Accueil Site Page 3279

Le cas Routchy

14

roger-karoutchi

En 1856, la rumeur circula un temps à Paris que le fils de l’impératrice Eugénie n’était pas issu du lit conjugal. Certaines gazettes prêtaient au duc de Morny la paternité de Louis Napoléon Eugène tandis que d’autres pariaient leur honneur et leur fortune sur Victor de Persigny ou Eugène Rouher. Tous nièrent en bloc. Les regards et les doutes se portèrent alors sur Casimir Routchy, premier camériste de l’Empereur. Dans un premier temps, Casimir Routchy ne prêta pas le flanc aux rumeurs, confiant même à Victor Duruy, ministre de l’Instruction publique : « Je ne suis pas le père de l’enfant. Et tu as vu sa gueule, à la Montijo ? Je tiens à mon standing[1. C’est la première occurence de l’emploi du terme standing en langue française. Jean Dutourd.], moi. » Puis, la rumeur augmentant et risquant le licenciement, il accorda une interview au Moniteur dans laquelle il avouait à la face du monde son petit défaut[2. On disait comme ça à l’époque quand on en avait un gros.]. Apprenant cela, Napoléon III exila son chambrier à Londres : ce fut le premier outing de l’histoire.

John Bentley, Portrait de Casimir Routchy, jeune homme. Huile sur toile, 1858, conservée dans le bureau du président de la Région Ile-de-France, mais sortie depuis peu.

Complot rose-brun dans l’édition française

34

Décidément, le ventre qui a enfanté la bête immonde est encore fécond. Sommes-nous donc périodiquement condamnés à revivre ces offensives larvées qui veulent mettre à genoux l’Empire du Bien, du Beau et de la Diversité. Oh, bien sûr, nous savons depuis le second tour des élections de 2002, quand Le Pen est arrivé en finale, que le fascisme est à nos portes, malgré vingt ans de vigilance antiraciste, de films recommandés par Télérama et de romans concernés de Didier Daeninckx. Bien sûr, nous avons poussé un soupir de soulagement quand des centaines de milliers de jeunes qui n’avaient jamais voté le firent avec leurs pieds démocrates entre les deux tours et repoussèrent l’hydre infâme, offrant un score sud-américain au président Chirac.

Mais le fascisme n’est pas seulement une bête immonde, c’est aussi une bête rusée, une vieille taupe mutante et parasitaire, capable de s’emparer d’un organisme sain et de le transformer en zombie de l’intolérance, de la haine et de l’exclusion, un peu comme dans l’immortel chef d’œuvre cinématographique de Don Siegel, L’invasion des profanateurs de sépulture.

Les lecteurs de Causeur se souviendront sans doute de l’effroyable complot rouge-brun qui au début des années 90 faillit submerger notre démocratie française. Ce complot unissait dans son lit les cheveux blonds, les cheveux gris d’intellectuels dévoyés, ex-communistes, crypto-fascistes, païens, bretons, russes, voire talentueux. On pouvait les trouver par exemple dans les colonnes de L’Idiot International, sous la plume de Jean-Edern Hallier, son chef d’orchestre nihiliste, des articles toujours plus anti-mitterrandiens, ce qui était bien la preuve de son aberration mentale. Lui qu’on croyait héritier de Chateaubriand était en fait un disciple secret d’Ernst Von Salomon, un réprouvé rêvant de Corps francs pour en finir avec ce modèle de société humaniste que représenta le second septennat de François Mitterrand, celui qui vit devenir ministre le camarade Bernard Tapie.

Ces rouge-bruns s’illustrèrent dans toute leur infamie lors du conflit en ex-Yougoslavie, prononçant régulièrement l’éloge des Serbes qui étaient alors le dernier peuple national-communiste d’Europe et qui en reçurent un juste châtiment quelques années plus tard grâce à des bombardements massifs de l’Otan. Au premier rang d’entre eux se trouvait un certain Edouard Limonov. D’aucuns le tiennent pour un écrivain majeur de ce temps, c’est surtout un monstre et ceux qui diront que ce n’est pas incompatible sont bons pour un stage de rééducation démocratique à la prochaine université d’été du Modem.

Longtemps, Limonov, qui est fourbe et cruel comme tous les rouge-bruns, fit illusion. En effet, il avait fui l’Union Soviétique pour New York en 1975 et New York pour Paris en 1980. Le problème, c’est qu’à la lecture un peu sérieuse de romans comme Autoportrait dans son adolescence, L’Etranger en sa ville natale et surtout La Grande époque où il trace le portrait ému de son père officier du NKVD, on s’aperçut avec horreur qu’il était dissident, certes, mais parce qu’il ne trouvait plus l’URSS assez stalinienne à son goût. Déjà, il voyait sous Brejnev percer Gorbatchev, et sous Gorbatchev, Elstine ce modernisateur qui rendit la Russie si attrayante en dérégulant l’économie et l’espérance de vie des plus pauvres.

Et la voilà chez nous, cette infâme créature, pervertissant nos écrivains et allant jusqu’à faire le coup de feu sur les hauteurs de Sarajevo ou en Transnistrie, cette région russe de la Moldavie qui voulait rester russe. Heureusement, nombre de Vigilants signèrent de nombreuses pétitions, des proscriptions furent dressées et des interdictions professionnelles prononcées. Le bloc central médiatique qui protège notre cher Empire du Bien (Le Monde, Libé, Télérama pour faire vite) non seulement ne parla jamais des livres de Limonov mais, en plus, contribua à réduire quasi-militairement cette atroce aberration idéologique qu’il avait suscitée. Un ouf de soulagement fut poussé, Limonov rentra en Russie et comme il avait décidément le diable au corps, il y créa aussi sec son Parti National-Bolchévique, fut arrêté et emprisonné entre 2001 et 2003.

On aurait pu penser que l’affaire allait s’arrêter là. Il y eut bien quelques pétitions que l’on fit circuler en France pour sa libération mais, heureusement, nos pétitionnaires professionnels gardèrent leur stylo au chaud car autant on a le droit de signer pour un mauvais écrivain démocrate autant il vaut mieux éviter quand il s’agit d’un très bon idéologiquement suspect.

Mais, non, le cauchemar continue et il nous revient de plein fouet ces jours-ci avec le dernier livre de Limonov, Mes Prisons, publié aux éditions… Actes Sud ! Oui, mesdames et messieurs, aux éditions Actes Sud ! La maison fondée par Hubert Nyssen était pourtant réputée sûre. Imaginez un peu, on y édite Berberova, Paul Auster, beaucoup de Scandinaves champions du partage des tâches domestiques. Autant dire que cette maison avait parfois des allures d’annexe littéraire de « Désirs d’Avenir » ou de la défunte Camif. Des livres de chez Actes Sud dans votre bibliothèque, c’était une assurance donnée aux gens qui venaient chez vous : vous étiez fréquentable, forcément fréquentable.

Et là, tout d’un coup, comme un bloc d’abîme, Limonov… `

Ce n’est plus d’un complot rouge-brun dont il s’agit ici mais bel et bien d’un complot rose-brun dont Actes Sud, qui avait déjà réédité en poche un roman posthume de l’infâme ADG, J’ai déjà donné, est devenu par on ne sait quelles obscures manœuvres le vaisseau-amiral.

C’est un jour tragique pour l’édition et la démocratie. Mais nous nous battrons. Jusqu’au bout. Les stylos pétitionnaires sont déjà dégainés. Actes Sud n’a qu’à bien se tenir.

MES PRISONS

Prix: 13,56 €

1 d'occasion et neuf disponible à partir de

Téhéran, le retour

38

Ça y est, ça commence. Selon le numéro de samedi du Times, plusieurs puissances occidentales se sont lancées avant Noël dans une course diplomatique pour convaincre les pays producteurs d’uranium de ne pas approvisionner l’Iran, dont les stocks de yellowcake seraient presque épuisés.

Cette information est tellement bizarre que même l’analyste du prestigieux quotidien londonien semble douter de l’efficacité de ces mesures, qui consistent à verrouiller les portes de l’écurie longtemps après qu’il n y ait plus de chevaux. On peut ajouter aussi qu’il est au moins bizarre que les puissances occidentales qui traitent ensemble le dossier iranien (US, Grand Bretagne, France, Allemagne) aient attendu Noël 2008 pour empêcher Téhéran de se procurer de l’uranium.

