Ainsi donc, Valls s’émeut du racisme ambiant, et nous promet des cours d’antiracisme. Il a même débloqué pour cela 100 millions d’euros sur trois ans. Il y a des associations qui vont se gaver.

Baudrillard, avec l’humour qui le caractérisait, opéra jadis un rapprochement significatif entre SOS Baleines et SOS Racisme, l’un et l’autre ayant syntaxiquement (quand on la malmène, la langue se venge) la mission de sauver qui les baleines, qui le racisme.
Parce que l’antiracisme ne se décrète pas. Et il ne se prêche pas — on sait même à quel point le catéchisme anti-Shoah, répété trois ou quatre fois dans une scolarité, a eu des effets pervers dans certaines populations intellectuellement un peu fragiles. L’antiracisme ne peut naître que de l’apprentissage des Lumières. Mais les Lumières sont désormais optionnelles en classe de Cinquième. Et j’apprends incidemment, sous la plume des profs d’Histoire fidèles d’Aggiornamento et de Neoprofs réunis, qu’il serait bon de les remettre en perspective, voire de faire l’impasse sur ce mouvement, comme le suggèrent les nouveaux programmes : n’ont-elles pas alimenté les mythes républicains qui, de la Révolution à la IIIème République en passant par l’Empire et Toussaint Louverture, ont justifié la colonisation, hou les vilains…
Imaginons donc un enseignement — nous y sommes — qui ferait d’un côté dans l’antiracisme explicite, et de l’autre rayerait Diderot et Voltaire des programmes (on garde Rousseau pour les raisons pédagogiques/pédagogistes expliquées la semaine dernière). Que croyez-vous qu’il arrivera ? C’est notre civilisation qui crèvera.

À écouter le Camp du Bien parler d’antiracisme, il s’agit presque exclusivement de racisme anti-immigrés — Noirs ou Maghrébins. Blacks et Beurs. Bougnoules de tous les pays — curieusement, les Niakoués sont exclus du grand jeu.

(Précision à l’usage des imbéciles, qui heureusement ne hantent pas ce blog, mais s’y réfèrent parfois en déformant mes propos : j’use de ces termes dans le même esprit que Prévert lorsqu’il parle des Polacks et des Boumians dans son poème « Etranges étrangers »… Ou que l’inusable sergent Hartmann au début de Full Metal Jacket… Ou que Dutronc dans « L’Hymne à l’amour »— ça, c’est de la dérision ! — qui commence par de jolies litanies :
« Bougnoule, Niakoué, Raton, Youpin,
Crouillat, Gringo, Rasta, Ricain,
Polac, Yougo, Chinetoque, Pékin… »
Fin de la parenthèse spécial connards).

Oui, lorsqu’on dit « antiracisme », chez les Khmers pédagos, comme disait jadis Laurent Lafforgue, on sous-entend le racisme dont sont victimes aujourd’hui les Musulmans (on garde parfois l’option « Juifs », mais pas toujours, et rarement pour souligner que le Grand Mufti de Jérusalem applaudissait la politique hitlérienne, et qu’il a fait des émules parmi ses coreligionnaires). Rien sur le racisme anti-Blancs des Beurs et des Blacks, rien sur le racisme entre Noirs et Arabes (que développe très bien un article signé Balla Fofana édité sur l’un des blogs de Libé). Voire le racisme inter-Africains : depuis quinze ans, les Noirs musulmans massacrent les Noirs chrétiens ou animistes avec une constance admirable, de l’Ethiopie au Nigeria en passant par le Soudan ou le Kenya. Quant au racisme à l’œuvre entre Tutsis et Hutus (la « radio des mille collines » exhortaient à se débarrasser des cafards, un mot qui sonne un peu comme « cafre », le terme par lequel les suprématistes sud-africains désignaient les Noirs, au temps de l’apartheid), on le noie dans la responsabilité supposée de l’armée française. Pourtant, les tueries inter-ethniques africaines ne sont pas forcément le résultat du colonialisme — et peut-être parfois celui de la décolonisation. Voir en Casamance.

C’est si vrai, au quotidien, que les 100 000 Comoriens installés à Marseille se gardent bien de se mêler de trop près aux 250 000 Musulmans d’origine maghrébine de la ville. Chacun chez soi, et les mosquées seront bien gardées. Dieu est amour. Et s’il est de bon ton pour un jeune Beur de sortir avec une Céfran hâtivement qualifiée de Gauloise (« tiens, fume ! »), il tolère mal que sa sœur en fasse autant avec un Souchien, comme ils disent élégamment : que le mot existe en dit long sur la tolérance des uns et des autres.
Spécifions pour ceux qui ne connaissent de la « cité phocéenne » que le Stade vélodrome et les sous-performances de l’OM : le « Marseillais de souche » est un composé de tous les peuples de Méditerranée, il a en lui de l’Italien, de l’Espagnol, du Catalan, de l’Arabe forcément (ceux du XVIIIème siècle), sans compter des apports de sang radicalement exogène et parfois même parisien. Quant au Beur de service, il ignore la plupart du temps, les programmes d’Histoire étant ce qu’ils sont, qu’il a très peu de sang arabe (si tant est que cela signifie quelque chose) et beaucoup de sang turc, les Ottomans ayant contrôlé l’Afrique du Nord des siècles durant. Sans compter les Berbères, les Carthaginois, les Romains, les Vandales, les Espagnols et tutti quanti.
Mais si la Beurette susdite sort avec un kahlouche (NDLR : un noir), alors là, pas de quartier ! Touche pas à ma sœur, tu vas la salir. Et toi, tu vas me faire le plaisir de porter un voile, désormais, sinon on va croire que ma sœur est une salope.

