Reconnaissons cependant que Drieu n’a pas préparé sa sortie dès 1942-1943 comme tant de ses confrères. Mouillés jusqu’au cou, certains ont réussi à trouver de robustes canots de sauvetage et à se refaire une virginité médiatique après-guerre. Le monde des lettres, à quelques rares exceptions, n’avait pas particulièrement brillé par son refus farouche de collaborer. On publiait, on filmait et on déclamait joyeusement à Paris, kapitale des arts. Le personnage Drieu fascine donc autant par sa médiocrité que par son immense talent d’écrivain. Le Feu follet brûle encore dans nos têtes. Lire Drieu à l’adolescence, c’est prendre l’ascenseur pour l’échafaud.

L’historienne Aude Terray, après avoir consacré un livre à Claude Pompidou et à Madame Malraux (prix Geneviève Moll de la biographie 2014), raconte Les derniers jours de Drieu la Rochelle aux éditions Grasset. Entre le 6 août 1944 et le 15 mars 1945, entre l’échec du premier suicide de l’avenue de Breteuil et celui réussi de la rue Saint-Ferdinand, Drieu ressasse ses échecs, s’en délecte jusqu’à plus soif. La biographe réussit grâce à un style ramassé et rythmé, avec la nécessaire perspective historique pour comprendre cette période, à cerner une personnalité plus que trouble. On touche du doigt l’immense gâchis d’un auteur promis à une belle carrière qui se sera perdu dans ses méandres. Avoir été au firmament de la littérature et terminer sa vie, caché par ses femmes tel un vieil enfant, un destin ironique pour celui qui « s’est rêvé européen sous la coupe nazie ».

« Le fourvoyé se déteste et déteste l’Histoire » assène Aude Terray. Il avait choisi le fascisme, le PPF de Doriot et l’occupant allemand comme on s’amourache d’une fille facile, par une sorte de gloriole funeste. Fasciné par sa propre faiblesse, il n’a jamais su combattre sa mollesse de caractère. Il connaît trop ses errements, ce besoin de parader, d’admirer toute forme de puissance pour s’extraire pleinement de son cloaque personnel. « Il a aimé le luxe et les femmes riches. Colette Jéramec, Victoria Ocampo et Christiane Renault ont été ses mécènes » souligne-t-elle. Avec beaucoup de justesse et d’allant, elle saisit la vérité de Drieu dans le paysage très encombré des écrivains compromis. On est au cœur des procès d’épuration et les volte-face de la Libération. Les luttes à la NRF et les portraits croisés de Malraux, Brasillach, Paulhan sonnent très justes.

Qui était vraiment Pierre Drieu la Rochelle ? Cette biographie romancée très agréable à lire permet d’accéder aux mystères de cette âme damnée. « Ses rêves de puissance et de perfection ont sombré. Trahi par la mort. Dépassé par la vie. Il se déteste en déserteur de l’Histoire » écrit-elle.

Heaven knows what (aussi intitulé Mad love in New-York) est le troisième film des frères Safdie, représentants distingués d’un courant informel nommé le mumblecore (« mumble » signifiant, en anglais, marmonner). Qu’est-ce que le mumblecore ? Un surgeon contemporain du cinéma indépendant américain : budgets minuscules, acteurs jeunes et inconnus, dialogues improvisés…

Mais au bout du compte, et sans vouloir jouer les vieux ronchons, on peut se demander en quoi ce prétendu mouvement se distingue de ce que faisait Jarmusch et Gus Van Sant à leurs débuts. Et même si on explore ici un univers beaucoup plus rude et âpre que celui dans lequel évoluaient les personnages des films d’Hal Hartley, Heaven knows what évoque aussi quelques souvenirs de films indépendants d’il y a vingt ans, notamment les films d’Amos Kollek (Sue perdue dans Manhattan, Whore 2…).

Quand les Safdie rencontrent un SDF

À l’origine du film, il y a une rencontre décisive entre les cinéastes et une jeune sans-logis, Arielle Holmes, à qui ils confient le soin d’écrire sa propre histoire : Mad love in New-York. Le film va donc emboîter le pas d’Harley, une jeune clocharde dont le drame, outre le profond dénuement, est la dépendance. Dépendance à la drogue, en premier lieu, mais dépendance également à son « amour fou » pour Ilya (Caleb Landry Jones, seul acteur professionnel de la distribution), un clochard comme elle.

Cadre serré, nappes sonores électroniques oppressantes, tentative de suicide éprouvante : le film nous plonge d’emblée au cœur de la réalité sordide des rues new-yorkaises et de ses miséreux. Le spectateur craint, au départ, une énième chronique naturaliste où les flashs de violence succèdent aux insoutenables scènes de « fix ». Pourtant, tout en restant au ras du bitume et à des considérations très prosaïques (mendicité, vol, système D pour dormir sous un toit et avoir sa dose…), les frères Safdie parviennent à styliser leur tableau très noir.

À un moment donné, Harley et son dealer Mike regardent un film d’horreur à la télévision (un épisode de la saga Hellraiser, me semble-t-il, mais sous réserves), sorte de mise en abyme du film qu’on est en train de voir : quelque soit l’horreur imaginée dans le cadre d’une fiction, elle se sera jamais aussi terrible que ce quotidien miséreux que subissent les personnages.

Une empathie sans misérabilisme

À l’inverse, l’art permet également d’arrondir les angles coupants de la réalité : non pas pour la faire oublier mais pour tenter d’en extirper quelques moments de douceur, de tendresse à l’image du sympathique Skully qui recherche sans arrêt les bras d’Harley et un peu de chaleur humaine.

L’empathie que dégage le film pour ces paumés est communicative et les Safdie trouvent la juste distance entre la complaisance d’un certain naturalisme et l’indifférence qu’aurait pu susciter un regard plus froid, plus entomologiste.

Par moments le film fait songer aux Amants du Pont-Neuf de Carax, notamment les premières scènes documentaires qui cueillaient à froid le spectateur avant de l’entraîner dans une vision beaucoup plus « poétique » de la réalité. Chez les cinéastes, on retrouve ce même désir de préserver quelques trouées, quelques échappées dans un Réel complètement bouché. C’est, par exemple, une sorte de ballet qui débute sur une musique techno, une balade en moto ou encore ce moment magique où Ilya jette un téléphone au loin et…(je vous laisse découvrir la suite!).

