’automobile que sous l’angle du respect de l’environnement et du collectivisme ! C’est bien compris. De l’utile et du raisonnable. Bannissez de votre vocabulaire les mots abjects que sont : vitesse et émotion. L’automobile pollue, tue et dérange. C’est écrit dans tous les rapports internationaux. Nous ne voudrions pas passer, à l’antenne, pour d’affreux rétrogrades, des possédés du talon-pointe, nous sommes modernes, urbains et connectés !». Les premiers reportages, en direct des stands, sont, à cet égard, édifiants de platitudes, gavés de préciosité sémantique, tout simplement hors-sol.

Comment a-t-on pu transformer ce fantastique objet de désir en moyen de locomotion aussi insipide ? Comment a-t-on pu détourner une réalité sociale, quotidienne, partagée par des millions de français, c’est-à-dire l’utilisation d’un véhicule pour travailler, voyager, s’amuser (horreur, malheur) en une notion aussi abstraite, un concept marketing dénué de sens ? Désormais, l’auto partage avec l’art contemporain et la cuisine moléculaire le même charabia clinique. Les médias en ont fait un produit désincarné, technologique, efficient et sûr comme si la plus belle invention industrielle du XIXème siècle se résumait à un amas de tôles et de boulons. Leur rêve secret : des ersatz d’autos qui ne roulent pas donc qui ne consomment pas ! Une auto virtuelle sur tablette règlerait en effet tous les problèmes de circulation. Cette vision robotisée, orwellienne ne peut séduire que des technocrates sans chair. L’automobile a beau traîner toute une série de casseroles que même ses plus fervents adeptes ne nient pas, son pouvoir d’attraction demeure intact. Pourquoi résiste-t-elle dans le cœur de milliers d’hommes, toutes classes et générations confondues ? Il y a une part d’enfance, d’enchantement à se trouver devant des chromes luisants, des formes felliniennes, des promesses d’ivresse. Une part d’absolu aussi. Il y a des bruits (mécaniques survoltées) et des odeurs (cuir et bois précieux) qui ne s’oublient pas. L’automobile, ce sont des émotions physiques mais aussi des souvenirs, un patrimoine (voir absolument le splendide Pavillon 8 réservé aux voitures de collection) et du lien social évidemment. Tant que des hommes la vénéreront, l’humanité ne sera pas complètement perdue. Au mois d’octobre, tous les chemins mènent donc au Mondial.

Mondial de l’Automobile – (4/19 octobre). 

C’était d’abord rue de Bellechasse, dans le 7eme arrondissement de Paris. Un jour du printemps 2011, Hervé Roten vous reçoit à l’Institut européen des musiques juives. Le collecteur des sonorités juives venait d’acquérir un appareil de numérisation. Tous les jours, par la poste comme par des dépôts, Hervé Roten reçoit des trésors immatériels. Il ouvre un dossier, et voilà un lot d’une dame qui lui confie des archives de son père originaire de l’est du Maroc. Elle l’accompagne d’un fascicule écrit à la main, décrivant son émotion après avoir découvert une poésie chantée du patrimoine maghrébin, le melhoun. « Bensoussan », une histoire hippique de ce jeune judéo-oranais qui a mis fin à la vie de sa bien-aimée chrétienne espagnole tombée amoureuse d’un matador, avant d’être cueilli par les gendarmes. Chez les musulmans de l’ouest maghrébin, on pleure encore le malheureux « Bensoussan » interprété dans les mariages par des artistes en herbe de musique andalouse. Sur disque, « Bensoussan », c’est cette incroyable saga du catalogue de musiques algériennes de la maison de disques lyonnaise Teppaz. Dans un discours en 1958, dans la ville de Cheikh Raymond, le Général de Gaulle lance le Plan de Constantine, celui de la dernière chance. Au-delà des infrastructures un budget a été dédié à la culture algérienne et la maison de disque classique a bénéficié d’un financement pour créer son catalogue des musiques d’Algérie.  Maalem Zouzou, l’aveugle judéo-oranais considéré comme un maître du haouzi (un dérivé populaire de la musique andalouse) dans l’ouest algérien, fait partie de ce catalogue d’artistes (Noura, Kamal Hamadi, Guerrouabi, Reinette l’Oranaise, …), qui allait, en 1959, enregistrer le meilleur du patrimoine musical algérien. Un catalogue qu’on trouve aujourd’hui sur les plates-formes vidéo d’Internet, après avoir été distribué sur 45 tours, cassettes et CD.