Le problème, c’est l’incroyable ignorance de tous ces pauvres gens. L’Education nationale ayant renoncé à la fois à prendre le taureau par les cornes et à transmettre des savoirs cohérents depuis bientôt trois décennies, et Vallaud-Belkacem ayant décidé d’en rajouter une coche avec les Nouveaux Programmes de son Nouveau Collège, je prédis des frictions nouvelles, d’autres cimetières profanées, des églises, des synagogues et des mosquées incendiées, quelques meurtres aussi, l’art de la kalachnikov faisant chaque jour des progrès. Pas tout à fait la Troisième guerre mondiale, mais quelque chose qui ressemblera assez à une guerre civile.

Que suggérer ? Des infusions de Montesquieu et de Voltaire, du Traité de la Tolérance à Mahomet, mais aussi des pages de Condillac ou de Condorcet, des dialogues de Diderot, des mathématiques selon d’Alembert (bon, pas tout de suite, le fameux théorème n’est pas du niveau collège, mais réorganisons l’étude des maths de façon à arriver à d’Alembert — et au-delà), du libertinage selon Laclos et Sade, qui a écrit des choses percutantes « contre l’Être suprême », et quelques preuves sur la non-existence de Dieu au gré du curé Meslier ou d’Holbach… Allez, bon prince et dans un grand mouvement de respect pour l’autonomie professorale, je laisserai les plus pédagos insérer un peu de Rousseau dans cette anthologie de l’anti-bêtise — pour faire la tare.

Il se trouve que des anthologies existent — celles sur lesquelles travaillaient encore les élèves au début des années 1980, avant que la grande déferlante de crétinisme appliquée n’emporte tout sur son passage, et ne laisse, face à face, que des communautés effarés de bêtise et de haine.

*Photo : wikicommons.

Dans sa Propédeutique à l’usage des blogueurs, le Pr Swift (Jonathan) explique combien il est important de trouver un titre accrocheur afin de convaincre le lecteur électronique d’ «entrer dans la chronique». Je m’y risque dans cette tribune avec un ChengYu, l’une de ces mille brèves formules, le plus souvent en quatre caractères, que tous les Chinois connaissent. Ce peut être quelquefois un raccourci d’une sentence plus longue mais qu’il est inutile de citer intégralement.

Si le lecteur m’a suivi jusqu’ici, l’étape n°1 est franchie ! C’est le moment d’expliquer le titre : «Chercher son point G avec l’index sans enlever son jean» est une traduction, qui en vaut une autre, du ChengYu 「隔靴搔癢」«GéXuēSāoYǎng» littéralement : «se gratter entre les orteils sans enlever ses chaussures», pour décrire quelque chose de complètement vain, et donc inutile.

Qu’est ce qui est vain, et sans doute inutile, dans la presse d’avril 2015 ? C’est, entre autres, la lubie  de Mme Gao Yu, une journaliste chinoise de 70 ans qui vient d’être condamnée à 7 ans de prison par un tribunal pour avoir – c’est l’accusation qui le dit – «trahi un secret d’Etat» en révélant à une revue électronique chinoise publié aux État-Unis, «MingJing», la directive n°9 du gouvernement contre les idées et valeurs libérales occidentales.

En fait cette «Directive n°9» avait déjà largement circulé, tout comme fuitent régulièrement les «listes hebdomadaires de mots et de sujets à prescrire ou à proscrire, adressées par le gouvernement aux organes de presse et de télévision». Un site web californien s’est fait une spécialité de diffuser ces listes régulièrement.

Quand un “décret suprême”, et suprêmement confidentiel, est lancé aux 80 millions de membres du PCC cela ne peut que finir par se savoir. Et l’on peut s’interroger sur la logique d’un système qui  s’adresse confidentiellement à 80 M de membres du PCC pour leur expliquer quels mots sont à proscrire, quand cette même classe dirigeante cause au reste de la population.

Par ailleurs, était-ce vraiment trahir un secret (d’Etat, qui plus est) de révéler que le gouvernement chinois «n’aime pas les valeurs libérales» ? On sait fort bien que, depuis la mort du Président Mao, le PCC aime le capitalisme dans sa version améliorée par le maoïsme, mais ne souffre pas la pollution intellectuelle du libéralisme. Pourtant, Friedrich Hayek a été traduit en chinois, comme presque tous les penseurs libéraux occidentaux ; et les vivants parmi eux sont même invités à donner des conférences en Chine. (Voir le lien sur les traductions chinoises de La Route de la servitude)

Quelles ont été les conséquence de la lubie de Mme Gao Yu ? Tout d’abord elle a eu beaucoup de chance d’être condamnée par un vrai tribunal à 7 années seulement de vraie prison, après un vrai procès, quoique non public, où elle a été assistée par un vrai avocat plaidant devant un vrai procureur et de vrais juges.

Il y a moins de trente ans, Mme Gao n’aurait pas eu de procès du tout et aurait sans doute été exécutée sans délai, et peut-être son foie eût-il été dévoré par des gardes rouges (voir Massacres de la révolution culturelle de Song YongYi. De quoi se plaint-elle donc ?

Le Pr Swift, s’il pouvait me conseiller plus avant dans la rédaction de ce blog, ajouterait que Deng XiaoPing lui-même sut faire preuve d’une grande retenue en ne tuant que 2000 manifestants pacifiques le 4 juin 1989  et,  les jours suivants,  en en passant par les armes quelques-uns de plus.

C’est sans doute la raison pour laquelle son nom a été donné à la place de la gare à Montargis, la petite ville où, en 1920, dans sa jeunesse, il avait appris le français et confectionnait des galoches à l’usine Hutchinson. La direction de l’entreprise le tenait pour une mauvaise tête : à cette époque Deng était partisan de donner le droit de vote aux prolétaires chinois…

En juin 1989, juste avant le massacre perpétré sur son ordre, ne vit-on pas le jeune et impudent Ouïgour WuErKaiXi en pyjama sur la Place TianAnMen apostropher sans vergogne le premier ministre Li Peng ? Ne vit-on pas, sur les chaînes de télévision du monde entier, une statue dans le style de La Liberté guidant le peuple de Delacroix, ou de la Statue de la Liberté de Bartholdi à l’entrée du port de New York, inconsidérément appelée la Déesse de la démocratie ? Si le Président Mao avait vu ça, n’aurait-il pas anéanti cent fois plus de de ces jeunes Pékinois en plein délire démocratique ?