Pourtant, « l’amour fou » évoqué dans le titre du roman ne prend jamais le dessus et ne permet pas de transcender la quotidien (hélas !). Mais il irrigue toujours, en filigrane, ce récit d’une tragédie ordinaire chez les déclassés. Cette étincelle qui demeure toujours dans le cœur d’Harley la pousse à la fois au pire (sa tentative de suicide au début du film) mais lui offre aussi cette rage de vivre et ce beau regard qu’elle porte sur les êtres et les choses. Il convient de dire à quel point Arielle Holmes, qui incarne son propre rôle, est absolument sidérante. Pleine de rage et d’énergie, elle est portée par le regard plein d’humanité des Safdie qui évitent constamment les pièges de l’apitoiement et de la « victimisation ».

Trop dur pour être vrai?

Pour être tout à fait franc, il faut avouer que ce film décrit un univers tellement dur qu’on a parfois du mal à y adhérer constamment. Néanmoins, on aurait tort de passer à côté de ce film fort, qui parvient à donner une certaine poésie aux situations les plus sordides et à dénicher au cœur même de l’horreur absolue des instants précieux de tendresse, de douceur et d’humanité…

Heaven knows what (2015) de Josh et Benny Safdie avec Arielle Holmes, Caleb Landry Jones.

Qui se souvient de Tristan Corbière ? Dans le Lagarde et Michard du XIXème siècle, qui fut si longtemps notre bible ou notre Who’s who, comme on voudra, il est à peine fait mention de son nom, dans le chapitre sur le symbolisme. On signale l’existence de son unique recueil Les Amours jaunes, paru en 1873 deux ans avant sa mort.  Vous me direz, il est à peine question aussi de Lautréamont dont les Chants de Maldoror seraient, d’après Lagarde et Michard, « une œuvre exaltée, fulgurante et cruelle ». Inutile de préciser qu’avec une telle description, nous nous étions précipités sur la première édition de poche venue. De quoi se demander si le Lagarde et Michard ne suscitait pas aussi, plus ou moins volontairement,  le désir de littérature par les manques qu’il laissait apparaître.

Mais Corbière n’a pas eu la chance posthume de Lautréamont qui fut célébré par les surréalistes. Il a bien eu le droit, lui aussi, à une place de choix dans l’Anthologie de l’humour noir de Breton mais il n’a pas sa Pléiade. Corbière, en fait, les premiers vers que nous avons lus de lui, c’était dans l’Anthologie de la poésie française de Pompidou. Pompidou l’avait réalisée avant d’être président de la République. Il aimait vraiment la poésie. Ce n’était pas de la com. On se rappelle peut-être qu’il avait cité de manière tout à fait improvisée Eluard à une question sur l’affaire Gabrielle Russier, à la fin d’une conférence de presse. J’attends le candidat à la présidence de la République capable de faire la même chose, aujourd’hui.

Un des poèmes de Tristan Corbière choisi par Pompidou, c’était Rondel :

Il fait noir, enfant, voleur d’étincelles !

Il n’est plus de nuits, il n’est plus de jours ;

Dors… en attendant venir toutes celles

Qui disaient : Jamais ! Qui disaient : Toujours !

Cela nous avait bouleversé, à vrai dire. Parce que de tels vers, on les sait presque instantanément par cœur tant ils entrent, sans que l’on puisse dire exactement pourquoi,  en pleine harmonie avec notre sensibilité du moment. La mort était présentée comme un repos nostalgique, un soulagement triste après une vie qui avait été brève, dure, cruelle même.

A l’image de celle de Corbière, fils d’un écrivain maritime célébrissime en son temps, notable de Morlaix où il présidait la Chambre de commerce. Mais voilà, Corbière, dès l’adolescence, souffre de rhumatisme aigu et devient partiellement infirme : seuls moments d’évasion et de bonheur, prendre la mer du côté de Roscoff même par gros temps sur son cotre Le négrier et pouvoir enfin cacher sa laideur.

S’il a été sauvé de l’oubli, comme nous le rappelle Frédérick Houdaer dans son essai biographique qui vient de paraître Ils te croiront mort, les bourgeois sont bêtes, ce fut d’abord grâce à Verlaine et son étude sur Les Poètes maudits parue en 1884. Verlaine avec un instinct très sûr soulignait l’importance de Rimbaud, de Mallarmé et de Corbière qui étaient pourtant morts dans l’anonymat presque complet ou comme Rimbaud,  avait disparu, au sens propre du terme, dans le désert.

Ce qu’il y a de bien, dans le livre de Frédérick Houdaer, rapide, incisif et insolent de liberté, c’est la mise en perspective. Corbière aujourd’hui, avec un « story-telling fortement iodé », est notre contemporain. C’est pour cela, par exemple, que  la lecture des Amours jaunes a pu aider un jeune poète des années 80, Houdaer en l’occurrence, à traverser cette décennie glacée : « De temps en temps, je mets la main sur un livre qui forme une poche d’oxygène sous la banquise, qui me donne de l’air pour une semaine, un mois. » Houdaer est d’une sévérité rare mais souvent justifiée avec le milieu enseignant et universitaire qui, dans son immense majorité, ignore Corbière comme il ignore bons nombres d’outsiders et de classiques souterrains qui ne rentrent pas dans les cases ou résistent à l’aseptisation scolaire.

Son essai est ponctuée de dialogues hilarants avec une certaine Cindy-Jennifer, bas-bleu hypokhâgneux formaté par ses études mais qui se laisse convaincre par Houdaer du génie de celui qui s’appelait lui-même le « poète contumace »: il  savait désarticuler ses vers comme était désarticulé son corps, il pouvait aussi bien  évoquer une tempête, une dérive dans des caboulots de marins, un Pardon à Saint-Anne-de-la Palud ou une insomnie. A ce propos, Les Litanies du sommeil est peut-être un de plus grands textes de notre littérature sur cette question.

On remerciera donc Frédérick Houdaer, poète lyonnais, de nous rafraîchir la mémoire en nous invitant à lire ou relire Les Amours jaunes de son prédécesseur breton, à la manière dont on signe une reconnaissance de dette.

Ils te croiront mort, les bourgeois sont bêtes, de Frédérick Houdaer (Le feu sacré éditions, coll. « Pourquoi je lis »)

Cette chronique a commencé par un coup de fil de la direction : « Toi qui aimes le rock, fais-nous donc un papier sur Bowie ! » « Le rock et Bowie, quel rapport ? », ai-je répondu à ces ignares amalgameurs. C’est comme si on demandait à un amateur de peinture d’écrire un article sur Andy Warhol. Ce qui fut fait il y a une trentaine d’années par le grand critique d’art Hector Obalk qui démontrait alors magistralement qu’« Andy Warhol n’est pas un grand artiste ». David Bowie, lui, était peut-être un artiste, ou un chanteur pour les filles de tous les sexes, mais sûrement pas un rocker.