C’est en 2006 que l’Institut européen des musiques juives (IEMJ) est né. Avec trois marraines,  la Fondation du judaïsme français, l’Association Yuval et la Fondation Henriette Halphen, Hervé Roten a déjà constitué un fonds à rendre jaloux bien des bibliothèques nationales et autres institutions publiques ou privées de l’archivage. « Plus de 6 000 heures d’enregistrements (audio et vidéo) réalisés en France et à l’étrangers, plus de 150 000 pages de partitions, des monographies d’artistes et de compositeurs, des documents rares (gravures, affiches, photos, etc) », est-il écrit sur le site web de l’IEMJ.

Dans une période où le numérique s’impose comme passage obligé de la transmission de la mémoire, le cas d’Hervé Roten est intéressant à plus d’un titre. Est-il un simple chartiste, un gestionnaire dont la fonction est de monétiser au maximum le patrimoine dont il a la charge ? Ou sinon, est-il un passeur de culture, un musicologue qui a conscience de ce qu’il a et reçoit comme trésors des familles juives de toute la planète ? Il y a quelques semaines, Hervé Roten était dans tous ses états. Une excitation que ne peuvent ressentir que les collecteurs sonores, comme l’Europe en a connu à la fin du XIXe siècle et durant le XXe. Une dame lui envoie de Panama trois colis d’enregistrements sur disque 78 tours et de partitions de son grand père Otto Stransky, compositeur autrichien d’opérettes, de chansons et de musique de films, décédé à Berlin en 1932 et dont la famille à fuit le nazisme pour l’Amérique du Sud.

Mais le particularisme de l’Institut européen des musiques juives, c’est d’aller au-delà de la simple numérisation et du simple classement de l’héritage sonore. C’est cette capacité rare à donner une deuxième vie aux fonds confiés. Sur support CD ou en téléchargement, sinon dans des émissions mensuels sur Judaïques-FM, Hervé Roten organise, édite et met en exergue les trajectoires artistiques, allant de Shalom Berlinski, ministre-officiant, jusqu’en 1979, de la plus grande synagogue de France, rue de la Victoire à Paris, à Alberto Hemsi, enfant des environs de Smyrne qui, dans les années 30 à Alexandrie, composa des chants sépharades dans la langue Ladino. Une langue qui, partie d’Andalousie, s’est acclimatée sur les bords de la mer Méditerranée. Sans pour autant oublier les sonorités de l’ancien Yiddishland (Europe de l’est). Dans l’univers de l’archivage sonore, où il existe de plus en plus une tendance à tomber dans la facilité d’une offre de fichiers musicaux sur les plates-formes numériques des géants de l’Internet californien sans accompagnement textuel, bref, sans mémoire, Hervé Roten, tel un artisan des mellahs, offre des booklets (livrets) aux textes d’une précision ethnomusicologique absolue sur les itinéraires artistiques et les titres interprétés.

Aujourd’hui installé dans le XIIIe arrondissement, l’IEMJ continue à offrir une tradition mise à mal par le tsunami de la digitalisation des patrimoines immatériels. Dans la continuité des collecteurs, des Hongrois Vikar Bela et Bela Bartok et des Américains Alan Lomax et Henry Cowell, l’artisan Hervé Roten nous offre tous les jours un pan entier des musiques juives, et cela jusque dans l’édition d’ouvrages, comme celui dédié, en 2000, aux traditions musicales judéo-portugaises en France, paru chez Maisonneuve et Larose, le grand éditeur orientaliste de France.

*Photo:DR

« Montréal, c’est l’fun ! » Le petit vieux contemple d’un air ravi le défilé d’une quinzaine de danseuses brésiliennes qui traversent au feu rouge après avoir donné un spectacle sur la scène en plein air du festival Nuits d’Afrique, dans l’un des nombreux parcs de la métropole. Il est difficile de savoir combien de festivals Montréal accueille en été. « L’hiver est rude, alors l’été on en profite », me dit-on ici. Quelques rues plus bas, un tronçon de la rue Sainte-Catherine, l’une des artères les plus animées de la ville, est occupé par le festival «Juste pour rire», ses one-man-show et ses baudruches en forme de tentacules de pieuvre géante ou de fusées lunaires. Le soir venu, une foule disciplinée et joyeuse se rend sur les bords du Saint-Laurent pour assister aux impressionnants feux d’artifice du festival Loto-Québec, durant lequel le Canada, les États-Unis ou encore la France rivalisent de prouesses pyrotechniques.[access capability= »lire_inedits »]