J’en viens maintenant au véritable danger qui sous-tend toutes ces prétentions à la démocratie : le risque, incroyable, que les Chinois demandent des élections !

Les lecteurs de «Causeur» connaissent tous quelques Chinois, et même sans doute des Taiwanais. Comment les distinguer ? C’est très simple : les Taiwanais ont le droit de vote (et ils y tiennent) alors que les Chinois ne l’ont pas.

Mo Yan, Prix Nobel de littérature en 2012, mérite-t-il le droit de vote ? Sans doute pas et il n’a pas feint de le réclamer dans son discours de réception du prix Nobel à Stokholm.

Les téléspectateurs français connaissent bien M. Zheng RuoLin, correspondant à Paris du journal shanghaien WenHuiBao. Parfaitement bilingue, très subtil, il est souvent invité sur les plateaux de  télévision à analyser l’actualité. Viendrait-il à quiconque l’idée qu’il mérite d’avoir le droit de voter ? Lui en tous cas ne le réclame pas ! Et ses confrères de TV5, qui souvent l’accueillent, se gardent bien de lui demander s’il y pense jamais, car ce n’est pas nécessaire, ni pour lui ni pour le confort des téléspectateurs francophones. Ce n’est pas parce que les “nègres” d’Afrique du Sud ont le droit de vote qu’on doit laisser les Chinois les imiter.

Et même les diplomates chinois en France, sympathiques, diserts, compétents : qui aurait l’idée idiote de leur accorder le droit de vote en Chine ? Certes les immigrants chinois qui ont élevé leurs enfants en France et ont été naturalisés ont désormais le droit de vote, mais en France ! Pas en Chine !

Peugeot a été sauvé d’un désastre financier par la société Chinoise DongFeng qui y dispose donc de sièges d’administrateurs avec droit de vote au conseil, mais ces administrateurs ne réclament pas pour autant le droit d’élire à l’occidentale leurs députés en Chine. Ce sont des capitalistes raisonnables, sans doute anti-libéraux.

Lorsque l’année dernière, il y eut un peu de désordre dans les rues de HongKong au sujet du mode de scrutin pour élire le chef de l’exécutif de la Région spéciale autonome, les «tycoons» locaux, c’est à dire les milliardaires les plus célèbres, furent invités en Chine où le sermon suivant leur fut tenu par un très haut dignitaire communiste : «Rendez-vous compte qu’un système de vote direct donnerait fatalement la majorité aux pauvres ! Imaginez vous HongKong dirigé par des pauvres ! Ressaisissez-vous ! »

Il était temps en effet que la haute direction d’un des derniers régimes communistes au monde (avec la Corée du Nord et Cuba) rappelle avec autorité que le communisme n’est pas pour les pauvres : c’est la dictature sur le prolétariat, et pas la dictature «du» prolétariat.

Qu’est devenu WuErKaiXi, l’effronté en pyjama ? Il est maintenant citoyen de Taiwan, où — tenez vous bien — il bénéficie du droit de vote, et a même le culot de se présenter prochainement à la députation.

Il viendra à Paris le 3 mai pour le trentième anniversaire de «Reporters sans frontières» qui – bien sûr – débattra de Mme Gao Yu et de ses sept années de prison. Un autre célèbre survivant de TianAnMen, Wang Dan, lui, enseigne à Taiwan mais il n’a pas sollicité la nationalité taiwanaise, donc il n’a pas le droit de vote. Ouf !

Imaginez que l’idée vienne à tous les Chinois d’avoir le droit de vote et, pourquoi pas, de cotiser à «Reporters sans frontières». Vous voyez d’ici l’affluence ! Il convient donc d’être réaliste. C’est bien ce que je vais expliquer à WuErKaiXi, quand je le verrai début mai à Paris.

Comme je le connais assez bien, pour avoir déjeuné avec lui plusieurs fois, je le mettrai en garde, s’il veut être interviewé par Elisabeth Lévy dans «Causeur» et s’il veut que je vote pour lui aux prochaines législatives à Taiwan :

«One man One vote», c’est bon pour les “nègres” en Afrique, pour les Français, etc., pas pour les Chinois. S’il persiste à demander que les Chinois aient le droit de vote cela ne pourra que compliquer ses prochaines demandes de visa pour la Chine, alors que toutes les précédentes ont été logiquement rejetées.

Les Taiwanais, certes, bénéficient du droit de vote ! Mais ce n’est pas une raison ! Ce sont des Chinois très particuliers. Mais je ne sais plus très bien quoi dire pour justifier les vrais juges qui ont condamné Mme Gao Yu à sept années de vraie prison.

Laissez moi redemander conseil à M. Swift (Jonathan), j’ai besoin un cours particulier sur «la rédaction d’un blog dans un environnement libéral», dont la Chine ne veut pas, car les valeurs occidentales sont dangereuses et donc justement interdites par le PCC, sauf lorsque ses membres ou ses protégés investissent chez Peugeot, dans les vignobles bordelais, et dans nombre d’autres entreprises françaises.

Je n’ai pas sauvé Peugeot ! Je n’ai pas de quoi investir dans le Médoc. Je suis taiwanaise et j’ai le droit de voter.  Au secours !「救命」 !