Le vrai rock contre les Inrocks

On a tendance à tout confondre, et je peux le comprendre à une époque où on bombarde U2 plus grand groupe de rock du monde, mais il ne faut pas. Le vrai rocker ne se prend pas pour un artiste, il ne vient pas jeter son égo à la face du monde, il n’a ni la prétention ni même l’ambition de révolutionner le genre. Il s’évertue plutôt à creuser un sillon, à travailler un son, à entretenir une flamme, à transmettre un frisson, une secousse et un balancement. Rock and roll. Il se garde bien de détourner le rock de sa source pour le perdre dans les arnaques snobs de la mode ou de la performance. Il ne surfe pas sur les tendances, comme aux Inrocks, et se fout bien de redéfinir les codes d’une culture bidon comme sur Arte.[access capability= »lire_inedits »] En fait, il n’a pas l’âme d’un publicitaire ni celle d’un récupérateur.

Le rocker n’est pas androgyne, polymorphe, transgenre et asexué. Droit dans ses boots, il reste fortement sexué et ne se farde pas plus que sa gonzesse. Il ne tombe pas amoureux d’Amanda Lear mais saute plutôt sa cousine de 13 ans – comme Jerry Lee – ou les groupies comme n’importe qui, entre les amplis. La drogue ne le rend pas dépressif et paranoïaque, elle booste plutôt son énergie sexuelle, et c’est encore défoncé qu’il chante le mieux « Got my mojo working ». Il ne s’invente pas des univers, ne se crée pas des personnages, ne fait pas du théâtre, ne joue pas la comédie et c’est presque poussé par un besoin impérieux de faire cracher son micro, de faire gémir sa guitare, bref, d’envoyer la purée, qu’il monte sur scène. C’est souvent contraint et forcé qu’il se donne en spectacle, mais jamais dans des frusques dessinées par Yamamoto.

Le vrai rock n’est pas un coup monté. Il ne naît pas dans les arrière-boutiques de fringues excentriques mais dans les arrière-salles des pubs enfumés. Une seule écoute des Sex Pistols suffit à un authentique mélomane pour retourner vite fait au pub rock primitif de Dr Feelgood. D’ailleurs, le nom d’un groupe suffit à faire le tri entre le hot stuff et le bullshit. Sex pistols, n’importe quoi ! Et pourquoi pas Ziggy Stardust ou Halloween Jack, ou encore Guns N’Roses ? Le vrai rocker n’a pas besoin de loques rebelles ou de blases en toc, il sait qu’il a plutôt intérêt à reprendre les trois accords là où ses maîtres les ont laissés, et à pousser un peu plus loin le son, la rage et la technique, juste un peu.

Western way of life

Le rocker que j’écoute s’appuie toujours sur une solide section rythmique et sur un souffle chaud, puissant, électrique et volcanique, pas sur un son de guitare aigrelet pour gringalet et les petites mains d’une costumière. Dans toute sa carrière, on ne lui connaît pas de tournant funky et quand il fait du cinéma, on ne le voit ni dans des films de Martiens chiants à mourir, ni dans des nanars esthétisants de vampires avec Catherine Deneuve. Le vrai rocker n’est pas à l’abri des navets, et quand il se laisse entraîner à tourner, dans sa grande naïveté, à Hawaï ou en prison, on pardonne parce que le coup de pelvis d’Elvis, c’est pas « glam et paillettes sur plates-formes boots », c’est sexy. Et sérieusement plus choquant en 1954 que l’autre travesti en 1974.

Le rocker qui fréquente ma discothèque n’a pas contribué à faire tomber le mur de Berlin, comme nous l’annonce le ministre allemand des Affaires étrangères à propos de Bowie. Quoique ! Qui sait si les riffs tranchants d’AC/DC ou le son de fournaise de George Thorogood and The Destroyers n’ont pas donné aux kids de l’Est une irrépressible envie de western way of life ?

Le rocker n’a jamais été un visionnaire comme le clown d’Ashes to Ashes, il sait de toujours et d’instinct que le futur ne vaut pas d’être vu, parce que la soul y devient rap, que le rhythm and blues y devient R’n’B et que la femme, avenir de l’homme, y devient Conchita Wurst. Le rocker préfère se plonger à corps perdu dans les origines de sa musique, dans ces racines qui mélangent l’Irlandais en ballades et le Nègre en esclavage, qui chante le blues quand on lui met des chaînes, contrairement au pneu, qui crisse. Enfin, le rocker se souvient de la leçon de Vince Taylor : « À l’extrémité de la scène rock, il y a la chaudière infernale ». Pas Jack Lang avec une médaille.

Voilà pourquoi, afin d’éviter tout malentendu, j’ai dit non aux patrons. Moi qui n’ai pas eu un mot pour Lemmy, j’aurais dû écrire sur Bowie. Plutôt crever. Même si pour un rocker, j’ai passé l’âge.[/access]

« Que doit-on faire en pornographie aujourd’hui ? » Voilà la question que John B Root posait avant la première projection d’EquinoXe, son prochain film avec la participation de Canal plus, lors de son avant-première au Balajo, le 29 janvier 2016. Le film répond habilement à la question posée. Hors d’une intimité secrète et parfois honteuse, voir les charmes s’exposer sur grand écran de A à Z autour d’une table, d’un verre, entourés de journalistes, dans une prestigieuse salle de spectacle, donne un regard différent sur la question.

Bien entendu, que faire ? John B. Root est bien placé pour comprendre le problème. L’industrie du porno regorge de sources gratuites, laides et pittoresques, d’un amateurisme flagrant qui suffit pourtant à satisfaire les envies furtives ou obsessionnelles. Comment même survivre dans cette jungle, quand, comme John B. Root, le tournage est éthique (suivi médical des acteurs et préservatifs obligatoires, par exemple). Il est certain qu’il faut essayer autre chose – ce qui n’est pas la première fois dans le cinéma de John.

Entre Rohmer et Bruno Dumont

Tout d’abord, Equinoxe peut se regarder du début à la fin, ce qui, il me semble, fait déjà son originalité. Les dialogues demandent la même attention que ceux de Ma nuit chez Maud de Rohmer, et les ambiances champêtres ne sont pas étrangères à celles du cinéma de la Nouvelle vague, tournée affectueusement en dérision. Et pourtant, sans le savoir, ou en connaissance de cause, John B. Root a réalisé un film emprunt de mysticisme, entre Rohmer et les plus beaux Bruno Dumont. Les fausses ingénues y développent un phrasé compliqué et amusant. Eros n’est pas triste dans Equinoxe, on rit. Bataille le disait bien, Eros prête à rire autant qu’il peut être tragique. La bande originale du film est intégralement jouée au piano par une artiste talentueuse, ce qui accentue les émotions non pas liée au désir, mais à l’amour – tout en reposant l’esprit. Quand le porno sort de la chambre, il rencontre la poésie, pour donner, comme le dit John B. Root, une « polissonnerie mystico-hédoniste-portnawak ».