Pourquoi donc cette information et pourquoi maintenant ? Il faut d’abord préciser que la source est très probablement le Whitehall britannique – il suffit de lire le papier publié par le Times pour s’en rendre compte. L’honorable correspondant qui a appelé le journaliste du quotidien de référence londonien et lui a payé un fish & chips ou un chicken tikka (les temps sont durs) dans la City voulait sans doute réorienter le buzz médiatique de ces jours-ci, encore très largement focalisé sur Gaza et y replacer le nucléaire iranien, même si tout ce que l’on a à servir au public est un vieux plat de nouilles réchauffé. Quant au timing, les Iraniens ont utilisé le Hamas pour kidnapper l’agenda d’Obama, dès son installation dans le bureau ovale. Sur l’échiquier du Moyen-Orient, Téhéran a donc avancé un fou à Gaza, en vertu de quoi Washington avance de son côté une tour à Londres.

Pourquoi j’aime le PSG

Je me souviens d’un papier dans lequel Marc Cohen nous avouait combien il lui était difficile d’écrire sur le rock alors qu’il confesse n’écouter que ça depuis des décennies. Alors lorsque Marc m’a suggéré d’écrire sur le PSG, j’ai tout de suite compris ma douleur: je vais au Parc des Princes depuis mes sept ans…

Pour peu qu’on aime un tant soit peu le football, on a forcément un avis sur le PSG. Positif ou calamiteux, mais en général définitif et peu sujet aux variations saisonnières. J’aime le PSG car ce club sent bon la capitale et, bon, je suis de la capitale. Point. J’aime le PSG parce j’adore quand les provinciaux nous jalousent. J’aime quand mon club se prend pour un grand d’Europe quelle que soit sa valeur intrinsèque et frise du coup le ridicule lorsque ses résultats le rapprochent de la Ligue 2… Si ce club était un homme, il ressemblerait à coup sûr aux fils-à-papa qui déambulent la mèche au vent le long des avenues du XVIe. Le PSG est foncièrement agaçant.

Ne comptez pas sur moi pour vous faire le coup du supporter ultime, ce fameux smicard un rien apocryphe qui se saigne pour acheter un abonnement. Non, je suis sorbonnard et ne manque de rien. Et justement, j’aime le PSG car le Parc est probablement l’un des seuls endroits de Paris où les gens qui normalement sont programmés pour ne pas se croiser se rencontrent. Et où ils le font de leur plein gré, pas par obligation comme dans le bus, aux urgences, ou chez Ikea. Racailles du 9-5, cadres moyens versaillais, minettes à string apparent et anciens combattants de la gaypride se retrouvent autour de la même passion. Tout comme s’y retrouvent quoi qu’on ait pu en dire, blancs, noirs, juifs et arabes, ensemble. Approchez vous de la porte d’Auteuil un soir de match. Approchez-vous et regardez avec vos yeux, et pas ceux de la télé. Vous y verrez effectivement des supporters d’extrême droite mais aussi des altermondialistes à dreadlocks. Et tous en bleu et rouge !

J’aime le PSG, parce que sur les gradins, j’aurai toujours 7 ans. Jamais vous ne pourrez imaginer à quel point le Parc des Princes est impressionnant pour un gosse de 7 ans. Au début de chaque saison, mon père nous emmenait mes frères et moi voir quelques matchs du PSG. C’était toujours le même rituel. Nous trainions notre père vers la voiture trois heures avant le coup d’envoi et l’on se garait toujours rue Molitor. L’itinéraire impliquait le passage obligé devant les « Trois Obus » où les supporters se gorgent de bière avant le match. Mouvement de foules, ivrognes, gros mots : c’est précisément à ce moment que la tension devient palpable, comme on dit dans L’Equipe ; alors on se promet, avant chaque match, de se donner rendez-vous devant le lycée La Fontaine si l’on se perd. Suite du rituel : se tenir dans la file, passer le tourniquet, entendre les premiers chants des supporters. Une fois la fouille passée, sentir l’odeur des hot-dogs juste avant de donner son ticket à la placeuse. Et enfin la pelouse !

A peine assis, nous parcourions L’Equipe du jour et parlions du onze de départ avec des voisins inconnus, requalifiés en bons copains le temps d’un match. Qui préférer ? Le grand Sammy Traoré ou le jeune Mamadou Sakho en défense centrale ? Le petit Giuly ou Pancrate le costaud sur l’aile droite ? Débats existentiels, choix cruciaux ! Un supporter adverse, un sympathique Sochalien, Havrais ou Manceau s’immisce dans le colloque. Il nous conseille de nous méfier de leur petit numéro10, un joueur acheté à prix d’or à un club semi-pro en Norvège, un futur grand. Forcément…

Une demi-heure avant le début du match, les joueurs des deux formations arrivent sur la pelouse et débutent leur échauffement. En général, ce sont les visiteurs qui se risquent les premiers sur le carré vert. Et là, la bronca les accueille, pour les mettre dans l’ambiance, pour rappeler aux plus distraits d’entre eux qu’ici, ce n’est ni Toulouse ni Nancy mais Paris ! Puis le speaker présente les deux équipes. Religieusement, le nom de chaque joueur adverse est ponctué d’un délicat « Enculéééé ! » repris à 45 000 voix. Quand les Parisiens font enfin leur entrée, le Parc se lève comme un seul homme, ou plutôt comme un gentleman dès qu’une dame apparaît. Enfin, du temps où on se levait pour les dames…

Bientôt les fumigènes claquent, et les supporters se lèvent pour saluer les deux équipes avant le coup d’envoi. C’est donc parti pour 90 minutes de football, une heure et demie trop rapide, même en comptant les arrêts de jeu, beaucoup plus rapide en tout cas qu’une heure de collège, surtout en maths. Le match commence. On se déchaîne à chaque micro-tentative parisienne et on frissonne des que les adversaires ont le mauvais goût de s’approcher de notre surface de réparation. Et puis comme si l’équipe d’en face ne suffisait pas, bien sûr on doit jouer aussi contre l’arbitre, qui comme la France entière sauf les Parisiens déteste les Parisiens.

La mi-temps arrive. Les supporters vont se restaurer. C’est fou ce que c’est nourrissant, la bière. Pendant la pause, on annonce aussi les scores des autres matchs du championnat. Re-rituel et re-bronca dès que le speaker donne le résultat de l’OM. Le match reprend. Sur un corner, les rouges et bleus marquent ! Le Parc exulte ! On reprend en cœur le nom du buteur. Chaque année, le Parc a son chouchou, son idole. Jusqu’à sa retraite l’an dernier, c’était « l’Aigle des Acores », Pedro Miguel Pauleta – 109 buts, ça crée des liens.

La soixante-dixième minute de jeu approche, le rythme du match se ralentit, les entraîneurs procèdent aux remplacements. On injecte du sang neuf pour porter le coup décisif. Je vois encore Ronaldinho entrer en jeu pour sa première apparition en bleu et rouge. Je me rappelle les tribunes qui mimaient la prosternation devant cette idole, au sens étroit du terme. Et je n’oublierai jamais ses dribbles, même quand l’Alzheimer m’emportera.

Qu’on gagne ou qu’on perde, la fin de match est toujours douloureuse. Soit il faut préserver le score, soit il faut tenter d’égaliser, ou au moins de sauver l’honneur. Bientôt, le coup de sifflet final et le public se dirige vers la sortie en refaisant le match. Moi, je harcèle déjà mon père pour être sûr qu’on ira bien au prochain.

Gaza, miracle à Milan ?

27

Causeur avait déjà évoqué le reportage dissonant du Corriere della sera, dont Menahem Macina vient de publier la traduction intégrale sur son site, toujours très bien informé, Debriefing.org (la VO italienne se trouve ici). L’envoyé spécial à Gaza du quotidien milanais, Lorenzo Cremonesi, a dû entendu des voix, car ce qu’il rapporte de l’état d’esprit des habitants de ce territoire après l’offensive israélienne est en contradiction totale avec les reportages de ses confrères du Monde, de Libération ou de Radio-France. Une enquête est en cours pour établir si son cas relève de la psychiatrie, de la comparution en conseil de guerre, ou du procès en béatification.

Du Gaza au prix du gaz

25

Bonne nouvelle pour les Gazaouis : ils n’ont pas souffert pour rien ! Grâce à leurs sacrifices, le Qatar a pu consolider sa place, aux côtés de l’Iran et de la Russie, dans le cartel du gaz nouvellement créé. Heureusement, les Qataris ne sont pas chiens, et après avoir contribué à déclencher la crise entre Israël et le Hamas, ils vont envoyer un chèque. On peut compter sur eux : après la guerre du Liban de l’été 2006, ils avaient payé rubis sur l’ongle.