P.S. L’humour noir dont j’ai usé dans ma chronique (à la manière de Swift) m’oblige in fine à rendre hommage à Gao Yu sans sourire : elle est une excellente journaliste. C’est son principal crime. Au plus chaud de l’affaire Bo XiLai, elle avait gardé la tête froide et donné une analyse équilibrée des forces en présence. Sans doute a-t-elle été l’un des premiers journalistes à comprendre et révéler que Ling JiHua était une taupe de Bo dans le bureau du précédent président de la RPC Hu JinTao, et à expliquer aux journalistes étrangers que Zhou YongKang était le complice et partenaire de Bo. Mais qui oserait aujourd’hui le lui reprocher ? C’est elle aussi qui a révélé que si Xi JinPing était alors absent (ce qui avait fait beaucoup jaser juste avant qu’il assumât le pouvoir) c’est parce qu’il avait reçu en plein dos une chaise qu’un dirigeant envoyait à la figure d’un autre lors d’une réunion houleuse des patrons du régime. Je reviendrai en détail dans une prochaine chronique sur l’affaire Bo XiLai, ce roman policier connu des Taiwanais, mais guère des Français.

C’est un complot de vieux. Tous les vieux chevaux de retour du pédagogisme. Frackowiak n’est plus disponible, mais il reste Zakhartchouk-chouk. Il est à la retraite, mais peu importe : ils n’ont pas eu l’occasion, qu’ils guettaient fiévreusement, de sévir en 2007 (l’année même où Zakhartchouk a été admis agrégé sur liste d’aptitude, forcément en fonction de ses talents), quand Ségolène a été renvoyée en Charentes. Ils ont fait le forcing auprès de Peillon, qui les tenait un peu en bride. Hamon n’est pas resté assez longtemps. Vallaud-Belkacem était une proie idéale : elle n’y connaît rien, mais alors, rien . Pas plus que Fillon à qui les mêmes avaient refilé, en 2004, le « socle de compétences », cette abomination, cette égalisation par le bas dont le collège nouveau n’est jamais que le véhicule.

Les membres du Conseil Supérieur des programmes, c’est tout un poème. Un président, Michel Lussault, dans lequel la présidente de la Société des Agrégés, Blanche Lochmann, voit « le triomphe des vieilles lunes déconnectées du terrain » et « la revanche du pédagogisme ». Des politiques pré-convaincus ou minoritaires (selon leur appartenance politique), des universitaires versés dans les Sciences de l’éducation, une sociologue ami de Dubet — dis-moi qui tu fréquentes… —, bref, une coalition de bras cassés. Stanislas Dehaene, qui est à peu près le seul type sérieux de la bande, a dû se sentir seul.
Mais cela n’est encore rien. Ce qui a compté, ce sont les personnalités invitées à témoigner auprès de ladite commission pour en infléchir les travaux. Qui se ressemble…

Prenez Laurence de Cock, par exemple. Aggiornamento, le site qui pourrit l’enseignement de l’histoire, c’est elle. Elle m’aime d’amour — j’avais même eu l’occasion de répondre ici-même à sa flamme. Elle se félicite des nouveaux programmes : en Cinquième, l’étude de l’Islam est obligatoire, celle de la chrétienté médiévale puis de la France humaniste est laissée à l’appréciation des enseignants : sûr que s’ils écoutent la cheftaine, ils ne dépasseront jamais l’Hégire et l’invasion de l’Espagne. J’ai eu l’occasion de développer cela sur LePoint.fr. En Sixième, les gosses se refarciront les temps préhistoriques — pour bien leur enfoncer dans le crâne que la France est une terre d’immigration. Même si parler d’immigration au Pléistocène inférieur est un abus de langage. Mais qui leur expliquera qu’ils sont nuls ? Ils se croient infaillibles : ils sont de gauche, ils sont le camp du Bien. Ils sont les idiots utiles — et parfois, peut-être, les salauds utiles.

Zakhartchouk donc a « participé activement et de façon passionnante », dit-il, à cette entreprise de décervelage. Sans se rendre compte que ceux qui pâtiront vraiment de l’expérience, des EPI et autres « sujets d’étude » transdisciplinaires, ce sont ceux qu’il croyait défendre — les petits, les obscurs, les sans grade, les oubliés des ZEP (ou ce qu’il en reste). Pâquerette Pellerin dit de son côté que la vraie culture n’est pas celle de Voltaire ou Racine, tous dinosaures blancs, mâles et décédés (et chrétiens de formation). Non, la culture c’est la culture vivante. Au même moment Valls et Vallaud (qui ne se quittent plus, parole, depuis qu’ils ont visité ensemble un lycée Potemkine à Marseille, et parlent d’une même voix) exaltent le collège Debbouze, les matchs d’impro et les stands-up. Rose Pellerin a fait chorus. La France est sauvée. Il n’y a que le magazine Challenges à poser la question : à quoi joue la Gauche avec l’école ?
Elle joue au con, mes bons amis. Emmanuel Davidenkoff, qui a cette semaine perdu une occasion de se taire et a tenté de m’allumer dans L’Express, ce qui m’a obligé à lui répondre, avait jadis écrit un livre sur les errements de la Gauche avec les profs. Si une seule voix enseignante se porte sur ces malappris en 2017, c’est à désespérer des chers collègues.

Oui, Zakartchouk, la Gauche te fait cocu sans même que tu t’en aperçoives. Le nouveau collège ouvre toutes grandes les portes du privé à tous ceux qui ne voudront pas se plier aux étranges diktats des idéologues dans ton genre — et aux enfants des ministres, ceux du moins qui ne sont pas scolarisés dans l’un des grands lycées parisiens. Des établissements où l’on n’appliquera pas ta putain de réforme, sois tranquille. Tu crois te battre pour le peuple, et tu l’enfonces. Bravo.
J’ai rencontré Anne Coffinier il y a cinq jours : elle exultait. Sa Fondation pour l’École croule sous les demandes. Les subsides privés lui arrivent à flots. Ajoutez à cela qu’une bonne part du budget des collèges sera désormais gérée localement et on comprend ce qui se joue : la fin annoncée du jacobinisme, id est de la République. Les pédagos sont girondins, depuis toujours. Ils triomphent : désormais ce seront les maires, les président s de Régions ou de Conseils généraux qui recruteront, qui décideront, et qui probablement, à terme, réécriront les programmes. Chez moi, au choix, Christian Estrosi ou Marion Maréchal. Très excitant.