Parmi les figures incontournables de cet art, il y a celle du Marahaja, ancien hypnotiseur dans Mangez-moi (John B. Root, 2012), joué par l’envoûtant Christophe Bier (acteur notamment pour Mocky, réalisateur, cinéaste et écrivain) qui en a eu marre de la vie parisienne, et s’est retiré dans les vignes.

Du Socrate dans le X

Il est le chaste maître de cérémonie de ce Banquet bucolique, où il développe une théorie cosmique de l’univers et des particules, les observant, par amour de la sagesse, au travers de la grâce des jeunes femmes qui viennent à lui et acceptent qu’il les observe davantage. De cette quête philosophico-humoristico-mystique découle une scène des plus osées et des plus métaphoriques du film. Dans un bain moussant, Marahaja reçoit, comme à la fontaine, les eaux jaillissantes d’une naïade. Nous sommes là entre le plus dérangeant et le plus poétique, qui finalement, fait sourire et rend joyeux. L’Eros de B. Root est plein de joie. La référence au Banquet n’est pas du tout hasardeuse, car sur un tronc d’arbre, dissimulé par des corps épris, on devine la devise socratique, « tout ce que je sais, c’est que je sais que je ne sais rien ». Les exemples de ce type regorgent.

Que faire en pornographie ? Jouer. Rire. Nikita Bellucci décide de faire de l’une de ses camarades délurées son Ganymède. Les filles jouent aux garçons, Nikita arbore alors le membre viril, parodiant la pornographie gay que l’on peut trouver un peu partout, et chevauchant son amant improvisé, mais finalement, d’abord par devant, en missionnaire, car l’homme improvisé est finalement un peu moins dévergondé que prévu. C’est donc le beau Doryann Marguet, aimant autant les femme que les hommes, qui recevra le membre factice de Nikita, elle-même honorée comme il se doit : une scène de triolisme qui transgresse les codes ordinaires. Chez B. Root, les femmes gardent la meilleure place, au cœur de la jouissance, comme Nikita enculée-enculeuse – quand, par ailleurs, il y a, comme dans la vraie vie, des hommes compliqués qui ne veulent pas bander, mais tout de même, finissent par faire quelques concessions.

EquinoXe, John B. Root, sur Canal plus courant 2016 et sur explicite-art.com en avant-première dès le 15 février.

Tsai Ing-wen, 59 ans, présidente du parti démocrate progressiste taïwanais (le PDP), a été élue samedi 16 janvier avec plus de 56 % des voix à la présidence de la République de Chine, et son parti a obtenu pour la première fois une majorité absolue au Parlement. Une femme célibataire, sans enfants de surcroît, à la tête d’un pays de culture chinoise, c’est assez pour faire pousser des cris de joie à la presse internationale, heureuse de constater que le progrès progresse jusque dans ce coin d’Asie, même si elle oublie de rappeler que le modèle avoué de ce petit bout de femme est Margaret Thatcher. Un des slogans de campagne du parti confirme cependant l’observateur dans ses préjugés progressistes : « Light up Taïwan ». Et les animateurs des meetings politiques de demander aux militants d’activer la fonction lampe de poche de leurs portables et d’osciller ensuite de droite à gauche comme dans un concert, histoire de très littéralement faire passer le pays de l’ombre à la lumière. C’est très joli, et la foule aime à se voir si belle dans les miroirs des écrans géants, ces selfies de masse.

En face, le vieux Kuomintang, réfugié sur l’île en 1949 après avoir perdu la guerre civile sur le continent face aux communistes, n’avait cette fois-ci aucune chance.[access capability= »lire_inedits »] Il faut dire que cet ancien parti unique, le parti poussiéreux du patriarcat et de la dictature (une quasi-redondance), incarne en outre aujourd’hui le rapprochement avec la Chine dictatoriale, dont les visiteurs toujours plus nombreux, que d’aucuns trouvent bruyants et sales, envahissent les sites touristiques du pays, devenus de ce fait pour certains à peu près infréquentables.

Durant toute la campagne, Tsai a fait montre d’une grande prudence à l’égard de la Chine et a tout fait pour ne pas heurter Pékin. Elle s’est concentrée sur la croissance qui stagne, les inégalités qui s’accroissent, les attentes des jeunes générations. Elle veut s’attaquer aux retraites des fonctionnaires, trop gâtés par le Kuomintang à son goût. Cependant, elle incarne ce Taïwan dont les langues et la culture sont très largement chinoises, mais qui ne veut pas pour autant être chinois. Pékin et la communauté internationale ont beau lui expliquer qu’il n’y a qu’une seule Chine, Taïwan se cabre et regarde au loin, vers le Japon ou vers l’Amérique du Nord, pour se trouver des modèles plus attrayants. À l’heure de l’identité choisie, c’est son droit. Il y a de quoi rendre envieux l’observateur français invité à Formose : ici, bizarrerie de l’histoire, l’ancien colonisateur japonais est en effet souvent admiré et aimé, malgré ses exactions passées (et malgré une politique migratoire restrictive), pour le développement et les lumières (déjà) qu’il a apportés au pays.

Pensée unique made in China

Le problème, c’est que la persistance de l’existence d’un pays souverain appelé Taïwan est une offense insupportable au gigantesque ego de la Chine. « Déclarer l’indépendance » – aussi inexacte que soit cette expression, puisque de facto Taïwan est un pays indépendant qui contrôle plus et mieux ses politiques frontalière, économique, monétaire ou même diplomatique que la France – n’est rien d’autre qu’une forme séculière d’apostasie de masse. Et apostasier la nationalité chinoise, aussi fantasmatique soit-elle pour Taïwan, qui n’a jamais connu la tutelle communiste et rarement celle d’une Chine vraiment chinoise, est impensable pour Pékin qui s’enfonce chaque jour davantage dans une forme de « politiquement correct » particulièrement désagréable. On peut reprocher beaucoup de choses à la correction politique qui sévit chez nous, mais il faut au moins lui reconnaître qu’elle part de bonnes intentions : éviter que la majorité s’en prenne aux minorités. En Chine, malgré l’assourdissant pharisaïsme des foules chinoises, c’est l’inverse. Lorsque les minorités taïwanaises, ouïghours ou tibétaines affirment leurs identités respectives, voire leur volonté de vivre loin de la tutelle étouffante de Pékin, la foule des nationalistes chinois se déchaîne sur le Web en toute bonne conscience pour clouer au pilori les blasphémateurs. La susceptibilité des peuples, à l’heure du réseau mondial, a quelque chose d’effrayant. Une jeune Taïwanaise de 16 ans, membre d’un groupe coréen de musique pop, s’est vue contrainte, la veille de l’élection, à une pénible séance vidéo d’autocritique maoïste. Elle y affirmait d’une voix hésitante et l’air hagard son amour de la Chine unique, sous la pression conjointe des internautes chinois déchaînés et de ses sponsors inquiets pour leurs parts de marché en Chine, et cela pour avoir osé afficher un drapeau de la République de Chine, spectacle d’une obscénité révoltante pour la Chine communiste. Il paraît que l’incident a incité les jeunes Taïwanais, qui pour certains seraient restés chez eux, à aller voter pour les partis les plus hostiles à la Chine.