« Si Philippe Muray avait vécu à Montréal, il aurait écrit au moins trente volumes », résume en riant Mathieu Bock-Côté, sociologue et chroniqueur au Journal de Montréal. Montréal, vitrine du multiculturalisme canadien, dont l’ancien Premier ministre Pierre Elliott Trudeau fut un actif promoteur. Fédéraliste convaincu arrivé au pouvoir en 1980, « Trudeau a souhaité “déterritorialiser” la pratique du français, puisqu’en bon libéral il estimait que la culture était une affaire privée et non collective, explique l’universitaire Marc Chevrier. La pratique du français devait ainsi se résumer pour lui à un choix individuel et non demeurer la spécificité du peuple québécois ». Si cette politique a eu pour effet d’encourager la pratique du français au Canada anglophone et l’affichage bilingue jusqu’à Calgary, elle a aussi favorisé l’affirmation de nombreuses « minorités visibles » aux côtés des francophones, notamment à Montréal, où l’expression de la diversité s’apparente à une religion, à laquelle on communie avec d’autant plus de ferveur qu’au cosmopolitisme de la société québécoise s’ajoute un autre trait marquant, son pacifisme. Cette particularité, visible dans les statistiques de la criminalité, parmi les plus faibles au monde, caractérise les mœurs de la société civile : « Ici, tout se règle dans la paix, dit Mathieu Bock-Côté. Quel que soit le différend, le débat est systématiquement neutralisé par la passion du consensus. La médaille a son revers, cela signifie aussi que nos talk-shows sont un peu mornes comparés aux vôtres. »

La violence n’a pourtant pas toujours été bannie de la société civile et de la politique. Au 82, rue Sherbrooke, le monument qui se dresse devant les bureaux de la Société Saint-Jean-Baptiste de Montréal rappelle les centaines de personnes arrêtées en vertu de l’état de guerre instauré par le gouvernement fédéral en octobre 1970, après l’enlèvement du diplomate James Richard Cross et l’assassinat du vice-Premier ministre du Québec Pierre Laporte.

Le mouvement indépendantiste a pris son essor dans les années 1960, après la disparition de Maurice Duplessis, Premier ministre du Québec, auquel son style autoritaire avait valu le surnom simple et évocateur de « chef ». Sa mort, le 7 septembre 1959, a inauguré la « Révolution tranquille », qui a abouti à l’émergence de l’État-providence – et à l’effondrement brutal du catholicisme. Le mouvement indépendantiste est lui-même composé de deux courants : l’un défendant l’idée d’un Québec assumant hors du Canada sa destinée francophone, l’autre plus arrimé aux mouvements anticapitalistes et anticolonialistes. La grande figure du souverainisme reste René Lévesque, fondateur en 1969 du Parti québécois, qui défendait l’idée d’un Québec indépendant, associé économiquement au Canada sur le modèle de la CEE. L’une de ses grandes victoires est l’adoption en 1977 de la Charte de la langue française et de la loi 101, qui consacre le français comme langue officielle du Québec. Un an après l’adoption de la loi 101, les plaques minéralogiques ont abandonné la mention « La Belle Province » au profit de la simple phrase « Je me souviens », dont une lectrice du Montréal Star rappela en 1978 qu’elle se terminait, à l’origine, par les mots : « que je suis née sous le lys et que j’ai grandi sous la rose ». Mais la Belle Province est-elle aujourd’hui toujours disposée à grandir seule ?

A posteriori, cette victoire culturelle annonçait la défaite politique. Près de quarante ans après, le souverainisme semble marquer le pas. Le Québec veut parler français, pas être une autre France. Signe des temps ? « Si le Québec devient indépendant un jour, je fais mes bagages et j’embarque la famille au Canada anglais, parce qu’ici ça serait les communistes au pouvoir, un peu comme chez vous, jure un cuisinier des environs de Trois-Rivières, qui se réjouit de pouvoir discuter avec un auto-stoppeur français. En France, vous n’avez que des partis de gauche, une armée de fonctionnaires, une Sécurité sociale ruinée et une dette publique incroyable. Malheureusement, au Québec, c’est un peu comme ça aussi, et si les indépendantistes reprenaient le pouvoir, ils feraient en sorte que ça empire. Alors, on a voté en masse aux dernières élections pour le Parti libéral, le parti le plus corrompu qui soit. Mais tout sauf le PQ ! Avec eux, c’est la ruine assurée ! » De quoi calmer toute tentation cocardière. Tandis que les forêts majestueuses et les champs de maïs défilent de chaque côté de la route, la radio diffuse un vieux tube local, Remède miracle, qui fait ironiquement l’éloge de la chaîne de pharmacie Jean Coutu : « Une pilule, une ‘tite granule, une crème, une pommade, y a rien de mieux mon vieux, si tu te sens malade. » Comme pour contredire la chanson, mon interlocuteur vilipende les errements de l’État-providence et d’une génération qui a, selon lui, dilapidé les ressources du pays : « Moi, je suis de ceux qu’on appelle la génération X, née dans les années 1970-1980. On se retrouve coincés entre les baby-boomers, qui veulent pas partir, et ceux de la génération Y, qui voudraient bien prendre les places qu’on n’a pas encore eues. Personne ne veut nous les laisser parce que ceux qui les ont encore savent qu’on est une génération de droite qui mettra un terme aux gaspillages ! » Je repense soudain à cet article satirique, envoyé par un ami québécois, sur un touriste français qui, échappant aux circuits touristiques, « s’est plutôt arrêté dans un Couche-Tard de la rue Ontario pour y acheter un exemplaire du Lundi, un paquet de Peter Jackson rouge king size et une douzaine de bières Pabst Blue Ribbon avant de s’écraser devant la télé en chialant qu’il fait trop chaud, comme les Québécois pure laine». Ainsi, précise l’article, le Français a-t-il vécu le vrai rêve québécois « en développant un diabète de type A tout en critiquant le système de santé qui allait lui sauver la vie gratuitement ».