En tout cas, pour le moment, ce n’est pas avec ces programmes que les 18% d’analphabètes repasseront du bon côté de la lecture. Ils verront même probablement leurs effectifs s’accroître, avec ces pédagogies venues du froid. Mais l’essentiel, n’est-ce pas, c’est qu’ils ne s’ennuient plus en cours.

*Photo : Pixabay.

L’affaire a fait grand bruit. « 100% des femmes ont déjà été harcelées ou agressées sexuellement dans les transports en commun ». Telle est la conclusion établie par le Haut conseil à l’égalité entre les femmes et les hommes dans un rapport remis à Najat Vallaud-Belkacem ce jeudi. 100% des femmes, vraiment ? Alors, je n’existe pas. Et bon nombre de mes amies non plus.

Je ne vais pas donner ma bénédiction implicite à ceux qui braillent contre vents et marées que tout va très bien, Madame la Marquise, et qui balayent d’un revers de main les témoignages si nombreux de femmes en détresse, car il n’est plus grande insulte à l’égard de ces dernières que de nier leur souffrance et les problèmes véritables auxquels nous sommes toutes confrontées. Je suis désolée que mes propos n’aillent pas dans le sens de l’idéologie sécuritaire la plus alarmiste, mais je dois vous avouer une chose : je ne me fais jamais emmerder. Ni dans le RER ou le métro que j’emprunte matin et soir, ni dans la rue, ni dans la banlieue où je vis depuis deux décennies. Pas même à Barbès où, il y a quelque temps, je profitais des premiers jours de soleil pour me délester de mon manteau d’hiver.

Suis-je une jeune fille discrète et très couverte ? Une femme costaud qu’on a trop peur d’embêter ? Une créature déconnectée des réalités qui vit cloîtrée dans une résidence de luxe ? Sûrement pas. J’ai la vingtaine, la féminité plantureuse et communicative, je m’habille comme bon me semble et ne me refuse rien. Je déambule le sein libre (avec un 100C…) si l’humeur m’en dit et j’enfile du très court quand l’envie m’en prend. Lorsqu’il est très tard et qu’il n’y a pas de bus, je rentre à pieds et pour aller plus vite, je coupe par un quartier réputé sensible où s’amoncellent en bandes les jeunes hommes désœuvrés. C’est vous dire à quel point je cherche les ennuis.

J’ai bien essayé de retourner cette étude dans tous les sens, mais il n’y a rien à faire : sans dire évidemment que le harcèlement sexuel n’existe pas, je dois reconnaître que celui-ci ne m’a jamais préoccupée.

D’ailleurs, harceler, ça veut dire quoi, au juste ?

Si l’on prend en exemple les Etats-Unis, où des féministes ont récemment planté une cinquantaine de panneaux « No catcall zone » pour interdire aux hommes d’accoster les femmes sous couvert de lutte anti-harcèlement, alors oui, je dois me faire harceler tous les jours… et je ne suis même pas au courant ! Pire encore, j’aime ça et me réserve le droit de faire la même chose.

Du haut de ma vingtaine, j’ai connu d’innombrables scènes de vie quotidienne pour lesquelles Isabelle Alonso aurait déjà porté plainte. J’ai vécu ce que vivent toutes les femmes, en particulier celles dont la féminité est assumée. Les klaxons, les regards, les sifflets, les compliments murmurés à l’oreille, les propositions et les invitations en tous genres… Et je ne me sens pas harcelée le moins du monde. Au contraire, je glane les compliments comme on ramasse des coquillages, me réjouissant de l’effet que je fais à des hommes dont je refuse pourtant les avances car ils ne me plaisent souvent pas.

Je me vois bien obligée de faire la conclusion suivante : nous vivons dans une société où la confusion entre séduction et harcèlement s’est normalisée. Il suffit de voir les réactions enflammées au tweet de Sophie de Menthon, qui admet qu’« être sifflée dans la rue est plutôt sympa », pour le comprendre : désormais, accoster une femme revient à lui fourrer de force le sexe au fond du gosier. Tant et si bien que beaucoup se sentent agressées à la moindre approche, n’hésitant pas à prendre des airs hautains, dégainer le mépris le plus glacial, oser les paroles les plus dévalorisantes, à fortiori quand le dragueur est un paria de la société. L’exemple du jeune de banlieue traité comme s’il avait la lèpre, je l’ai vu plus d’une fois. Et il n’est pas rare que ce soit à ce moment là que les choses se mettent à mal tourner car la méchanceté ne peut engendrer qu’elle-même. (voir cette vidéo, à partir de 16 min)

Pourtant, notre culture française et notre héritage latin nous ont donné le goût de l’amour, du flirt et de la beauté. Loin de les considérer comme triviaux, nous les honorons car ils nous rappellent des grâces supérieures à celles de notre monde et nous relient au jaillissement procréateur : c’est tout le miracle de la vie et de la création qui se trouve convoqué quand passe une jolie femme. Quel outrage commet un homme qui choisit, par un sifflet ou une parole flatteuse, d’en célébrer les charmes ? Il suffit souvent d’un merci, d’un sourire, d’une parole aimable, d’un au revoir poli, en somme du respect le plus élémentaire, pour que vous soyez alors gratifiée de paroles plus sympathiques encore et qu’on vous laisse filer sans heurts.

Des siècles de répression sexuelle et l’insécurité qui sévit actuellement en France ont probablement marqué notre inconscient au fer rouge : les femmes portent en elles un traumatisme et souvent, la peur bien ancrée du prédateur masculin qui leur a fait tant de mal par le passé. D’autres facteurs s’ajoutent : une sur-intellectualisation qui fait dédaigner le corps alors même que celui-ci n’est pas moins noble que l’esprit, et un féminisme puritain hérité de la branche la plus austère du christianisme, celle-là même qui n’aime pas la chair. Pour finir, notre époque déconnectée du ciel nous condamne à l’égalitarisme. La beauté comme l’excellence finissent clouées au pilori, comme tout ce qui est inné, car l’absence de structures spirituelles les font voir comme injustes. Les progressistes s’engagent dans la lutte : la séduction sera combattue et expurgée de tout ce qui en fait le sucre.