Moins les gens font d’enfants, plus ils affirment bruyamment leur amour de la jeunesse. C’est ce qui arrive aujourd’hui à Taïwan dont le taux de natalité est l’un des plus bas au monde. Un parti générationnel, allié du PDP de Tsai Ing-wen, a vu le jour lors de ces élections, dans la foulée de protestations étudiantes au printemps 2014, au cours desquelles le Parlement a été pris d’assaut. Ivres du pouvoir que la police taïwanaise, on ne peut plus policée, leur a gentiment concédé, ces jeunes gens, un peu en mal d’imagination mais pas de narcissisme, ont créé un parti de la jeunesse, qui a obtenu plus de 6 % à la proportionnelle et un total de cinq sièges au Parlement. Philippe Muray, dans un article éclairant (ça n’étonnera personne ici) intitulé « La jeunesse est un naufrage » a affirmé à l’âge tendre de 44 ans que « le jeunisme [est la] maladie sénile de l’Histoire ». Disons, pour rester poli, que la diffusion à Taïwan, alors que les perspectives économiques et politiques du pays s’assombrissent, de l’idée selon laquelle la jeunesse constituerait une entité admirable, séparée et meilleure que le reste de l’humanité, est le signe de l’entrée en crise de l’idéal progressiste, au moment même où il paraît triompher dans les urnes.

Casse-tête taïwanais

À y regarder de près, Taïwan est en effet pris dans un nœud de contradictions qui pourrait lui être fatal. C’est un drôle de paradoxe, mais l’identité nationale de Taïwan consiste à se vouloir postnationale et postmoderne. Le propre de la jeunesse est d’ignorer le sens des limites et le principe de réalité. La jeunesse taïwanaise gonfle les muscles face à la Chine qui pointe sur l’île 1 500 missiles, mais refuse la conscription. Le PDP met en avant Taïwan et ses traditions, mais ringardise les générations précédentes dans un clip de campagne à succès qui incite, telle une pub pour céréales, le pays à se mettre à la remorque de ses rares enfants. Christopher Lasch a remarqué il y a déjà quelque temps à quel point le capitalisme déteste la famille et les limites qu’elle impose à la transformation des groupes humains en particules élémentaires de consommation[1. Christopher Lasch, Un refuge dans ce monde impitoyable : La famille assiégée, Bourin éditeur.]. Tsai, économiquement libérale et socialement libertaire, prépare Taïwan au traité transpacifique et au mariage homosexuel. Mais comment un ensemble de particules élémentaires peut-il faire une nation ? C’est la question que la Chine, qui forte de sa puissance financière tente d’acheter un par un tous les Taïwanais influents, ne cesse de poser à Taïwan.[/access]

Le « syndrome de Stockholm »[1. Expression qui désigne l’ensemble des symptômes caractérisant une forme, assez rare, de pathologie. Celle-ci aboutissant, in fine, à susciter l’empathie d’une victime à l’égard de son bourreau.] n’a sans doute jamais si bien porté son nom. Depuis que des policiers suédois ont fini par se résoudre à révéler l’impensable : des centaines de viols et de délits, à caractère sexuel, enregistrés pendant des années, dans le pays qui, par excellence, incarne et glorifie les vertus de l’accueil des migrants ont été tus. Sciemment.

Stupeur et scandale. Ainsi donc, il aura fallu une réaction en chaîne, consécutive à l’onde de choc qui a secoué l’Europe du Nord, après la nuit de cauchemar de la Saint-Sylvestre à Cologne, pour déciller les yeux et déboucher certaines oreilles.

Un second mur est tombé en Allemagne : celui du silence

Un second mur est tombé, en Allemagne, le 2 janvier dernier : celui du silence. Depuis, rien n’est plus vraiment comme avant. Tout commence par un communiqué, lapidaire et lénifiant, publié par les autorités policières de la grande ville rhénane. Rien à signaler. La nuit du Nouvel An a été calme. La routine. Dès le lendemain pourtant, les réseaux sociaux se mettent à bouillonner. Des femmes, souvent seules, parfois accompagnées, auraient été violentées par des groupes d’individus très virulents et mobiles. Vite débordée, la police aurait plus ou moins laissé faire.

Les images tournent alors en boucle sur Facebook et Twitter. Elles rappellent, à s’y méprendre, celles de la place Tahrir, au Caire, pendant les prémices de ce fameux « printemps arabe » que les médias occidentaux ont longtemps cru observer. Mêmes méthodes d’encerclement, puis d’isolement de leurs proies – il n’y a pas d’autres termes – de la part de types aussi déterminés que des moustiques autour d’un néon un soir de juin. Ensuite ? Coups, attouchements, tirages de cheveux, immobilisations, viols et vols se succèdent, dans un ordre incertain, à cette sinistre loterie.

Une journaliste de France 3, envoyée spéciale en Egypte pour couvrir le soulèvement populaire ayant emporté le raïs Moubarrak, en a fait la cruelle expérience à l’époque. Sans doute aurait-elle beaucoup à raconter. Promue depuis – sur France 2 – et en charge du traitement de sujets plus calmes, elle aussi s’est tue. L’y a-t-on, un peu, encouragée ? Mystère.

Quand les langues se délient

Après la sidération, la colère. Police, justice, municipalité, politiques…L’heure des explications sonne vite. D’abord à Cologne puis dans toute l’Allemagne. L’embarras des autorités contraste avec l’indignation des citoyens. Car les langues se délient. Plus de 500 plaintes enregistrées dans la cité. Et encore, l’affluence aurait été telle que bon nombre de femmes, découragées par l’attente, auraient renoncé. De Hambourg également, les nouvelles remontent. Elles ne sont pas bonnes. Cent-quatre-vingts plaintes au moins. Au bout du compte, 12 des 16 « länder » que compte le pays auraient été touchés. Un cauchemar national !