Le projet indépendantiste n’est guère plus flamboyant que le modèle social québécois. Les élections d’avril 2013, un désastre électoral pour le Parti québécois, ont enterré le projet d’un nouveau référendum sur l’indépendance, après les échecs de 1980 (60 % de non) et 1995 (50,5 % de non). « Il y a un climat dépressionnaire au Québec. On sent que vos problèmes sont aussi les nôtres : une dissolution du collectif de plus en plus difficile à éviter », analyse Mathieu Bock-Côté. « La culture du Je a remplacé celle du Nous, renchérit Pierre-Paul Noreau, journaliste au Soleil, et on peut dire que les 25-40 ans se désintéressent complètement de la question de la souveraineté : seuls les problèmes économiques retiennent leur attention. »

Dans le discours médiatique, le nationalisme québécois est résolument assigné au mauvais camp – au même titre que la défense de la laïcité. Évoquer l’identité nationale québécoise, c’est se faire l’avocat de la xénophobie et du repli sur soi, au point que même le Parti québécois a préféré mettre ce thème en sourdine durant sa dernière campagne électorale. Le cœur de son électorat ne lui a pas pardonné cette concession au consensus. Pour Marc Chevrier, cette extension récente du « politiquement correct » consacre peut-être le triomphe paradoxal du projet multiculturaliste de Trudeau : « Pour oublier que le Québec se dissout progressivement dans l’ensemble canadien, les jeunes générations se réfugient dans une conception idéalisée du multiculturalisme, se réclamant d’une culture mondiale, plutôt que québécoise ou canadienne. » D’où la pratique de plus en plus répandue du franglais, « une sorte de globish qui traduit les aspirations mondialistes de cette jeune classe moyenne », analyse Antoine Robitaille, éditorialiste au Devoir. « Il y aurait pourtant de la place pour un Québec indépendant dans le contexte économique mondial actuel : si le centre de gravité économique du Canada anglophone se déplace vers l’ouest, le Québec profite, lui, d’une double orientation, à la fois est-ouest et nord-sud, ce qui en fait un pont culturel et économique entre l’Europe et l’Amérique et une région motrice de la façade nord-américaine jusqu’au golfe du Mexique. »