Il faut dire que le petit émirat mène une politique aussi ambitieuse qu’audacieuse. Avec la place qu’il occupe au soleil, il ne peut pas se permettre d’être trop timide. Tous les Etats du golfe arabo-persique, pour n’offenser personne, qu’ils soient minuscules comme le Bahreïn ou le Qatar ou grands comme l’Arabie Saoudite, ont un cauchemar commun : un Iran nucléaire. Ils savent pertinemment que si Saddam Hussein avait disposé de la bombe en 1990, le Koweit serait aujourd’hui une province irakienne. De Doha à Abu Dhabi en passant par les autres capitales plantées sur des champs de pétrole et de gaz, les dirigeants font le même constat : du jour où il se sentira intouchable grâce à la bombe, l’Iran s’emparera de leurs gisements pour les partager d’une manière plus islamiquement correcte. Des prétextes, ça se trouve – avec un peu de mauvaise foi et une carte d’état-major britannique des années 1920, n’importe qui peut toujours concocter un petit conflit frontalier.

On me fera remarquer que cette configuration géopolitique ne date pas d’hier. La réponse stratégique traditionnelle est l’alliance américaine : en cas d’urgence, il suffit d’appeler le 911 et les porte-avions sont là sous quinzaine. Mais Hamad bin Khalifa Al Thani, le très habile émir du Qatar, a choisi une autre voie : pour être absolument sûr de ne pas perdre son pantalon, c’est ceinture et bretelles. Si celles-ci sont made in US, ce grand-croix de la Légion d’honneur (1998) a opté pour une ceinture iranienne. Base américaine (et relations discrètes avec Israël) d’un côté, alliance avec l’Iran et la Russie de l’autre.

Dans le vaste monopoly régional, le Qatar dispose de deux cartes majeures : le gaz, d’une part, son influence dans la Ligue arabe et dans le monde arabe en général, de l’autre. L’émirat possède 15 % des réserves mondiales de gaz, ce qui en fait la troisième puissance dans ce domaine, après la Russie et l’Iran. En matière de GNL (gaz naturel liquéfié), produit d’un processus couteux et compliqué, le Qatar, qui a fait les investissements nécessaires, s’impose déjà comme numéro un mondial. Pour Moscou et Téhéran qui cherchent à maximiser le bénéfice géostratégique de leurs ressources énergétiques, et se verraient bien verrouiller le marché à travers une sorte d’OPEP du gaz, Doha est incontournable. Depuis octobre dernier, cette triple-alliance gazière contrôlant 60 % des réserves mondiales est une réalité.

Pour un petit pays qui prétend peser sur la politique arabe, l’argent est nécessaire mais pas suffisant. Il lui faut faire parler de lui. L’émir a donc lancé la chaîne Al-Jazeera qui, en quelques années, a transformé Doha en une sorte de Mecque médiatique. Pour la visibilité, c’est donc fait et bien fait. D’autre part, pour accroître son poids politique, l’émir a systématiquement noué des liens avec les bêtes noires du monde arabe : le Hezbollah au Liban, le Hamas en Palestine et la Syrie. Pas besoin d’être Alexandre Adler pour voir que cette short-list correspond à la bande à Ahmadinejad.

Depuis le début de la décennie, le Qatar s’est imposé comme un intermédiaire incontournable dans les affaires libanaises. Ainsi alors que le traité interlibanais qui avait mis fin à la guerre civile dans le pays du Cèdre avait été signé en Arabie Saoudite, à Taëf, le compromis qui a ouvert l’an dernier la voie à l’élection d’un nouveau président à Beyrouth a été négocié à Doha. Rien de plus logique : pendant la guerre au Liban en 2006, Riad a ouvertement critiqué la milice chiite pour son aventurisme alors qu’à Doha, on n’était pas loin de qualifier de « collabos » les pays arabes qui avaient émis des doutes sur la stratégie du Hezbollah. Une position qui révèle un certain culot : Israël avait une représentation quasi-officielle à Doha, ce qui serait impensable à Riad.

Le Qatar profite en fait du déclin de l’Arabie Saoudite, dont l’hégémonie régionale a été sévèrement ébranlée par le 11 septembre et les tensions qui s’en sont ensuivies entre Riad et Washington. Mais c’est surtout le retour de la Russie qui a radicalement changé la donne. Moscou précipite la région dans une nouvelle guerre froide où Gazprom remplace le Komintern/Kominform. Pour s’imposer, Moscou souffle sur les braises iraniennes : sans bénéficier en sous-main d’un soutien russe, Téhéran ne se serait pas engagé dans son délire nucléaire et hégémonique.

Voilà donc à quelle table s’est invité l’émir du Qatar, un pays qui, malgré son triple voire quadruple jeu, a bel et bien choisi son camp. Et tant pis pour ceux qui en meurent, au Liban et à Gaza[1. De grâce, épargnons-nous une discussion absurde. Il ne s’agit nullement d’amoindrir les responsabilités israéliennes. C’est un autre sujet et je le traite ailleurs.]. Le chèque est dans la boîte à lettres.

Y’avait un pilote dans l’avion

44

En gros, je n’aime pas trop me réjouir avec la masse[1. Just a story from America est le titre d’une ballade sublime et d’un album qui ne l’est pas moins du fabuleux et trop méconnu Elliott Murphy. Le cd est scandaleusement difficile à trouver, mais cherchez, cherchez et vous serez récompensés.]. Je reste chez moi les soirs de fête de la Musique, de victoire des Bleus au Mondial ou de Chirac à la présidentielle. Je ne suis pas allé voir les Ch’tis, et encore moins La Graine et le mulet. Je préfère être antisocial plutôt que perdre mon sang-froid. Mais pas toujours, j’aime aussi communier. J’aime partager bêtement la joie des quatre pochtrons au comptoir qui commentent à l’infini les titres du Parisien. Parfois, j’aime être du même avis que le monde entier… Ça m’est arrivé deux fois en peu de temps.

Tout d’abord le 5 décembre dernier, quand une poignée d’extra-légaux subtils et couillus, qu’on soupçonne d’être serbes ou monténégrins, ou un peu des deux, ont en quelques minutes modifié le bilan annuel de la bijouterie Harry Winston à hauteur de 85 millions d’euros. Cet artifice comptable a réjoui la France entière, à l’exception, j’imagine, de l’assureur du joaillier, du juge d’instruction surchargé de l’affaire et de Rachida Dati dont le bureau est situé à un jet de pierre (sans doute précieuse) des lieux du crime. Minoritaire par vocation, c’est tout d’abord dans l’indifférence absolue des habitués que j’ai exprimé le souhait qu’une part du butin serve à exfiltrer Karadzic de sa geôle batave, sans demander l’accord préalable du Tribunal Pénal International pour l’ex-Yougoslavie.

Tant pis pour Radovan, donc. N’empêche, le temps d’une bière, j’ai été vraiment heureux de vivre dans un pays où tout le monde trinque à la santé de gangsters de la short short list d’Interpol[2. Bon, pas de n’importe quels gangsters : je suis certain que les mêmes piliers de bar iraient réclamer la guillotine pour les tueurs de flics ou les assassins d’enfants. Et même à jeun, ce n’est pas moi qui irai les convaincre du contraire.] ! Légal, illégal ? Tout le monde s’en foutait, on n’était pas dans les considérations sur la loi et le droit. Cet enthousiasme pro-outlaw[3. On a retrouvé le même enthousiasme à l’occasion du procès d’Antonio Ferrara et du rappel de ses invraisemblables évasions.], cette France qui en son for intérieur préfère mille fois Spaggiari à sœur Emmanuelle, tout ça relève plutôt de la justice immanente qui veut qu’à la fin les gentils opprimés font la nique aux vilains oppresseurs. Et je me suis fait quatre nouveaux copains en résumant assez brillamment l’essence de ce braquage : « Quatre-vingt cinq millions d’euros en cinq minutes, c’est même plus du golden parachute. Ces mecs-là, ils ont gagné l’EuroMillions à la sueur de leur front !»

Cette vox populi qu’on a plaisir à partager en frère, je l’ai retrouvée il y a une semaine lorsque Chesley Sullenberger a fait slalomer son Airbus en perdition entre les gratte-ciels de Manhattan, avant d’amerrir comme au cinéma sur l’Hudson River. Putain, la classe ! Déjà à 8 heures du matin, je zappais compulsivement sur toutes les chaînes d’info pour revoir en boucle les mêmes images des 155 miraculés de ce 11 septembre à l’envers, assis hilares sur les ailes de leur hydravion d’un jour. Déjà tout seul chez moi, j’étais partie prenante de l’hystérie planétaire. Et même pas besoin d’aller au bistrot pour en jouir ! La transe était extrasensorielle, alimentée par chaque bribe d’information ; flash après flash, l’extase totale !