La maire de Cologne, croyant judicieux d’en rajouter, donne, d’emblée, dans la culture de l’excuse. « Les femmes n’ont qu’à tenir ces hommes en respect à distance d’un bras, conseille-t-elle, vaguement moralisante. »

Grotesque ! Du coup, les esprits s’échauffent, davantage encore, et la réprobation générale monte d’un cran. La chancelière se voit contrainte de sortir la rampe à incendie. « S’il est avéré que des migrants se sont rendus coupables de ces faits extrêmement graves, leur autorisation de séjour leur sera retirée », tranche-t-elle.

Prestement diligentées depuis, les investigations des policiers et des magistrats ont confirmé, en tous points, les témoignages des victimes. La quasi-totalité des auteurs de ces agressions sont des hommes, âgés de 17 à 30 ans, principalement originaires du Maroc, d’Algérie, de Tunisie, de Syrie, d’Irak et d’Afghanistan.

Bref : des faits. Accablants. Suffisants pour calmer les ardeurs des sourcilleux pourfendeurs de cette persistante « islamophobie » dont les ravages inonderaient l’Europe ? Sûrement pas !

Deux visions du féminisme face à face

D’emblée, les féministes allemandes se divisent. D’un côté, le traditionnel triptyque agrémenté, pour la circonstance, de considérations locales : ni amalgame, ni stigmatisation. Ces regrettables incidents s’expliqueraient par le « choc d’intégration ». D’ailleurs, les femmes subiraient les mêmes sévices pendant la Fête de la bière sans que cela ne choque personne.

L’argument, dans le camp d’en face, laisse pour le moins sceptique. « Un million d’hommes, issus de pays où les femmes n’ont qu’un droit, celui de se taire, viennent d’entrer en Allemagne, y fait-on valoir. Si l’on commence par les exonérer de toute responsabilité après des dérapages aussi graves, le pire est à venir. »

L’opinion publique semble avoir choisi son camp. En France, Clémentine Autain, l’une des égéries de « la gauche de la gauche », a fait le sien. Et son choix n’est pas celui que l’on aurait pu imaginer. Surtout de la part d’une féministe de longue date, assumée et revendiquée, victime elle-même d’une expérience douloureuse par le passé.

« Entre avril et septembre 1945, environ 2 millions d’Allemandes ont été violées par des soldats. La faute à l’islam ? », poste-t-elle dans un tweet vengeur.

@andreroux38 entre avril et sept 1945, environ 2 millions d’Allemandes ont été violées par des soldats. la faute à l’islam ?

— Clémentine Autain (@Clem_Autain) 12 Janvier 2016

Comme si le Vieux continent était déchiré par une guerre mondiale… Réflexe « pavlovien ». L’amour viscéral pour les « damnés de la Terre » – ou présumés tels – est décidément le plus fort.

Ce courant « féministe », à forte coloration « tiers-mondiste », et aux préoccupations humanistes à géométrie variable ne date pas d’hier. Dame Autain s’inscrit dans la lignée d’autres « combattantes » célèbres, « compagnes de route » des mouvements d’émancipation de peuples opprimés, qui ont mené ce combat avant elle.

Un « schisme » salutaire qui clarifie les choses

Mais les temps ont changé. La générosité doit rester une valeur cardinale de l’Europe mais l’angélisme, lui, n’est plus vraiment de saison. La gauche et la « société civile », en France comme de l’autre côté du Rhin, ont retrouvé, sur ces questions sociétales, une certaine liberté de parole qu’elles semblaient avoir perdues. Ainsi, Elisabeth Badinter, pour ne citer qu’elle, a rapidement, et dans son style caractéristique, « remis les pendules à l’heure » après ce énième amalgame fort discutable.

Il ne faut pas s’y tromper. Ce « schisme » féministe, salutaire en vérité, a au moins le mérite de clarifier les choses. Derrière lui s’esquissent les premiers contours du débat sur la laïcité – et, partant, du devenir de la République face à une certaine idée du « vivre-ensemble » – entre les deux gauches.

Celui-ci déchire aussi le vénérable Observatoire de la laïcité où s’affrontent désormais deux conceptions bien différentes de notre société. Un nombre croissant de Français pensent que nous n’en ferons pas l’économie. La gauche « bleu-blanc-rouge » existe encore. La tragédie du 13 novembre l’a enfin réveillée. Elle ne paraît plus décidée à laisser le monopole de valeurs essentielles, fondées sur 2 000 ans d’histoire judéo-chrétienne, entre les mains de gens qui, aux deux extrêmes de l’échiquier politique, prétendent les accaparer.

Sa voix porte toujours. Pour combien de temps ?

Il est entendu qu’en France on aime les journalistes qui parlent de tout sauf des sujets qu’ils peuvent éventuellement maîtriser, soit qu’ils les aient étudiés de près, soit qu’une vie parallèle veuille qu’ils les aient fréquentés. Je m’en voudrais, surtout dans Causeur, de ne pas tenter de briser cette loi non dite. Aussi je parlerai, l’épée de Damoclès de la non-objectivité reposant au-dessus de moi bien en évidence, de Marion Maréchal-Le Pen, thème que j’ai l’heur de connaître tant soit peu, même si certains autres journalistes qui eux ne connaissaient pas leur sujet et que pour cela on tient parfois en haute estime ont exagéré la chose. Précisons : je ne suis le conseiller de personne, et d’ailleurs personne n’a besoin que je sois son conseiller.

Une «machine à fantasmes»

Ce qui frappe immédiatement dans cette «machine à fantasmes» qui s’appelle Marion Le Pen, c’est la marque du destin. Tragédie ou gloire, bien malin qui le sait : pourtant le cas semble unique dans l’époque d’un politique, femme de plus, qui naisse là où il le fallait. C’est-à-dire qui, privilégiée familialement par son éducation et prédestinée, assume son rang, et mieux encore que ce qu’on eût pu attendre. Qui n’ayant pas choisi son nom ni son ascendance – comme tout le monde, mais quel nom et quelle ascendance – ni même son engagement, car il est certain qu’à 15 ans elle n’y songeait pas en se rasant, y excelle.