Le Premier ministre Stephen Harper privilégie plutôt l’exploitation des ressources pétrolières de l’Alberta, pénalisant l’économie manufacturière et tertiaire de la province – qui n’est pas épargnée par la folie de l’or noir qui s’est emparée de l’Amérique du Nord. Beaucoup ont les yeux rivés sur l’île d’Anticosti, havre naturel de 250 kilomètres de long, au large de la somptueuse côte nord du Saint-Laurent. Le sous-sol de l’île aux Chevreuils pourrait renfermer des réserves de pétrole équivalant à celles de l’Arabie saoudite. Une hypothèse qui inquiète beaucoup les environnementalistes, que les fanatiques du forage surnomment aimablement les « enverdeurs ». Selon ces derniers, les mirifiques réserves sont trop profondes ; pour que leur exploitation soit rentable, il faudrait forer une vingtaine de puits, au prix d’une dégradation de l’environnement aux conséquences incalculables. Les biologistes du MICS (Mingan Island Cetacean Study) s’inquiètent pour les grands cétacés qui trouvent refuge dans le fleuve Saint-Laurent; tout comme Simon Danea, employé du Projet de la rivière Romaine destiné à assurer le renouvellement des ressources piscicoles de cette partie du Québec : « Les populations de saumons que nous essayons de protéger sont déjà directement menacées par la pêche industrielle encore pratiquée par le Groenland ou Terre-Neuve, alors vous imaginez bien qu’on ne voit pas d’un très bon œil non plus le projet de forage à Anticosti. Mais les enjeux sont énormes et le consortium pétrolier canadien puissant. » Le choix énergétique prend une coloration nettement politique quand on sait qu’une grande partie de l’approvisionnement énergétique du Québec est assurée par l’entreprise publique Hydro-Québec, dont les milliers de pylônes enjambent les étendues boisées de la région du Saint-Laurent. « Hydro-Québec est devenu un monstre au fonctionnement très opaque. Nous sommes en surproduction en matière d’électricité, et pourtant l’électricité coûte très cher aux Québécois. Notre patrimoine naturel est immense, mais nous nous devons d’exploiter également toutes nos ressources énergétiques », explique Pierre-Paul Noreau, du Soleil. En 2011, la direction d’Hydro-Québec a été mise en cause pour avoir cédé trop facilement en 2008 à l’entreprise Petrolia ses droits d’exploitation sur le gisement d’Anticosti. Cette brèche consentie dans le monopole énergétique d’Hydro-Québec rompt avec le choix de l’indépendance énergétique énoncé en 1962 par le Premier ministre québécois Jean Lesage en ces termes : « C’est maintenant ou jamais que nous serons maîtres chez nous. » Le rêve québécois pourrait bien s’enliser dans le pétrole canadien. Ce n’est pas l’avis de Pierre-Paul Noreau : « Les choses ne seront pas faites à la légère, le Bureau d’audiences publiques sur l’environnement (BAPE) a été mandaté pour étudier sérieusement la question, et je pense que les décisions seront réfléchies. Quant à la gestion des revenus pétroliers, nos voisins de Terre-Neuve ont très bien négocié l’exploitation d’une ressource qui en a fait aujourd’hui une province riche. Il faut se montrer réaliste : il n’y a certes plus à l’heure actuelle de héros politiques comme Lévesque, mais il y a d’autres perspectives. Je suis optimiste, notre société est arrivée à maturité, elle a un bel avenir. » Reste à savoir si cet avenir sera dessiné par un Québec soucieux de défendre sa spécificité au sein de l’ensemble nord-américain ou dicté par un Canada caressant des rêves de pétromonarchie.[/access]

*Photo: wikicommons/Quebec/flag

Dans quelques jours, Charles Michel obtiendra l’investiture du parlement belge et remplacera au 16 rue de la Loi, le fantasque socialiste Elio Di Rupo.

Ascension fulgurante pour le fils de l’ancien ministre libéral francophone, Louis Michel. Comme quoi, il n’y a pas qu’au Palais de Laeken qu’on succède à Papa. Mais une victoire en trompe l’œil puisque le président du Mouvement Réformateur (MR) sera bien seul à assumer les réformes côté francophone. À  38 ans, le rival de Didier Reynders a choisi de faire alliance avec la sulfureuse N-VA du nationaliste flamand et bourgmestre d’Anvers, Bart De Wever. Couper le “cordon sanitaire”, c’était le prix à payer pour obtenir ce poste prestigieux. Pour être le premier Premier ministre libéral francophone depuis 1938, il a fallu briser un tabou wallon: s’appuyer sur les nationalistes flamands pour écarter les socialistes. Joëlle Milquet et son petit parti centriste (CdH) n’ont pas osé suivre, car la N-VA est chez nos cousins belges un épouvantail pas encore tout à fait dédiabolisé.

Après sa victoire aux élections de 2010, Bart De Wever, qui dirige le principal parti flamand de la Chambre belge (N-VA), avait préféré laisser Elio Di Rupo s’enliser dans les méandres du gouvernement fédéral et obtenu la scission de l’arrondissement électoral et judiciaire BHV. Délice du parlementarisme, il choisit aujourd’hui de laisser les libéraux francophones s’octroyer la plus haute fonction (et de se contenter d’une participation a minima) en échange de la réforme de l’Etat-providence. Retraite à 67 ans, budget à l’équilibre, réduction des postes dans la fonction publique…

Pour son électorat, tirer les ficelles d’un premier ministre francophone a une vertu pédagogique; montrer que la Flandre, qu’il codirige, fonctionne, pendant que la politique fédérale s’épuise à résoudre la crise économique et politique. Il joue de la rivalité communautaire et de sa position incontournable pour obtenir l’essentiel de ses intérêts. En laissant les libéraux francophones en première ligne, il va concentrer sur Charles Michel les mécontentements et l’opposition des socialistes francophones. En 2018 (ou avant en cas de démission anticipée), il pourra prendre à témoin ses électeurs flamands sur l’air de “On vous l’avez bien dit qu’on ne peut rien faire avec ces feignants de francophones, alors demandez une sortie de la Belgique.”