Les féministes qui prétendent empêcher les hommes de siffler les femmes sont les mêmes que celles qui ont fait interdire en 2013 la diffusion de la chanson « Blurred Lines » de Robin Thicke à l’Université d’Edimbourg et se sont arraché les cheveux face à la beauté insolente, friponne et indomptable d’Emily Ratajkowski, caracolant seins nus dans un clip jugé sexiste. Un appel au viol déguisé, soi-disant. Trop de beauté, trop de fertilité et trop de joie séductrice, surtout : la qualité des uns offense l’orgueil des autres.

La vraie violence contre les femmes n’est pourtant pas là où on nous dit qu’elle se trouve. Souvent, elle s’effectue en vase clos. C’est celle du travail ou du foyer. C’est la violence patronale ou conjugale et les femmes qui pensent avoir tout à perdre en quittant l’enfer qui les détruit. C’est la montée des intégrismes les plus toxiques pour la cause féminine et d’un traditionalisme patriarcal qui érige en norme alternative la culture des grands frères, des gamines interdites de short en été, privées d’hommes en toutes saisons quand elles ne sont pas mariées de force ou attaquées à l’acide pour délit d’occidentalisation. C’est contre cette violence qu’il faudrait se battre.

Alors, de grâce, chers puritains, luttez contre ce qui rabaisse la femme, non contre ce qui la magnifie. Ne nous enlevez pas l’un des bonheurs les plus purs et les plus simples. Ce bonheur est gratuit, il n’est pas l’apanage des sublimes : il s’offre à toute femme qui veut bien se laisser prendre. Il s’offrira à vous aussi, si vous le voulez bien. C’est le bonheur de séduire et de cueillir ça et là les fruits de sa beauté comme autant de butins de guerre. Et de sourire à l’homme qui vous désigne parmi la foule.

*Photo : Pixabay.com

« Un haut lieu, c’est un arpent de géographie fécondé par les larmes de l’Histoire, un morceau de territoire sacralisé par une geste, maudit par une tragédie, un terrain qui, par-delà les siècles, continue d’irradier l’écho des souffrances tues ou des gloires passées. C’est un paysage béni par les larmes et le sang. » Le haut-lieu que Sylvain Tesson a choisi d’honorer dans Berezina (Prix des Hussards 2015) s’étire sur près de 3000 kilomètres, de Moscou à Paris. C’est la route maudite par la tragédie de la retraite de Russie, sacralisée par la mort de centaines de milliers de soldats français, russes, hongrois, polonais, néerlandais qui périrent au cours des batailles de Borodino et de la Berezina des mains des Cosaques ou du « Général Hiver ».

Pour commémorer les deux-cent ans de la retraite de Russie en 2012, Sylvain Tesson a choisi d’embarquer avec quatre amis pour une équipée à travers la Russie, la Biélorussie et l’est de l’Europe. L’idée de voyage nous saisit n’importe où, nous dit Tesson car « l’homme n’est jamais content de son sort, il aspire à autre chose, cultive l’esprit de contradiction, se propulse hors de l’instant. L’insatisfaction est le moteur des actes. « Qu’est-ce que je fais là ? » est un titre de livre et la seule question qui vaille. »

Ce voyage-là s’est accompli au rythme d’un compteur bloqué à 80 km/h, sur une antique motocyclette Oural conçue aux premières heures du stalinisme aussi résistante et pugnace qu’une compagnie de grognards napoléoniens. « Les Soviétiques les construisirent dans les années 1930 sur le modèle des BMW de l’armée allemande. (…) L’usine Oural continue à vomir ces machines, à l’identique. Elles seules résistent à la modernité (…)Elles vont, par les campagnes, dépourvues d’électronique. N’importe qui peut les réparer avec une pince en métal. Elles sont d’un temps où l’Homme n’était pas l’esclave de l’électronique, où la sidérurgie régnait dans sa simplicité. »

Dans son précédent opus, Dans les forêts de Sibérie, c’est en ermite céleste que Tesson posait quelquefois avec un peu d’outrance  au mystique des bois. Il plaidait pour le recours aux forêts sur les rives du lac Baïkal, en plein hiver sibérien, dans une solitude vécue comme une résurrection. Dans Berezina, coiffé d’un bicorne avec les insignes de l’empereur plantés sur le panier de son side-car, il joue à Don Quichotte juché sur sa Rossinante soviétique, cavalant au-devant des fantômes de la Grande Armée et courant à l’assaut des moulins honnis de la modernité, confiant sans fard son affection pour les décorations brejnéviennes et les atmosphères de guerre froide. « J’avais 40 ans et j’étais nostalgique d’un monde que je n’avais pas connu. Je préférais ces ambiances à celles des hôtels standardisés dont le capitalisme à visage inhumain avait couvert nos centres villes : ces établissements conçus par des commerciaux qui jugeaient qu’une connexion wi-fi et un climatiseur fixé au-dessus d’une fenêtre verrouillée valaient mieux que la conversation d’une babouchka et qu’une fenêtre ouverte sur un fleuve gelé. » Il y a chez Tesson quelque chose du Hussard, aussi bien napoléonien que germanopratin. Mais comment reprocher à un stégophile qui se divertit en nichant dans les flèches des cathédrales et trouve que chuter du toit des maisons incite à la philosophie, son goût de l’excès, et de la mise en scène ? A côté de l’assommant sérieux des auteurs qui passent leur temps à ausculter leurs petits bonheurs ou de la fatuité clinique des spécialistes de l’autodissection nombriliste, l’exagération tessonienne donne l’impression de respirer autre chose qu’un air désespérément climatisé.