Frappante ensuite son indépendance d’esprit, et remarquable à deux titres : d’abord pour son âge ; et surtout pour ce qu’elle aura pris ce qu’il y a de meilleur chez les Le Pen, cette capacité à penser contre ou autrement. Car si l’on veut bien être neutre deux minutes et oublier de se hérisser le poil à la seule évocation de cette famille diabolique, s’il y a un intérêt et une valeur à s’appeler Le Pen, ils se trouvent dans cette résistance au conformisme. On atteint ainsi ce paradoxe que Marion[1. Précisons que dire « Marion » ou « Marine » tout court ne relève en rien d’une familiarité mais seulement d’une commodité de langage dont chacun a naturellement saisi l’évidence puisque le nom de famille est jusqu’à la fin des temps attribué au grand-père et fondateur.] n’est vraiment une Le Pen qu’en refusant de penser entièrement comme sa tante qui elle-même refuse de penser comme son père. Différences d’ailleurs moins tranchées qu’on ne le dit, sinon sur le discours antisémite et raciste où les deux femmes s’opposent frontalement à l’aïeul.

Miracle ou malédiction ?

Mais ce qui fascine et paraît mystérieux, cette ascension fulgurante dans la sphère publique, s’éclaire quelque peu si l’on veut considérer avec attention un autre mystère, qui est peut-être le seul de l’histoire, en tout cas le mystère fondateur pourrait-on dire, et c’est le lien charnel qu’a créé cette famille avec le peuple français et qui ne souffre pas d’équivalent contemporain en France. Peut-être pourrait-on le dire ainsi, le plus objectivement possible : il y a dans la personnalité des membres de la famille Le Pen, une manière d’ultra-humanité, ou d’ultra-popularité, dans le sens strict de ce qui plaît au peuple, qui provient peut-être de leur propre extrace populaire. Ce côté chouan, partisan, chef de jacquerie, mais de jacquerie qui aura réussi à s’élever au moins à la table des puissants. Poujade avait connu tel succès sans parvenir à le transformer. Eux se sont assis pour n’en plus partir et sur leur dure tête de Bretons les balles ricochent. Si l’on essaie d’imaginer un Front sans les Le Pen, on atteindrait sans doute à peine à un équivalent de Debout la France – sans mépris aucun pour ce parti ou son chef. Mais c’est une réalité. Nul ne peut rivaliser devant le peuple avec un ou plus, une, Le Pen. Depuis les Bonaparte, on n’en voit pas d’autre exemple dans l’histoire de France. On parle du miracle capétien, c’est-à-dire qu’aux débuts de cette dynastie de roitelets mal assis sur leur trône et jamais certains de leur légitimité devant des vassaux plus puissants qu’eux, dix fois se répéta ce qui seul pouvait la faire tenir, la naissance d’un héritier mâle et point trop imbécile, fait unique dans l’Europe du temps. Chez les Le Pen, quand bien même ils sont loin du pouvoir, se répète jusqu’à présent ce « miracle », ou cette malédiction, qu’à chaque génération il y a une héritière. Les Français s’étaient à peine remis de Marine qu’apparaissait Marion.

Qu’on le déplore ou qu’on s’en réjouisse, la moindre des choses est de constater que cet héritage fonctionne auprès d’une certaine catégorie de Français. Les militants du Front national sont certainement les plus légitimistes de France, légitimistes à la façon bonapartiste. La preuve la plus éclatante en fut faite lors du congrès de Lyon en 2014, avant la guerre interne, où il était patent qu’il n’y en avait que pour la famille Le Pen : le Vieux acclamé dès qu’il apparaissait, comme un retour de Sainte-Hélène ; Marine électrisant une foule qui semblait soudain la garde à Waterloo ; et Marion tel un Aiglon.

Cosmétique politique que tout ça, ou farce spectaculaire. Évidemment, la France aime l’histoire sulfureuse qu’on lui tricote. Mais il n’y a pas que ça.

L’un des secrets du succès de Marion Le Pen tient certainement à ce qu’elle ne défend aucune cause à laquelle elle n’adhère entièrement. Si on l’entend peu sur la question de l’euro par exemple, quand elle parle de civilisation chrétienne, ce n’est pas pour une opération marketing qu’on ne sait quel sorcier aurait mise en place, comme un partage des tâches avec sa tante, mais parce qu’elle y croit sincèrement. Et quand elle menace de supprimer les allocations régionales au Planning familial, ce que certains même au sein de son parti lui ont reproché et voulu voir comme sa première faute politique, cela n’entame en rien sa popularité, ou alors il faudrait croire qu’elle eût remporté les élections dès le premier tour sans ce mot.

Les commentateurs de gauche n’y vont pourtant pas de main morte sur son cas : « idées radicales », « pas libérale sur les sujets de société », « proche des catholiques intégristes et des identitaires », « idées archaïques », « homophobie et xénophobie », tout y passe, d’ailleurs sans l’ombre d’une preuve ou d’une démonstration. Vieilles incantations qui n’ont jamais fonctionné parce qu’ils n’ont pas compris que les Le Pen étaient des sortes d’Antée : plus on les jette à terre, plus ils gagnent en force – intérieurement et vis-à-vis des Français.

À bien y réfléchir, appeler intégriste quelqu’un qui va de temps en temps à la messe, c’est aussi insulter tous les catholiques de France. On trouvera d’ailleurs sans peine dans tous les partis des élus qui pratiquent leur religion catholique sans que personne se soit jamais mis en tête de les traiter ainsi. Mystère de l’hystérie médiatique dès qu’il s’agit de la famille Le Pen.

Le clan Le Pen contre les « élites »

Mystère aussi de ce combat sans merci que se livrent depuis quarante ans le clan Le Pen et les « élites » françaises. On ne sait pas tout à fait qui a commencé, à moins que ce soit Mitterrand dans sa ruse florentine. Reste que personne ne provoque tel amour et telle haine. Pour l’illustrer, il faut se rappeler ce jour où l’on a vu trembler la main de la République : c’était le 10 mars dernier, et le Premier ministre devant le Parlement, les artères gonflées, le visage empourpré, avait la main gauche flageolante et semblait plus le petit Hispanien d’Astérix, celui qui retient son souffle jusqu’à ce que l’on satisfasse ses caprices, qu’un grand homme d’État à la tête d’un grand pays d’un grand continent. Le jour où l’on a vu trembler la main de la République, dans cette Assemblée trois cents députés et députées grisonnants applaudissaient pourtant à tout rompre leur chef. Le jour où l’on a vu trembler la main de la République, elle était menacée par une jeune femme, seule, rencognée tout en haut à droite, qui avait seulement évoqué le « mépris crétin » de Manuel Valls à l’endroit de ses électeurs. On eût cru que le 18 Brumaire était proche. Il ne s’agissait que d’une question au gouvernement.