On apprend d’abord que le héros du jour a 58 ans, ce qui veut dire que chez nous, on l’aurait bientôt collé ce vioque à la retraite d’office : s’il s’était agi d’un vol Paris-Nice en 2011, on aurait eu droit au crash du siècle et aux fameuses cellules d’aide psychologique qui vont avec. On apprend ensuite que Sully est un vétéran de l’US Air Force. Qu’il y aurait comme un rapport évident entre le sens de l’improvisation et le sang-froid spectaculaires dont il a fait preuve et sa longue expérience du vol en conditions extrêmes. Que son premier réflexe, quand il a vu que le second réacteur prenait feu lui aussi, a été de désactiver immédiatement toutes les aides informatiques au pilotage – ce que proscrivent les manuels – afin de pouvoir, comme l’a joliment dit un de ses confrères, piloter son moyen-courrier «avec ses fesses» !

Bien sûr, au gré de cette séance de zapping frénétique, j’ai forcément eu droit à la pimbêche de service sur LCI qui a tenté de nous gâcher le plaisir en annonçant les images de cet aquaplaning sidérant avec une moue dégoûtée et d’expliquer que c’est un happy end comme en raffolent les Américains (sous entendu, ces grands cons d’Américains). T’as raison, ma chérie : l’info, la vraie, c’est de savoir s’il faut rabaisser la TVA à 17 % plutôt qu’à 17,5. Comme dirait Siné, elle ira loin, cette petite.

Mais il en fallait plus pour me faire redescendre. Sous mes yeux, un rêve, un vrai : le triomphe de l’homme sur le logiciel. La preuve qu’un Airbus n’est pas une PlayStation. Et donc qu’on n’est pas condamnés à vivre et penser comme des lemmings (c’est juré, un jour je vous parlerai de Gilles Chatelet, qui me manque salement). On s’extasie et on frémit aussi, un peu. On imagine que si le commandant Sullenberger avait été confronté au même type de catastrophe sur un simulateur de vol, c’en était fini de son brevet de pilote, que ses petits camarades trentenaires lui auraient ri au nez, que sa compagnie l’aurait licencié pour faute grave… Mais la Providence veillait avec ses petits bras et ça ne s’est pas passé comme ça. Ce qu’ont vu des milliards d’yeux, c’est le retour du Chuck Yeager de L’Etoffe des héros de Tom Wolfe, celui qu’avait cru enterrer le véritable complot des blouses blanches. Ce que j’ai vu, c’est le virtuel envoyé ad patres, avec le règlement et tout le tremblement

Plaisir aussi de voir arriver du Nouveau Monde ce backlash du Monde Ancien. Plaisir redoublé, et un rien hégélomarxiste, de voir fricoter sous mes yeux la négation et sa frangine la négation de la négation. Car l’Amérique, ce n’est pas seulement celle de Big Balls Sully, c’est celle de son double monstrueux, de son pasticheur par anticipation le pétochard Commandant Ted Striker, joué par Robert Hays dans Y’a-t-il un pilote dans l’avion de Zucker Abrahams-Zucker. Même situation de catastrophe absolue, même pilote grisonnant, même miracle final. Une fois tu le vois en faux, une fois en vrai. Deux fois en chef d’œuvre de la ressource humaine, sans pluriel SVP, sous peine de mort. Un pays capable d’accoucher de ces deux jumeaux-là est capable de tout. L’Amérique, quoi qu’on en pense est un grand pays.

J’irai sûrement y prendre ma retraite, au moins à temps partiel, à condition que d’ici là, on aura suspendu le stupide embargo contre Cuba qui y prohibe la consommation de Cohibas (ça je m’en fous un peu) et de Havana Club (c’est beaucoup plus rédhibitoire).

Oui, je crois que je continuerai d’aimer l’Amérique, même quand tout le monde détestera Obama.

L'étoffe des héros

Prix: 11,20 €

2 d'occasion et neuf disponible à partir de 3,11 €

Gaza, unanimement pluriel

0

Chaque semaine, sur LCP, la chaîne câblée et TNT officielle de l’Assemblée nationale, Kathia Gilder anime l’émission « Traits d’Union ». Enregistrée au gré des sessions à Strasbourg ou à Bruxelles, elle traite l’actualité parlementaire européenne et les grands dossiers du moment. C’est ainsi que jeudi 22 janvier, elle consacrait un débat à Gaza. Rien à redire.

Enfin si. Un petit détail. Trois fois rien. Une broutille, vous dis-je. Les trois députés invités à croiser le fer sur le plateau de LCP étaient tous trois virulemment pro-Palestiniens et plaidaient tour à tour pour la rupture de l’accord d’association entre l’Union européenne et Israël…

Que l’on se rassure : le débat s’est déroulé dans les formes les plus démocratiques possibles. Chacun des intervenants a fait valoir les désaccords, certes subtils mais bien réels, qui le distinguaient de ses petits camarades. Le premier parlementaire expliqua ainsi pourquoi Israël était coupable. Le second comment Israël était coupable. Quant au troisième, il permit aux téléspectateurs de la chaîne parlementaire de bien saisir le pourquoi du comment de la culpabilité israélienne.

Elle est pas belle la vie sur LCP, quand elle est aussi parlementaire que démocratique ?

PS. Je suis une truffe. Faute d’avoir noté à temps le nom des trois députés européens, je voulais visionner sur Internet ce qui restera un morceau d’anthologie de l’information télévisée depuis la création de l’Ortf. Mais, à l’heure où j’écris, l’émission n’est pas encore en ligne sur le site de la chaîne et la page de l’émission est désespérément vide de sa traditionnelle section vidéo… Sans doute un problème technique, un retard, un technicien de la chaîne parlementaire qui a perdu la VHS ou la clef de la salle des magnétos. Nul ne doute qu’elle sera bientôt mise en ligne. Cela ne saurait tarder. Enfin, peut-être.

Habillez-vous pour le divers !

55

L’égalité, c’est pour tout le monde : au départ du ridicule charivari sur la diversité dont le prétexte est, cette fois-ci, l’entrée en fonction de Barack Obama, il y a un principe incontestable et même tautologique. En régime méritocratique, la couleur de la peau ne devrait jamais être un handicap. Mais on a aussi le droit de penser que l’ériger en avantage acquis, en accélérateur social, ce n’est pas en finir avec la différence « raciale » (saint Zemmour, priez pour moi), c’est au contraire conférer à celle-ci un rôle décisif. Qu’on le veuille ou non, et je suis prête à croire que personne ne le veut, donner une promotion ou un avantage à quelqu’un parce qu’il est noir ou arabe ou juif ou homo ou ce qu’on veut, c’est le refuser à un autre parce qu’il ne l’est pas.

On vient d’échapper à la constitutionnalisation du principe, mais il suffit d’entendre journalistes, sociologues et politiques ânonner avec application ou enthousiasme le nouveau credo pour comprendre que la diversité est bien plantée au cœur de la doxa, qu’elle fait durablement partie des promesses qu’on ne peut pas refuser – une idée bien sous tous rapports. Je m’étonne qu’il n’y ait pas encore de collectif pour le remplacement de « fraternité » par « diversité » dans la devise nationale. Fraternité, ça vous a un air vaguement blanc, un peu trop pâle comme on dit maintenant, un peu trop conforme, tandis que diversité, ça sent sa pub Benetton et son arc-en-ciel. Sous le règne de la diversité, il n’y a plus ni frères ni sœurs, ni ici ni ailleurs : comme dirait l’autre, nous sommes tous des autres. Il faudrait alors expliquer pourquoi, du même coup, chacun est sommé de déclarer s’il est juif ou grec.

Quelque chose dans la façon dont la mayonnaise diverse est montée devrait inciter à un peu de circonspection. Je ne sais pas si vous avez remarqué mais dès que le mot « diversité » est prononcé, l’humour, la critique et même la logique sont proscrits. Sinon, comment la radio publique française pourrait-elle convier ses auditeurs à une journée 100 % diversité – tous différents, vous voyez le problème ? Comment une sondeuse ou une sociologue invitée sur France Inter pourrait-elle, sans rigoler, qualifier de « médias de la diversité » les médias communautaires ? À y réfléchir – et même sans trop réfléchir –, cela signifie qu’un média de la diversité est un média qui s’adresse à des gens qui ont tous la même origine culturelle, ou la même religion, ou la même sexualité. On pourrait discuter, polémiquer, rigoler au moins. Rien. Pas un son de cloche qui cloche – ou si peu, une chronique hilarante de Stéphane Guillon sur France Inter par-ci, quelques articles grinçants ça et là, sur Internet essentiellement puisque c’est là parait-il que se réfugie le mauvais esprit. On guette, on tente de surprendre une pincée d’ironie, un zeste de distance dans le regard ou la voix d’un journaliste, mais non, tout le monde prend cette affaire très au sérieux.