Les socialistes, pourtant opposés à la droite flamande, ont paradoxalement choisi une stratégie conforme à la N-VA. Laisser le fédéral aux libéraux, faire une cure d’opposition, et se recroqueviller sur ses bastions en attendant le retour de balancier et la revanche électorale. En écartant d’emblée les libéraux des gouvernements wallon et bruxellois dès cet été, ils se sont d’ailleurs exclus d’eux mêmes du gouvernement fédéral. Pour mieux se placer en embuscade au côté des syndicats.

Au gré de ces combinaisons tacticiennes, le fossé continue de se creuser en Belgique entre les deux communautés linguistiques. La  Belgique fédérale devient une coquille vide dont personne ne semble savoir quoi faire. La droite dirige la Flandre, les socialistes belgicains dirigent la Wallonie et Bruxelles. Résultat : deux politiques économiques antagonistes de part et d’autre de la frontière linguistique. Les libéraux francophones obtiennent ce qui reste, un Premier ministre fédéral. La répartition des postes est assez équitable, mais elle ne manquera pas d’alimenter la méfiance à l’égard d’une classe politique déjà discréditée. Cette coalition dite “suédoise”, sans rapport avec les derniers résultats électoraux en Wallonie et Bruxelles où le MR reste minoritaire, a aussi un autre nom: “coalition kamikaze”. Tout un programme.

Alors ? « Madame le président ? » « Madame la présidente ? » « Madame le ministre ? » « Madame… »

On ne plaisante pas avec le genre : cela peut vous coûter jusqu’à 1300 euros par mois — c’est du moins ce qui est arrivé au député du Vaucluse Julien Aubert, que Sandrine Mazetier, la (vice)présidente de séance à l’Assemblée a fustigé au portefeuille parce qu’il avait opté pour l’Académique au détriment du linguistiquement correct. 1300 euros pour avoir respecté la langue, voilà qui ferait rêver bien des profs : imaginez, si vous pouviez taxer chaque élève auteur d’une impropriété… Voilà résolu le douloureux problème des salaires notoirement insuffisants des enseignants.
Soyons clairs : « Madame le président » est absolument correct. En français, « Madame la présidente » désigne la femme du président : je travaille une fois de plus en ce moment sur les Liaisions dangereuses, et Mme de Tourvel y est constamment appelée « la divine Présidente », parce que son mari, heureusement absent, est Président à mortier, comme on disait, d’un parlement régional. Noblesse de robe. Et Baudelaire mourait d’amour pour la « présidente » Sabatier, «  la très chère, la très belle, l’idole immortelle », pendant que Gautier la baisait sauvagement et lui écrivait des lettres torrides — à chacun selon ses moyens. Tout comme le « Madame le ministre » que le même Julien Aubert, dix minutes plus tard, adressa à Ségolène Royal, qui ne s’en est pas particulièrement émue.
Parce qu’enfin, comme le signale avec un vrai humour Sandrine Campese dans l’Obs, « Madame la maire », parmi tant d’ambiguïtés malsonnantes, serait particulièrement mal venu — « Je vois la maire d’ici », comme dirait un kakemphaton que j’ai beaucoup aimé… La féminisation systématique voulue par les plus crétines des féministes, et par une Gauche qui n’a vraiment rien d’autre à faire que des réformes sociétales, vu que les autres sont votées à Berlin ou à Bruxelles, est une faute contre la langue. « Professeure », « auteure », et autres monstruosités peuvent, si ça leur chante, trouver un hébergement dans les colonnes du Monde, mais pas sous la souris d’un honnête homme (mince alors, je ne peux pas écrire « honnête femme » sans verser dans le quiproquo — peut-être parce que l’homme d’« honnête homme » désigne l’être humain, hé, patate !). Sandrine Mazetier est cette députée qui proposa jadis de débaptiser les écoles maternelles, parce qu’elles trouvait que l’adjectif réduisait la femme à sa fonction reproductrice. Elle a des enfants, la madame ? Ou faut-il dire « le madame », elle qui avait précédemment interpellé  Julien Aubert « monsieur la député(e) »? Comme quoi donner le « la » peut désormais être une faute d’accord… Bizarre, bizarre…