On n’est de toute façon en droit d’attendre d’un récit de voyage suivant les traces de la Bérézina un peu plus qu’une vigoureuse bouffée d’air frais… « Le froid, écrit Tesson, c’est lui, davantage que la distance, les raids des Cosaques, les privations et les épidémies, qui allait terrasser la Grande Armée, la « faire fondre » pour reprendre l’expression de Koutouzov. » Le nombre incroyable des pertes et, plus encore, les souffrances hallucinantes endurées par les soldats de Napoléon en déroute face à l’ogre polaire, plus que l’armée russe elle-même, ont fait de la Bérézina la mère de toutes les débâcles. Celle de juin 1940 face aux nazis fut peut-être la plus terrible défaite militaire de l’histoire de France, celle des Egyptiens en 1967, pourchassés dans le Sinaï par l’armée israélienne, la plus précipitée des retraites mais aucune des catastrophes militaires qui jalonnent l’histoire, depuis Salamine jusqu’à la retraite irakienne du Koweït sur l’autoroute de la mort, ne frappent autant l’imagination que cette lente agonie des forces napoléoniennes dans l’interminable hiver russe. La tragédie, étirée sur plus de trois mois, atteint des sommets d’horreur baroque : cannibalisme,  tortures et atrocités  des Cosaques ou des soldats affamés, incroyable courage des pontonniers gelant sur place dans les eaux de la Berezina.

À plusieurs reprises, l’équipée de Tesson et de ses comparses manque aussi de verser dans le tragédie en même temps que sur le bas-côté des routes encombrées de poids-lourds peu attentifs au petit side-car sinuant entre leurs pare-chocs. « En hiver, la route de Minsk n’est pas recommandée à un side-car surchargé dont la vitesse plafonne à 80 km/heure. Une colonne ininterrompue de camions fusait vers l’Ouest, frôlant l’aquaplanning sur la boue dégueulasse. Des Lettons, des Tchèques, des Russes, des Allemands faisaient colonne, plein pot. C’était tout l’ancien bloc de l’Est qui transitait sur l’artère convoyant la vodka russe, le clandestin tadjik et la viande polonaise en se foutant pas mal de la petite Oural vert kaki de la taille d’une boîte à cirage. » Tout cela sans compter, le froid, qui tutoie les -20°C quotidiennement, mord les genoux, ronge les articulations et perce la peau sous les couches nombreuses de vêtements. Au terme d’une étape nocturne particulièrement éprouvante, Sylvain Tesson confie à son ami Vitaly qu’il a tellement serré les dents durant des heures qu’il vient de recracher un demi-chicot dans le lavabo. « Une Oural peut rouler avec seulement quatre-vingts pour cent de ses boulons », lui répond placidement son compagnon de voyage.

Tout ça pour quoi au bout du compte ? Pour le panache et une certaine idée de la vie ou pour ressaisir ce qui nous semble, dans notre Europe occidentale, définitivement étranger : la capacité de souffrance et l’aptitude aux sacrifices de milliers de soldats, des types prêts à mourir pour voir scintiller les bulbes des églises moscovites. Les historiens estiment aujourd’hui entre 500 000 et un million de Français et à près de deux millions de coalisés les victimes militaires des campagnes napoléoniennes. C’est deux fois moins que la première guerre mondiale sur une période trois fois plus longue mais les chiffres annoncent déjà la saignée des guerres modernes et celle, pour commencer, de la guerre de Sécession, première véritable grande boucherie industrielle.

« Je pensais à ces corps humains dont la masse indistincte constituait un corps d’armée, écrit Tesson. (…) Une troupe est une catégorie abstraite dans l’esprit de celui qui l’envoie au feu. Elle ne correspond pas à l’addition de soldats aux noms et aux visages distincts. » Le grand corps napoléonien a achevé d’agoniser et de pourrir en Russie après avoir quitté Moscou en flamme. Une nouvelle Europe, aussi fragile que la précédente, a entrepris de se bâtir sur les cendres de l’Empire. Et quand tous les ludions se sont éteints  après avoir été chacun porté à son point d’incandescence extrême par le grand mensonge lyrique de la conquête napoléonienne, il est resté, deux cent ans après la tragédie finale, cinq types un peu cinglés filant à 80 km/heure avec leurs petites Oural dans l’immensité vide de l’Histoire, sur les routes de la Berezina.

Sylvain Tesson. Berezina. Editions Guérin. 2015.

Villejuif (AFP) – L’un imagine « un gars qui tire dans la foule, aveuglément, pendant la célébration ». L’autre du sang, « des corps blessés, des gens tués ». Au cœur des conversations à Villejuif (Val-de-Marne) après la messe dimanche, l’attentat évité une semaine plus tôt contre au moins une église de la ville.

« Ici, il n’y a que des gens désarmés : des petits vieux, des femmes, des enfants ! », souligne Nicolas, un étudiant d’une vingtaine d’années, devant les portes de l’église Saint-Cyr-Sainte-Julitte, la plus grande de la ville.

L’édifice fait partie des cibles présumées de Sid Ahmed Ghlam, un Algérien de 24 ans arrêté dimanche dernier et mis en examen pour un projet d’attentat contre « une ou deux églises » de Villejuif, selon les enquêteurs.

Cet étudiant en informatique est également soupçonné d’avoir tué par balle, le jour de son arrestation, Aurélie Châtelain, une mère de famille de 32 ans, venue dans le Val-de-Marne pour suivre une formation professionnelle.

Il se serait blessé à la jambe au moment des faits, ce qui aurait mis fin à son entreprise et conduit à son arrestation. Un « signe » de Dieu, pour le père Philippe Louveau, le curé de l’église.

« Nous pensons qu’Il n’est pas tout à fait étranger à ce que les médias qualifient de hasard ou de coup de chance », lance-t-il aux fidèles pendant la messe, comparant Aurélie Châtelain à un « rempart innocent, placé (…) entre un terroriste » et eux.