Le taux de diversité est un argument marketing au même titre que la teneur écolo : chez moi, c’est plus vert et plus divers qu’à côté. On évalue le nombre et la qualité des divers-droite (plutôt femmes, il y en a qui trichent en se qualifiant pour deux non-quotas) et des divers-gauche. On sonde les reins et les cœurs des électeurs : êtes-vous prêt à élire un président noir ? Quoi, oui ? Vous croyez qu’on n’a pas entendu causer de l’effet Bradley dans les rédactions parisiennes ? Verdict : les Français ne sont pas prêts. D’ailleurs, puisque les bornes étant passées il n’y a plus de limites, je vous informe que la France est en train de devenir un pays d’apartheid. C’est un ministre de la République ou quelque chose d’approchant qui le dit, Yazid Sabeg, commissaire à la diversité et à l’égalité des chances. Interrogé par « Questions d’info » (LCP-France Info-AFP), ce « grand entrepreneur, nommé à son poste par Nicolas Sarkozy à la mi-décembre », estime qu’aujourd’hui : « On est en train de creuser un sillon qui nous conduit tout droit à l’apartheid : territorial, dans les têtes, social. » C’est tout ? Pas au nazisme ? Il serait pas un peu mou du genou le nouveau commissaire à la pensée juste ?

C’est à celui qui sera le plus divers-friendly. On proclame avec des accents profonds que jamais on ne comptera (ça nous rappellerait les heures les plus sombres de notre histoire, je veux parler du fichier Edvige de sinistre mémoire), on jure que jamais on n’instaurera de quotas et on déroule à longueur de pages et d’antennes de vraies-fausses statistiques ethniques qui révèlent la triste vérité : l’insupportable retard français. Oui, chers lecteurs et concitoyens, nous sommes à la traine. Combien de divers dans l’entreprise ? Dans le cinéma ? Dans la politique ? Dans les conseils municipaux ? Dans les fanfares municipales ? Dans les associations de consommateurs ? Au barreau ? Et surtout, le plus important parce que, parait-il, cela détermine tout le reste (quel aveu !) – combien de divers dans les médias ?

Comme nous n’avons pas fini d’en prendre et que les dingues de la Halde sont en liberté, il n’est pas inutile d’essayer de savoir ce qui se mitonne dans cette marmite. C’est que la diversité est sans doute l’une des plus belles tartufferies langagières (donc idéologiques) de ces dernières années. Tout le monde l’a oublié mais jusqu’à ce que ce joli mot de la langue bisounours s’impose, on utilisait la vilaine expression de « minorité visible « . Les plus ardents défenseurs de cette alléchante catégorie ont fini par sentir le danger et par la planquer sous le tapis. Des fois qu’on aurait compris que ce dont il est question, c’est de remplacer le contrôle au faciès par l’avantage au faciès. Il est vrai que c’est un progrès. Reste que ce genre de cercle vertueux est réversible en cycle vachement vicieux.

Donc, « minorité visible », c’était si j’ose dire, trop clair. On voit ce dont on cause : ceux qui, sous nos latitudes, se signalent par un teint plus ou moins basané, Arabes et noirs ici, Pakis et Asiatiques là. Le concept de diversité permet de noyer ce poisson aux relents un peu trop racialistes. Pour célébrer son D Day, lundi dernier, Radio France conviait donc « black blanc beur, femme salarié, chômeur, provincial, parisien, agriculteur » à se diversifier tous ensemble. Alors, vous pensez si le débat a fait rage entre amateurs de la diversité tout court et défenseurs d’une diversité ouverte, entre discrimineurs positifs et affirmativactionistes. Radio France peut être fière de ses résultats : je n’ai pas fait le compte mais je suis certaine qu’un des pontes de la maison ronde pourra annoncer fièrement que, ce 19 janvier, 98,4 % des invités de la radio publique étaient… divers. Saluons l’audace consistant à confier, le temps d’une journée, les manettes de certaines émissions à des « visibles » – en matière de radio, c’est un concept innovant. Pour Jean-Paul Cluzel, le PDG de Radio France, il s’agit d’une « difficulté spécifique » que la radio doit surmonter. « Qui savait, quand il était encore un de nos plus brillants journalistes de France Info, qu’Harry Roselmack était noir », s’interroge-t-il dans Le Monde ? Mais justement, tout le monde s’en fichait de la couleur de peau d’Harry Roselmack, et c’était très bien comme ça ! Aujourd’hui, on se fiche de sa personne et de sa personnalité, seule compte son appartenance. Tout individu est susceptible d’être bombardé représentant d’un groupe. C’est ainsi qu’un bon écrivain français, Alain Mabanckou, a été bombardé rédac’chef d’un jour (« Tout arrive » sur France Culture) parce qu’il est noir. Même la programmation musicale était diverse – « et vous me passez de la musique black, hein ? ».

De fait, tous les chichis et pompons éthiques que l’on agite pour combattre ou défendre les statistiques ethniques, tous les euphémismes dont on se sert pour recouvrir la vérité n’y changent rien : il s’agit bien de compter les Arabes et les noirs. D’ailleurs, le brillant entrepreneur Sabeg l’a bien compris puisqu’à la suite de l’Institut Montaigne, le think-tank du patronat éclairé, il se prononce pour que l’on utilise… la photographie. Ce n’est pas une blague. Ben oui, bande de nœuds, pour compter les visibles, le mieux est encore de regarder. « C’est une possibilité intéressante pour traiter la question cruciale des discriminations raciales. J’ai moi-même prôné la photo de famille dans les bilans des entreprises », explique-t-il. En voilà une belle idée toute simple. Encore qu’à l’usage elle ne le sera peut-être pas tant que ça. Faites l’expérience, essayez de recenser les divers-visibles parmi vos amis. Que faites-vous de celui dont la mère est bourguignonne et le père algérien ? Et votre copine née du mariage d’un Antillais et d’une Egyptienne, diverse, pas diverse ? Et si diverse, dans quelle colonne ? Vous me direz que cela n’a aucune importance et qu’on est tous frères. Sauf que si on se met à compter pour de bon, toute cette fraternité aboutira à une guerre au couteau. En Angleterre, la publication trimestrielle des statistiques ethniques officielles donne lieu à une foire d’empoigne entre « communautés discriminées ». Pas assez de… ? Mais c’est encore pire pour… Il y en a toujours pour… d’ailleurs, regardez, combien de… parmi les présentateurs de JT ? Je vous le dis, on n’a pas fini de rigoler.

Gaza : quel bilan exact ?

94

« Il est possible que le nombre de morts à Gaza ne dépasse pas 500-600, dont la plupart sont des jeunes de 17 à 23 ans, mobilisés par le Hamas. » Ceci n’est pas un communiqué du porte-parole de l’armée israélienne, mais le témoignage d’un médecin en poste à l’hôpital Shifa à Gaza City, recueilli par Lorenzo Cremonesi, envoyé spécial du Corriere della Serra à Gaza. Ce médecin ajoute que « la situation n’est pas sans rappeler Jénine en 2002 – au début on a parlé de 1500 tués et plus tard il s’est avéré qu’ils n’étaient que 54 donc 45 combattants ».

Le médecin, qui a refusé que son nom soit publié de peur de représailles, s’est aussi dit étonné que des ONG, y compris occidentales, citent des chiffres sans les vérifier.

Selon l’enquête du journaliste italien, le chiffre de 5 000 blessés semble lui aussi exagéré. Pour s’en rendre compte, dit Cremonesi, il suffit de visiter quelques hôpitaux : dans l’hôpital européen de Rafah, dans l’hôpital Nasser à Khan-Younès, il y a des lits vacants et dans l’hôpital privé El Amal seulement 5 lits sur 150 sont occupés.

Cremonesi a aussi recueilli les témoignages de civils racontant que les miliciens du Hamas les ont forcés à rester chez eux pendant qu’ils tiraient sur les forces de Tsahal, avant d’utiliser des ambulances pour échapper à l’armée israélienne. Selon Abu-Issa, 42 ans, habitant à Tel el-Hawa « des jeunes âgés de 16-17 ans, équipés seulement d’armes légères ont clairement provoqué les Israéliens, en espérant que les soldats tireraient sur nos maisons pour qu’on puisse les accuser de crimes de guerres ». Sa cousine, Oum-Abdallah a ajouté que « sur presque tous les toits des grands immeubles touchés par les bombardements israéliens, il y avait des missiles ou des positions du Hamas dont les combattants étaient aussi positionnés à côté du dépôt de l’UNRWA qui a été touché et pris feu ».

Lorenzo Cremonesi connaît bien le Proche-Orient qu’il couvre depuis 25 ans, et particulièrement la bande de Gaza, où en 2005 il avait même eu l’honneur d’être kidnappé par un groupe palestinien.