On peut croire évacuer la question Marion Le Pen en traitant seulement de sa féminité, de sa jeunesse, de sa blondeur, de son visage angélique. On peut croire qu’elle n’est que le jouet de tireurs de ficelle cachés dans son ombre. C’est l’erreur la plus grave. C’est ne pas considérer son audace, son alacrité, sa curiosité intellectuelle, sa perspicacité politique, ni son indépendance foncière. Enfin, c’est rater le fond de la chose, qui est, même si ce sont de grands mots, la dimension sacrificielle de son engagement public. Elle n’a personnellement rien à gagner dans son combat, et même tout à y perdre et si elle le mène c’est dans ce qu’elle croit être l’intérêt de son pays. C’est assez rare pour qu’on le signale, et c’est sans doute là que réside son succès actuel auprès des électeurs. Feu de la jeunesse, pourra-t-on dire. Peut-être. En tout cas, on ne peut pas le lui enlever.

*Photo: Sipa. Numéro de reportage : AP21832869_000017.

Je préfère prévenir : je vais parler de l’heureux temps des colonies — ou tout comme. Et je préviens deux fois : je vais aussi parler des EPI, les enseignements pratiques interdisciplinaires issus de la cervelle fertile de Najat Vallaud-Belkacem, lumières des lumières, élue entre les élus, comme disait Voltaire. Le point fort de cette réforme du collège dont je ne parviens pas à ne pas m’extasier.

Que sont les EPI ? Il s’agit, en cycle 4 (5e, 4e, 3e), à raison de 2 à 3 heures par semaine prélevées sur les enseignements communs (non, non, ce n’est pas du temps perdu, cela a été pensé par Najat Vallaud-Belkacem), « d’une manière différente d’enseigner les disciplines traditionnelles ». À savoir le français, les langues vivantes, l’EPS, les arts plastiques, les maths, l’histoire-géographie, les sciences de la vie et de la terre, la physique-chimie et la technologie. Bref, à peu près tout — sauf le latin et le grec, qui ont disparu dans la réforme initiée par Najat Vallaud-Belkacem, sottise et bénédiction — disait encore Voltaire.

Oui, mais encore ? J’ai entendu, çà et là, des propositions ingénieuses. Un formateur estampillé Education nationale a ainsi suggéré ce joli thème transversal Lettres/SVT : « Madame Bovary mangeait-elle équilibré ? Vous analyserez le menu proposé à son mariage, en expliquant en quoi ce sommet de la gastronomie normande ne satisfait pas les exigences d’une alimentation respectueuse de l’environnement. »

Les EPI sont la dernière trouvaille du ministère pour empêcher les élèves d’apprendre

J’ai moi-même fait quelques suggestions naïves qui, curieusement, n’ont pas renforcé ma cote d’amour rue de Grenelle. Qu’importe, ma passion pour Najat Vallaud-Belkacem, qui sait si bien remettre à leur place les salafistes de service, n’en sort pas amoindrie.

Evidemment, les EPI sont la dernière trouvaille du ministère pour empêcher les élèves d’apprendre quoi que ce soit de sérieux. Un projet monté par deux ou trois profs (par les temps qui courent, il faut se gratter pour trouver trois profs favorables à la réforme dans le même établissement) visant à faire perdre leur temps aux élèves, dans la pure tradition des délires pédagogiques des enfants de Meirieu.

À noter que des vrais pédagogues, il y a déjà plus d’un demi-siècle, s’amusaient à faire tout seuls des enseignements pratiques interdisciplinaires. Un heureux lecteur de Bonnet d’âne, que je salue au passage, a attiré mon attention sur le Collège de la Sainte Famille, installé au Caire depuis les années 1870 — et qui y est encore (ainsi nommé parce que dans ses murs se trouve un arbre qui a abrité de son ombre Joseph, Marie and Little Jesus lors de la fuite en Egypte — ben oui, il n’y a pas que l’islam dans le Machrek).

Dans les années d’avant et d’après-guerre donc, le professeur de latin, Antonio Pekmez, dit Picfesse (sic), avait monté un EPI — l’heureux jésuite ignorait que cela s’appelât ainsi, mais il n’avait pas rencontré Najat Vallaud-Belkacem — sur la guerre des Gaules pour apprendre le latin à ses élèves : et non, ils n’étaient pas tous blancs, ni chrétiens, et ils ne le sont toujours pas, parce qu’islamistes ou non, les jésuites restent en place, d’autant que maintenant ils ont l’un des leurs installé à Rome. Bref…

En classe de 6e, nous apprend l’un des anciens élèves dudit collège (aujourd’hui éminent oncologiste à la retraite — le collège a nourri les études de quelques gloires), les bambins avaient déjà été partagés en Patriciens et Plébéiens — afin de reconstituer sans doute les affrontements qui ont vu mourir les Gracques. Et en 4e donc, ils furent redistribués en Romains et Carthaginois — afin de maîtriser les guerres puniques. Lequel d’entre eux joua « le chef borgne monté sur l’éléphant Gétule », comme disait Heredia ?

Et comble de l’EPI, ils recréèrent sous la férule amicale du maître les fortifications d’Alésia — « pour mieux étudier le De bello gallico ».

Résultat ? « C’est en grande partie grâce à lui que, bien longtemps après, nous avons passé les épreuves de latin du bac les doigts dans le nez », ajoute Robert Moens, que j’en profite pour saluer à son tour.

Voilà : on n’a pas besoin de solliciter deux ou trois enseignants pour intéresser les élèves. Et on peut s’amuser en latin, en parlant latin, en apprenant le latin. Comme Mr Chips apprenait en souriant à ses élèves la loi Canuleia, qui autorisait Mr Patrician à épouser Miss Plebs. « Mais je ne peux pas rayer les EPI de ma réforme ! » dit Mme Vallaud-Belkacem. « Oh yes you can, you liar… »

Tout est question de pédagogie — la vraie, celle qui prend l’élève là où il est et qui l’élève au plus haut de ses capacités. Et qui permet à de petits Cairotes de devenir médecins, architectes, écrivains, militants tiers-mondistes, journalistes au Monde du temps où c’était le journal de référence, diplomates de haut vol, Secrétaire général de l’ONU, et j’en passe.

Mais les collégiens gérés par Najat Vallaud-Belkacem, grâce à la réforme qu’elle met en place, seront sans doute bien mieux que tout cela. Ministres de l’Education en France, par exemple — un métier pour lequel on n’exige ni latin, ni grec, ni compétences.

Jean-Paul Brighelli, pur élève de l’enseignement public français, laïque et républicain.

* Photo : SIPA.00738858_000010.