Que dit la langue ? La langue dit que seul l’usage impose, et non une sous-commission des lois. Sandrine Mazetier, qui a fait une classe prépa et même une Licence de Lettres classiques, avant de dériver vers le CELSA, aurait dû l’apprendre : c’est Vaugelas qui a formulé cela le plus nettement. « L’usage est le maître de la langue », dit-il — avant de préciser que par « usage » il faut encore entendre le « bon usage », conformément à « la façon de parler de la partie la plus saine de la Cour, conformément à la façon d’écrire de la plus saine partie des auteurs du temps » — pas les journalistes qui se croient obligés de rajouter des œufs à des mots qui ne leur ont rien fait. Pour le moment, ni l’Académie ni le Larousse n’ont encore entériné « professeure » — ni le féminin de « ministre ». Valérie Pécresse, que j’ai un peu fréquentée, préférait être « madame le ministre », parce que l’expression associe une femme à une fonction, et que la fonction est neutre, d’autant plus neutre qu’elle est prestigieuse (pas de ma faute si en français le neutre se confond, morphologiquement, avec le masculin). Amis enseignants, demandez donc dans vos académies si le recteur, quand il est une femme, exige d’être appelé « madame la recteur » ou « madame la rectrice » — beurk… À Clermont-Ferrand, par exemple, Marie-Danièle Campion est appelée « madame le recteur », et elle a bien raison.
Interviewé par Atlantico sur le sujet, j’ai juste rappelé que « le vrai féminisme, celui que je pourrais revendiquer, consiste à former des hommes et des femmes, indifféremment, pour les amener au plus haut de leurs capacités afin qu’ils occupent les postes les plus éminents pour lesquels ils sont faits » et que « la politique des quotas est une absurdité sans nom : je n’ai aucune objection à avoir un gouvernement essentiellement ou totalement féminin, dès lorsque les femmes choisis seront plus compétentes que les hommes. Le vrai féminisme consiste à avoir des femmes compétentes à de vrais postes de présidents (et elles se ficheront pas mal, alors, d’être appelées présidentes), et non des guignols de sexe féminin à des postes pour lesquels elles ne sont pas faits » — vice-présidente de l’Assemblée, par exemple. Parce qu’enfin, soit le genre des mots (qui n’est pas un sexe des mots, comme je l’entends parfois) est devenu indifférent, et nous allons vers des temps troublés, soit il a été sanctifié par l’usage, même quand l’usage est arbitraire : demandez ce qu’ils en pensent à amour, délice et orgue, auxquels le même Vaugelas a imposé un changement de genre selon qu’ils sont singulier ou pluriel. Au lieu de se focaliser sur des appellations in contrôlées, les féministes feraient mieux de s’occuper des jeunes Maghrébines forcées de porter un voile. Elles feraient mieux de se battre pour que les ouvrières illettrées de Gad et d’ailleurs apprennent correctement à lire et à écrire (j’ai participé dans les années 1970 à des formations d’immigrés auxquels nous apprenions à décrypter le français, assez pour qu’ils évitent les pièges tendus dans les contrats que leur faisaient signer les patrons et les marchands de sommeil de l’époque — apparemment, ça ne se fait plus). Elles feraient mieux de se battre pour que le slogan « à travail égal, salaire égal » ne soit pas un vain mot. Bref, elles feraient mieux de se battre, au lieu de sodomiser les diptères et les lexicographes avec un olisbos législatif. Mais pour cela, il aurait fallu qu’elles soient féministes avant d’être hollandistes, et qu’elles sussent parler français. Et ça…