Nous ne savons évidemment pas s’il a raison, mais en prenant le contre-pied de la thèse officielle du Parti des Médias, il témoigne d’un courage que nous ne pouvions que saluer.

Le cas Routchy

14

roger-karoutchi

En 1856, la rumeur circula un temps à Paris que le fils de l’impératrice Eugénie n’était pas issu du lit conjugal. Certaines gazettes prêtaient au duc de Morny la paternité de Louis Napoléon Eugène tandis que d’autres pariaient leur honneur et leur fortune sur Victor de Persigny ou Eugène Rouher. Tous nièrent en bloc. Les regards et les doutes se portèrent alors sur Casimir Routchy, premier camériste de l’Empereur. Dans un premier temps, Casimir Routchy ne prêta pas le flanc aux rumeurs, confiant même à Victor Duruy, ministre de l’Instruction publique : « Je ne suis pas le père de l’enfant. Et tu as vu sa gueule, à la Montijo ? Je tiens à mon standing[1. C’est la première occurence de l’emploi du terme standing en langue française. Jean Dutourd.], moi. » Puis, la rumeur augmentant et risquant le licenciement, il accorda une interview au Moniteur dans laquelle il avouait à la face du monde son petit défaut[2. On disait comme ça à l’époque quand on en avait un gros.]. Apprenant cela, Napoléon III exila son chambrier à Londres : ce fut le premier outing de l’histoire.

John Bentley, Portrait de Casimir Routchy, jeune homme. Huile sur toile, 1858, conservée dans le bureau du président de la Région Ile-de-France, mais sortie depuis peu.

Complot rose-brun dans l’édition française

34

Décidément, le ventre qui a enfanté la bête immonde est encore fécond. Sommes-nous donc périodiquement condamnés à revivre ces offensives larvées qui veulent mettre à genoux l’Empire du Bien, du Beau et de la Diversité. Oh, bien sûr, nous savons depuis le second tour des élections de 2002, quand Le Pen est arrivé en finale, que le fascisme est à nos portes, malgré vingt ans de vigilance antiraciste, de films recommandés par Télérama et de romans concernés de Didier Daeninckx. Bien sûr, nous avons poussé un soupir de soulagement quand des centaines de milliers de jeunes qui n’avaient jamais voté le firent avec leurs pieds démocrates entre les deux tours et repoussèrent l’hydre infâme, offrant un score sud-américain au président Chirac.

Mais le fascisme n’est pas seulement une bête immonde, c’est aussi une bête rusée, une vieille taupe mutante et parasitaire, capable de s’emparer d’un organisme sain et de le transformer en zombie de l’intolérance, de la haine et de l’exclusion, un peu comme dans l’immortel chef d’œuvre cinématographique de Don Siegel, L’invasion des profanateurs de sépulture.

Les lecteurs de Causeur se souviendront sans doute de l’effroyable complot rouge-brun qui au début des années 90 faillit submerger notre démocratie française. Ce complot unissait dans son lit les cheveux blonds, les cheveux gris d’intellectuels dévoyés, ex-communistes, crypto-fascistes, païens, bretons, russes, voire talentueux. On pouvait les trouver par exemple dans les colonnes de L’Idiot International, sous la plume de Jean-Edern Hallier, son chef d’orchestre nihiliste, des articles toujours plus anti-mitterrandiens, ce qui était bien la preuve de son aberration mentale. Lui qu’on croyait héritier de Chateaubriand était en fait un disciple secret d’Ernst Von Salomon, un réprouvé rêvant de Corps francs pour en finir avec ce modèle de société humaniste que représenta le second septennat de François Mitterrand, celui qui vit devenir ministre le camarade Bernard Tapie.

Ces rouge-bruns s’illustrèrent dans toute leur infamie lors du conflit en ex-Yougoslavie, prononçant régulièrement l’éloge des Serbes qui étaient alors le dernier peuple national-communiste d’Europe et qui en reçurent un juste châtiment quelques années plus tard grâce à des bombardements massifs de l’Otan. Au premier rang d’entre eux se trouvait un certain Edouard Limonov. D’aucuns le tiennent pour un écrivain majeur de ce temps, c’est surtout un monstre et ceux qui diront que ce n’est pas incompatible sont bons pour un stage de rééducation démocratique à la prochaine université d’été du Modem.

Longtemps, Limonov, qui est fourbe et cruel comme tous les rouge-bruns, fit illusion. En effet, il avait fui l’Union Soviétique pour New York en 1975 et New York pour Paris en 1980. Le problème, c’est qu’à la lecture un peu sérieuse de romans comme Autoportrait dans son adolescence, L’Etranger en sa ville natale et surtout La Grande époque où il trace le portrait ému de son père officier du NKVD, on s’aperçut avec horreur qu’il était dissident, certes, mais parce qu’il ne trouvait plus l’URSS assez stalinienne à son goût. Déjà, il voyait sous Brejnev percer Gorbatchev, et sous Gorbatchev, Elstine ce modernisateur qui rendit la Russie si attrayante en dérégulant l’économie et l’espérance de vie des plus pauvres.

Et la voilà chez nous, cette infâme créature, pervertissant nos écrivains et allant jusqu’à faire le coup de feu sur les hauteurs de Sarajevo ou en Transnistrie, cette région russe de la Moldavie qui voulait rester russe. Heureusement, nombre de Vigilants signèrent de nombreuses pétitions, des proscriptions furent dressées et des interdictions professionnelles prononcées. Le bloc central médiatique qui protège notre cher Empire du Bien (Le Monde, Libé, Télérama pour faire vite) non seulement ne parla jamais des livres de Limonov mais, en plus, contribua à réduire quasi-militairement cette atroce aberration idéologique qu’il avait suscitée. Un ouf de soulagement fut poussé, Limonov rentra en Russie et comme il avait décidément le diable au corps, il y créa aussi sec son Parti National-Bolchévique, fut arrêté et emprisonné entre 2001 et 2003.

On aurait pu penser que l’affaire allait s’arrêter là. Il y eut bien quelques pétitions que l’on fit circuler en France pour sa libération mais, heureusement, nos pétitionnaires professionnels gardèrent leur stylo au chaud car autant on a le droit de signer pour un mauvais écrivain démocrate autant il vaut mieux éviter quand il s’agit d’un très bon idéologiquement suspect.

Mais, non, le cauchemar continue et il nous revient de plein fouet ces jours-ci avec le dernier livre de Limonov, Mes Prisons, publié aux éditions… Actes Sud ! Oui, mesdames et messieurs, aux éditions Actes Sud ! La maison fondée par Hubert Nyssen était pourtant réputée sûre. Imaginez un peu, on y édite Berberova, Paul Auster, beaucoup de Scandinaves champions du partage des tâches domestiques. Autant dire que cette maison avait parfois des allures d’annexe littéraire de « Désirs d’Avenir » ou de la défunte Camif. Des livres de chez Actes Sud dans votre bibliothèque, c’était une assurance donnée aux gens qui venaient chez vous : vous étiez fréquentable, forcément fréquentable.

Et là, tout d’un coup, comme un bloc d’abîme, Limonov… `

Ce n’est plus d’un complot rouge-brun dont il s’agit ici mais bel et bien d’un complot rose-brun dont Actes Sud, qui avait déjà réédité en poche un roman posthume de l’infâme ADG, J’ai déjà donné, est devenu par on ne sait quelles obscures manœuvres le vaisseau-amiral.

C’est un jour tragique pour l’édition et la démocratie. Mais nous nous battrons. Jusqu’au bout. Les stylos pétitionnaires sont déjà dégainés. Actes Sud n’a qu’à bien se tenir.

MES PRISONS

Prix: 13,56 €

1 d'occasion et neuf disponible à partir de

Téhéran, le retour

38

Ça y est, ça commence. Selon le numéro de samedi du Times, plusieurs puissances occidentales se sont lancées avant Noël dans une course diplomatique pour convaincre les pays producteurs d’uranium de ne pas approvisionner l’Iran, dont les stocks de yellowcake seraient presque épuisés.

Cette information est tellement bizarre que même l’analyste du prestigieux quotidien londonien semble douter de l’efficacité de ces mesures, qui consistent à verrouiller les portes de l’écurie longtemps après qu’il n y ait plus de chevaux. On peut ajouter aussi qu’il est au moins bizarre que les puissances occidentales qui traitent ensemble le dossier iranien (US, Grand Bretagne, France, Allemagne) aient attendu Noël 2008 pour empêcher Téhéran de se procurer de l’uranium.