Le fruit de la quête sera remis à la famille de la jeune femme lors de ses obsèques mercredi dans sa ville de Caudry (Nord), ainsi que plusieurs cartes signées par les fidèles. « Merci à toi, Aurélie, d’avoir donné ta vie pour nous », peut-on lire sur l’une d’elles.

« Tôt ou tard, il fallait bien s’attendre à ce que les catholiques eux aussi soient pris pour cible, poursuit le prêtre. Nous échappons de peu à ce qui aurait pu être un massacre ».

Les 300 personnes présentes – affluence classique ici un dimanche matin – l’écoutent religieusement. Dans l’assemblée, un homme frotte ses yeux rougis. Puis une femme fond en larmes au micro, au moment d’appeler à prier, aussi, pour Sid Ahmed Ghlam, « ce jeune déboussolé, embrigadé dans le terrorisme ».

« Qu’il découvre que l’amour rend plus heureux que la haine », bredouille-t-elle entre deux sanglots.

Pas facile pour tout le monde. « Même avec une foi catholique, on ne peut pas admettre que des gens commettent de tels actes », estime Claude Letel, un fidèle de 84 ans. Lui aussi s’est imaginé parmi les victimes.

« Mentalement, ces évènements changent beaucoup de choses. Matériellement, on va faire en sorte que ça ne change rien », ajoute-t-il.

Seule mesure de sécurité visible : un véhicule de police ostensiblement stationné devant la petite église, bâtie entre le 13e et le 16e siècle. Mais plusieurs policiers en civil patrouillent à l’intérieur de l’édifice, dont les portes latérales, habituellement ouvertes, ont été verrouillées.

« La prudence » règne aussi chez les fidèles. « Je regarde à gauche, à droite, pour voir si je ne vois pas quelqu’un de suspect », confie Robert Sida, un électricien de 37 ans, assis au milieu de l’église. « C’est juste l’instinct de survie ».

Un autre, spécialement venu d’une commune voisine, confesse avoir « fait le tour du quartier » avant de venir à la messe. « On a peur », dit-il. « Et on peut avoir peur, parce qu’on est sans défense ».

*Photos : ©afp.com / FRANCOIS LO PRESTI

Amor de Dominique Forma est un roman noir profondément moral. L’adjectif pourra surprendre puisque son sujet apparent est le triolisme, ou comme disaient nos grands-mères et disent encore les Anglais en français dans le texte, « un ménage à trois ». Il y a Maximilien, il est professeur d’économie à l’ENS de Cachan. Maximilien a la quarantaine relativement entretenue, de vagues idées de centre-gauche et tient un blog un peu suivi par les spécialistes sur les nécessaires réformes qu’il faudrait entreprendre pour flexibiliser le marché du travail tout en restant social. Il ne comprend pas, avec un tel profil, qu’il ne soit pas plus connu et qu’on ne lui demande pas son avis dans les talk shows des chaînes infos. Il y a Camille, sa femme. Elle a l’air très heureuse, elle est directrice des affaires culturelles de Saint-Fargeau-Ponthierry, une jolie banlieue en bord de Seine pour les classes moyennes supérieures. Elle a un projet humaniste et généreux de coopération avec le Mali. À Saint-Fargeau, où le couple vit avec un fils de neuf ans, la vie est douce et ennuyeuse. Au début d’Amor,  la petite famille est en vacances dans l’arrière-pays, sur la Côte d’Azur. Maximilien et Camille ont une sexualité harmonieuse qu’ils savent pimenter pour ne pas fatiguer le quotidien en inventant des scénarios de pornos soft. Chacun fait ce qu’il veut, après tout, et en plus, ils s’aiment.

Puis il y a la rencontre avec Viviane. Viviane est une marginale. Un petit tanagra de vingt ans et des poussières qui vit de la vente à la sauvette d’objets rapportés d’un voyage en Inde. Quand Maximilien, -on ne se refait pas-, défend Camille contre de petits caïds qui veulent garder leur monopole sur les plages, elle tombe littéralement amoureuse du couple qui, presque naturellement, l’invite dans le lit conjugal où tout se passe très bien. Dominique Forma nous décrit leurs ébats avec précision et délicatesse. On se dit que ça ne pourra pas tourner mal, une telle harmonie.

C’est compter sans Alain Delgado, grand économiste médiatique, conseiller des Princes et chouchous des plateaux télés qui s’intéresse soudain à Maximilien et voudrait en faire le candidat aux élections municipales de Saint-Fargeau. Viviane devient soudain gênante et elle est virée du couple sans trop de ménagements. La machine infernale est en place et la peinture sans concession, discrètement ironique d’une certaine bonne conscience sociale-libérale va virer à la tragédie. On laissera découvrir comment au lecteur. Qu’il sache juste que Dominique Forma est aussi à l’aise pour décrire les arcanes d’une campagne électorale que la faune des Puces de Clignancourt et son marché Malik. Qu’il rend à merveille la manière dont des milieux sociaux se côtoient sans plus jamais se croiser sauf pour se heurter dans une forme de lutte des classes qui passe par la sexualité, entre autres. Mais une lutte des classes sans conscience, ce qui la rend encore plus sournoisement violente.

Si Amor est une parfaite réussite sur la France des années 2010,  sur la fausse émancipation de sa bourgeoisie « progressiste », sur ses marges oubliées qui se débattent dans une économie de survie, sur les démons noirs qui rôdent dans les sexualités prétendument affranchies et les discours politiques prétendument modernes, c’est qu’il ne démontre pas. Aucun catéchisme chez cette auteur qui manie l’« understatement » comme d’autres manient une arme de précision: « Observant les vendeurs amorphes, venus du Soudan, du Lesotho et d’ailleurs, Maximilien pensa aux dégâts causés par les puissances européennes durant le vingtième siècle. Il se sentait un peu coupable, comme tous les néosocialistes, l’instant d’après il effaça cette idée, il avait la gorge sèche, il faisait soif. »

Amor de Dominique Forma (Rivages/Thriller)

*Photo : Pixabay.