*Photo: IBO/SIPA.00602995_000005

Patrick Modiano vient de recevoir le Prix Nobel de littérature. C’est plutôt une surprise. Cela faisait tellement longtemps que l’on attendait, à nouveau, un prix Nobel de langue française. On nous objectera que Claude Simon (1985) et Le Clézio (2008), ce n’est pas si loin. Encore faut-il s’entendre sur les termes. Claude Simon, opaque disciple du Nouveau Roman, donne l’impression d’être un écrivain ruthène qui intéresserait surtout des universitaires de Tasmanie tandis que Le Clézio a quelque chose d’un sympathique boy-scout, genre « safari signe de piste » avec illustrations de Joubert, le tout traduit d’un improbable dialecte toltèque. D’ailleurs, ces deux-là prouvaient bien les goûts habituels du jury Nobel en matière de littérature : soit l’expérimentation snobinarde élitiste, soit les bons sentiments mondialisés. Modiano, ce n’est ni l’un ni l’autre, c’est un écrivain qui n’a jamais rien eu à vendre, ni expérimentation de laboratoire, ni idéologie, ni bons sentiments, toute chose qui n’ont jamais  donné de la bonne littérature.

Le hasard fait que nous apprenons cette excellente nouvelle alors que son dernier roman vient de sortir, Pour que tu ne te perdes pas dans le quartier, et que nous en avions prévu la lecture ce week-end car Modiano va bien avec la mélancolie d’un dimanche d’automne au goût de noix et de chinon quand on interrompt sa lecture seulement pour jeter un œil par la fenêtre sur une avenue déserte bordée d’immeubles Haussmann avec les feuilles des peupliers qui  commencent à tomber dans les contre-allées. La rencontre avec Modiano, pourtant, nous avait pris du temps. Il faut dire qu’on nous l’avait un peu caché, Modiano. Ou, pour formuler les choses différemment, jusqu’à la fin des années 80, on avait l’impression que Modiano était un écrivain pour cadres sup qui recherchaient un supplément d’âme, un écrivain qui allait apporter la littérature dans la corbeille de leurs signes extérieurs de richesse. Bien entendu, tout cela a changé. La barbarie n’ayant cessé de s’amplifier, le cadre n’a même plus besoin de l’alibi littéraire pour paraître. Et si vraiment il s’ennuie, et qu’il n’a rien d’autre à faire pendant une heure de plage ou de train, il lui suffira de lire un roman de Guillaume Musso ou de Marc Levy. On ne trouve plus que ça sur les maigres tourniquets consacrés à la littérature française et dans les listes des meilleures ventes. Tant mieux, finalement : nos nouveaux seigneurs, en se concentrant exclusivement sur l’appétit de richesses, ont libéré des territoires entiers de l’imaginaire qu’il ne tient qu’à nous de réinvestir.

Ainsi, oublions ceux qui lisaient ou feignaient de lire Modiano, ceux qui disaient qu’il qu’il fallait lire Modiano,  que ce soit les critiques paresseux ou les profs en facilité. Et redécouvrons-le pour ce qu’il est : l’écrivain français qui a le mieux saisi depuis quarante ans, dans ses romans qui font semblant de tous se ressembler, les corsi et recorsi de notre durée humaine. Le Nobel a cru faire un choix mainstream, tant mieux, car il n’a pas vu à quel point Modiano est inassimilable aujourd’hui et que son succès public, comme souvent en littérature, relève du malentendu : Modiano ne raconte pas vraiment d’histoire et il aime la lenteur et les traces du monde d’avant. Comment voulez-vous faire un roman avec ça? Nous vous invitons cependant à éteindre les portables et à mesurer, très précisément ce que dégagent de silence, de lumière, de subversion discrète aussi, les quelques lignes qui suivent : « À l’époque, j’y trouvais encore des vestiges de mon enfance: les hôtels délabrés de la rue Dauphine, le hangar du catéchisme, le café du Carrefour de l’Odéon où trafiquaient quelques déserteurs des bases américaines, l’escalier obscur du Vert Galant,  et cette inscription sur le mur crasseux de la rue Mazarine, que je lisais chaque fois que j’allais à l’école: NE TRAVAILLEZ JAMAIS. » Ou encore : « Notre seul but de voyage, c’était d’aller au coeur de l’été; là où le temps s’arrête et où les aiguilles de l’horloge marquent pour toujours la même heure: midi. «  Il s’agit d’extraits  du roman Dans le café de la jeunesse perdue qui reprend, en creux, l’histoire des dérives des jeunes situs dans le Saint-Germain des années 50.

On dit que Modiano écrit toujours le même livre. Outre que c’est souvent la marque d’un écrivain de race, ce n’est pas tout à fait vrai. L’œuvre de Modiano a aussi connu des bifurcations, derrière l’apparente unité que lui donne sa fameuse petite musique. On connaît très précisément son roman familial douloureux depuis Un pedigree et le passé trouble de son père pendant l’Occupation : il était juif, fréquentait des milieux interlopes et avait fait une éphémère fortune grâce à des trafics divers. Quant à sa mère, comédienne belge, elle s’est désintéressée de lui dès l’enfance et l’a abandonné à ses grands-parents. Modiano, à ses débuts, ne voulait pas parler explicitement de sa propre vie. Il écrivit ainsi une série de romans subtilement angoissants, flirtant avec le fantastique dans leur description de Paris sous l’Occupation avec des personnages en apesanteur sociale, vaguement collabos, vaguement truands, toujours sur le point d’être arrêtés.

Modiano,  finalement, c’est un Simenon sans Maigret. Il écrit autour des creux, des absences, des non-dits avec des narrateurs orphelins qui louent des chambres à la semaine dans des arrondissements excentrés et qui recherchent les traces d’une petite fille déportée. Modiano est l’écrivain de la mélancolie sereine, de la mémoire inguérissable, de la nostalgie apaisée. Autant dire l’exact envers du présent perpétuel, de l’amnésie organisée, de l’éphémère médiatique.

Alors remercions encore une fois le Nobel qui, même s’il ne l’a pas fait exprès, ne s’est pas perdu dans le quartier.

*Photo : Christophe Ena/AP/SIPA. AP21635482_000019.