Pourquoi donc cette information et pourquoi maintenant ? Il faut d’abord préciser que la source est très probablement le Whitehall britannique – il suffit de lire le papier publié par le Times pour s’en rendre compte. L’honorable correspondant qui a appelé le journaliste du quotidien de référence londonien et lui a payé un fish & chips ou un chicken tikka (les temps sont durs) dans la City voulait sans doute réorienter le buzz médiatique de ces jours-ci, encore très largement focalisé sur Gaza et y replacer le nucléaire iranien, même si tout ce que l’on a à servir au public est un vieux plat de nouilles réchauffé. Quant au timing, les Iraniens ont utilisé le Hamas pour kidnapper l’agenda d’Obama, dès son installation dans le bureau ovale. Sur l’échiquier du Moyen-Orient, Téhéran a donc avancé un fou à Gaza, en vertu de quoi Washington avance de son côté une tour à Londres.

Pourquoi j’aime le PSG

37

Je me souviens d’un papier dans lequel Marc Cohen nous avouait combien il lui était difficile d’écrire sur le rock alors qu’il confesse n’écouter que ça depuis des décennies. Alors lorsque Marc m’a suggéré d’écrire sur le PSG, j’ai tout de suite compris ma douleur: je vais au Parc des Princes depuis mes sept ans…

Pour peu qu’on aime un tant soit peu le football, on a forcément un avis sur le PSG. Positif ou calamiteux, mais en général définitif et peu sujet aux variations saisonnières. J’aime le PSG car ce club sent bon la capitale et, bon, je suis de la capitale. Point. J’aime le PSG parce j’adore quand les provinciaux nous jalousent. J’aime quand mon club se prend pour un grand d’Europe quelle que soit sa valeur intrinsèque et frise du coup le ridicule lorsque ses résultats le rapprochent de la Ligue 2… Si ce club était un homme, il ressemblerait à coup sûr aux fils-à-papa qui déambulent la mèche au vent le long des avenues du XVIe. Le PSG est foncièrement agaçant.

Ne comptez pas sur moi pour vous faire le coup du supporter ultime, ce fameux smicard un rien apocryphe qui se saigne pour acheter un abonnement. Non, je suis sorbonnard et ne manque de rien. Et justement, j’aime le PSG car le Parc est probablement l’un des seuls endroits de Paris où les gens qui normalement sont programmés pour ne pas se croiser se rencontrent. Et où ils le font de leur plein gré, pas par obligation comme dans le bus, aux urgences, ou chez Ikea. Racailles du 9-5, cadres moyens versaillais, minettes à string apparent et anciens combattants de la gaypride se retrouvent autour de la même passion. Tout comme s’y retrouvent quoi qu’on ait pu en dire, blancs, noirs, juifs et arabes, ensemble. Approchez vous de la porte d’Auteuil un soir de match. Approchez-vous et regardez avec vos yeux, et pas ceux de la télé. Vous y verrez effectivement des supporters d’extrême droite mais aussi des altermondialistes à dreadlocks. Et tous en bleu et rouge !

J’aime le PSG, parce que sur les gradins, j’aurai toujours 7 ans. Jamais vous ne pourrez imaginer à quel point le Parc des Princes est impressionnant pour un gosse de 7 ans. Au début de chaque saison, mon père nous emmenait mes frères et moi voir quelques matchs du PSG. C’était toujours le même rituel. Nous trainions notre père vers la voiture trois heures avant le coup d’envoi et l’on se garait toujours rue Molitor. L’itinéraire impliquait le passage obligé devant les « Trois Obus » où les supporters se gorgent de bière avant le match. Mouvement de foules, ivrognes, gros mots : c’est précisément à ce moment que la tension devient palpable, comme on dit dans L’Equipe ; alors on se promet, avant chaque match, de se donner rendez-vous devant le lycée La Fontaine si l’on se perd. Suite du rituel : se tenir dans la file, passer le tourniquet, entendre les premiers chants des supporters. Une fois la fouille passée, sentir l’odeur des hot-dogs juste avant de donner son ticket à la placeuse. Et enfin la pelouse !

A peine assis, nous parcourions L’Equipe du jour et parlions du onze de départ avec des voisins inconnus, requalifiés en bons copains le temps d’un match. Qui préférer ? Le grand Sammy Traoré ou le jeune Mamadou Sakho en défense centrale ? Le petit Giuly ou Pancrate le costaud sur l’aile droite ? Débats existentiels, choix cruciaux ! Un supporter adverse, un sympathique Sochalien, Havrais ou Manceau s’immisce dans le colloque. Il nous conseille de nous méfier de leur petit numéro10, un joueur acheté à prix d’or à un club semi-pro en Norvège, un futur grand. Forcément…

Une demi-heure avant le début du match, les joueurs des deux formations arrivent sur la pelouse et débutent leur échauffement. En général, ce sont les visiteurs qui se risquent les premiers sur le carré vert. Et là, la bronca les accueille, pour les mettre dans l’ambiance, pour rappeler aux plus distraits d’entre eux qu’ici, ce n’est ni Toulouse ni Nancy mais Paris ! Puis le speaker présente les deux équipes. Religieusement, le nom de chaque joueur adverse est ponctué d’un délicat « Enculéééé ! » repris à 45 000 voix. Quand les Parisiens font enfin leur entrée, le Parc se lève comme un seul homme, ou plutôt comme un gentleman dès qu’une dame apparaît. Enfin, du temps où on se levait pour les dames…

Bientôt les fumigènes claquent, et les supporters se lèvent pour saluer les deux équipes avant le coup d’envoi. C’est donc parti pour 90 minutes de football, une heure et demie trop rapide, même en comptant les arrêts de jeu, beaucoup plus rapide en tout cas qu’une heure de collège, surtout en maths. Le match commence. On se déchaîne à chaque micro-tentative parisienne et on frissonne des que les adversaires ont le mauvais goût de s’approcher de notre surface de réparation. Et puis comme si l’équipe d’en face ne suffisait pas, bien sûr on doit jouer aussi contre l’arbitre, qui comme la France entière sauf les Parisiens déteste les Parisiens.

La mi-temps arrive. Les supporters vont se restaurer. C’est fou ce que c’est nourrissant, la bière. Pendant la pause, on annonce aussi les scores des autres matchs du championnat. Re-rituel et re-bronca dès que le speaker donne le résultat de l’OM. Le match reprend. Sur un corner, les rouges et bleus marquent ! Le Parc exulte ! On reprend en cœur le nom du buteur. Chaque année, le Parc a son chouchou, son idole. Jusqu’à sa retraite l’an dernier, c’était « l’Aigle des Acores », Pedro Miguel Pauleta – 109 buts, ça crée des liens.

La soixante-dixième minute de jeu approche, le rythme du match se ralentit, les entraîneurs procèdent aux remplacements. On injecte du sang neuf pour porter le coup décisif. Je vois encore Ronaldinho entrer en jeu pour sa première apparition en bleu et rouge. Je me rappelle les tribunes qui mimaient la prosternation devant cette idole, au sens étroit du terme. Et je n’oublierai jamais ses dribbles, même quand l’Alzheimer m’emportera.

Qu’on gagne ou qu’on perde, la fin de match est toujours douloureuse. Soit il faut préserver le score, soit il faut tenter d’égaliser, ou au moins de sauver l’honneur. Bientôt, le coup de sifflet final et le public se dirige vers la sortie en refaisant le match. Moi, je harcèle déjà mon père pour être sûr qu’on ira bien au prochain.

Gaza, miracle à Milan ?

27

Causeur avait déjà évoqué le reportage dissonant du Corriere della sera, dont Menahem Macina vient de publier la traduction intégrale sur son site, toujours très bien informé, Debriefing.org (la VO italienne se trouve ici). L’envoyé spécial à Gaza du quotidien milanais, Lorenzo Cremonesi, a dû entendu des voix, car ce qu’il rapporte de l’état d’esprit des habitants de ce territoire après l’offensive israélienne est en contradiction totale avec les reportages de ses confrères du Monde, de Libération ou de Radio-France. Une enquête est en cours pour établir si son cas relève de la psychiatrie, de la comparution en conseil de guerre, ou du procès en béatification.

Du Gaza au prix du gaz

25

Bonne nouvelle pour les Gazaouis : ils n’ont pas souffert pour rien ! Grâce à leurs sacrifices, le Qatar a pu consolider sa place, aux côtés de l’Iran et de la Russie, dans le cartel du gaz nouvellement créé. Heureusement, les Qataris ne sont pas chiens, et après avoir contribué à déclencher la crise entre Israël et le Hamas, ils vont envoyer un chèque. On peut compter sur eux : après la guerre du Liban de l’été 2006, ils avaient payé rubis sur l’ongle.

Il faut dire que le petit émirat mène une politique aussi ambitieuse qu’audacieuse. Avec la place qu’il occupe au soleil, il ne peut pas se permettre d’être trop timide. Tous les Etats du golfe arabo-persique, pour n’offenser personne, qu’ils soient minuscules comme le Bahreïn ou le Qatar ou grands comme l’Arabie Saoudite, ont un cauchemar commun : un Iran nucléaire. Ils savent pertinemment que si Saddam Hussein avait disposé de la bombe en 1990, le Koweit serait aujourd’hui une province irakienne. De Doha à Abu Dhabi en passant par les autres capitales plantées sur des champs de pétrole et de gaz, les dirigeants font le même constat : du jour où il se sentira intouchable grâce à la bombe, l’Iran s’emparera de leurs gisements pour les partager d’une manière plus islamiquement correcte. Des prétextes, ça se trouve – avec un peu de mauvaise foi et une carte d’état-major britannique des années 1920, n’importe qui peut toujours concocter un petit conflit frontalier.

On me fera remarquer que cette configuration géopolitique ne date pas d’hier. La réponse stratégique traditionnelle est l’alliance américaine : en cas d’urgence, il suffit d’appeler le 911 et les porte-avions sont là sous quinzaine. Mais Hamad bin Khalifa Al Thani, le très habile émir du Qatar, a choisi une autre voie : pour être absolument sûr de ne pas perdre son pantalon, c’est ceinture et bretelles. Si celles-ci sont made in US, ce grand-croix de la Légion d’honneur (1998) a opté pour une ceinture iranienne. Base américaine (et relations discrètes avec Israël) d’un côté, alliance avec l’Iran et la Russie de l’autre.

Dans le vaste monopoly régional, le Qatar dispose de deux cartes majeures : le gaz, d’une part, son influence dans la Ligue arabe et dans le monde arabe en général, de l’autre. L’émirat possède 15 % des réserves mondiales de gaz, ce qui en fait la troisième puissance dans ce domaine, après la Russie et l’Iran. En matière de GNL (gaz naturel liquéfié), produit d’un processus couteux et compliqué, le Qatar, qui a fait les investissements nécessaires, s’impose déjà comme numéro un mondial. Pour Moscou et Téhéran qui cherchent à maximiser le bénéfice géostratégique de leurs ressources énergétiques, et se verraient bien verrouiller le marché à travers une sorte d’OPEP du gaz, Doha est incontournable. Depuis octobre dernier, cette triple-alliance gazière contrôlant 60 % des réserves mondiales est une réalité.

Pour un petit pays qui prétend peser sur la politique arabe, l’argent est nécessaire mais pas suffisant. Il lui faut faire parler de lui. L’émir a donc lancé la chaîne Al-Jazeera qui, en quelques années, a transformé Doha en une sorte de Mecque médiatique. Pour la visibilité, c’est donc fait et bien fait. D’autre part, pour accroître son poids politique, l’émir a systématiquement noué des liens avec les bêtes noires du monde arabe : le Hezbollah au Liban, le Hamas en Palestine et la Syrie. Pas besoin d’être Alexandre Adler pour voir que cette short-list correspond à la bande à Ahmadinejad.

Depuis le début de la décennie, le Qatar s’est imposé comme un intermédiaire incontournable dans les affaires libanaises. Ainsi alors que le traité interlibanais qui avait mis fin à la guerre civile dans le pays du Cèdre avait été signé en Arabie Saoudite, à Taëf, le compromis qui a ouvert l’an dernier la voie à l’élection d’un nouveau président à Beyrouth a été négocié à Doha. Rien de plus logique : pendant la guerre au Liban en 2006, Riad a ouvertement critiqué la milice chiite pour son aventurisme alors qu’à Doha, on n’était pas loin de qualifier de « collabos » les pays arabes qui avaient émis des doutes sur la stratégie du Hezbollah. Une position qui révèle un certain culot : Israël avait une représentation quasi-officielle à Doha, ce qui serait impensable à Riad.

Le Qatar profite en fait du déclin de l’Arabie Saoudite, dont l’hégémonie régionale a été sévèrement ébranlée par le 11 septembre et les tensions qui s’en sont ensuivies entre Riad et Washington. Mais c’est surtout le retour de la Russie qui a radicalement changé la donne. Moscou précipite la région dans une nouvelle guerre froide où Gazprom remplace le Komintern/Kominform. Pour s’imposer, Moscou souffle sur les braises iraniennes : sans bénéficier en sous-main d’un soutien russe, Téhéran ne se serait pas engagé dans son délire nucléaire et hégémonique.

Voilà donc à quelle table s’est invité l’émir du Qatar, un pays qui, malgré son triple voire quadruple jeu, a bel et bien choisi son camp. Et tant pis pour ceux qui en meurent, au Liban et à Gaza[1. De grâce, épargnons-nous une discussion absurde. Il ne s’agit nullement d’amoindrir les responsabilités israéliennes. C’est un autre sujet et je le traite ailleurs.]. Le chèque est dans la boîte à lettres.

Y’avait un pilote dans l’avion

44

En gros, je n’aime pas trop me réjouir avec la masse[1. Just a story from America est le titre d’une ballade sublime et d’un album qui ne l’est pas moins du fabuleux et trop méconnu Elliott Murphy. Le cd est scandaleusement difficile à trouver, mais cherchez, cherchez et vous serez récompensés.]. Je reste chez moi les soirs de fête de la Musique, de victoire des Bleus au Mondial ou de Chirac à la présidentielle. Je ne suis pas allé voir les Ch’tis, et encore moins La Graine et le mulet. Je préfère être antisocial plutôt que perdre mon sang-froid. Mais pas toujours, j’aime aussi communier. J’aime partager bêtement la joie des quatre pochtrons au comptoir qui commentent à l’infini les titres du Parisien. Parfois, j’aime être du même avis que le monde entier… Ça m’est arrivé deux fois en peu de temps.

Tout d’abord le 5 décembre dernier, quand une poignée d’extra-légaux subtils et couillus, qu’on soupçonne d’être serbes ou monténégrins, ou un peu des deux, ont en quelques minutes modifié le bilan annuel de la bijouterie Harry Winston à hauteur de 85 millions d’euros. Cet artifice comptable a réjoui la France entière, à l’exception, j’imagine, de l’assureur du joaillier, du juge d’instruction surchargé de l’affaire et de Rachida Dati dont le bureau est situé à un jet de pierre (sans doute précieuse) des lieux du crime. Minoritaire par vocation, c’est tout d’abord dans l’indifférence absolue des habitués que j’ai exprimé le souhait qu’une part du butin serve à exfiltrer Karadzic de sa geôle batave, sans demander l’accord préalable du Tribunal Pénal International pour l’ex-Yougoslavie.

Tant pis pour Radovan, donc. N’empêche, le temps d’une bière, j’ai été vraiment heureux de vivre dans un pays où tout le monde trinque à la santé de gangsters de la short short list d’Interpol[2. Bon, pas de n’importe quels gangsters : je suis certain que les mêmes piliers de bar iraient réclamer la guillotine pour les tueurs de flics ou les assassins d’enfants. Et même à jeun, ce n’est pas moi qui irai les convaincre du contraire.] ! Légal, illégal ? Tout le monde s’en foutait, on n’était pas dans les considérations sur la loi et le droit. Cet enthousiasme pro-outlaw[3. On a retrouvé le même enthousiasme à l’occasion du procès d’Antonio Ferrara et du rappel de ses invraisemblables évasions.], cette France qui en son for intérieur préfère mille fois Spaggiari à sœur Emmanuelle, tout ça relève plutôt de la justice immanente qui veut qu’à la fin les gentils opprimés font la nique aux vilains oppresseurs. Et je me suis fait quatre nouveaux copains en résumant assez brillamment l’essence de ce braquage : « Quatre-vingt cinq millions d’euros en cinq minutes, c’est même plus du golden parachute. Ces mecs-là, ils ont gagné l’EuroMillions à la sueur de leur front !»

Cette vox populi qu’on a plaisir à partager en frère, je l’ai retrouvée il y a une semaine lorsque Chesley Sullenberger a fait slalomer son Airbus en perdition entre les gratte-ciels de Manhattan, avant d’amerrir comme au cinéma sur l’Hudson River. Putain, la classe ! Déjà à 8 heures du matin, je zappais compulsivement sur toutes les chaînes d’info pour revoir en boucle les mêmes images des 155 miraculés de ce 11 septembre à l’envers, assis hilares sur les ailes de leur hydravion d’un jour. Déjà tout seul chez moi, j’étais partie prenante de l’hystérie planétaire. Et même pas besoin d’aller au bistrot pour en jouir ! La transe était extrasensorielle, alimentée par chaque bribe d’information ; flash après flash, l’extase totale !

On apprend d’abord que le héros du jour a 58 ans, ce qui veut dire que chez nous, on l’aurait bientôt collé ce vioque à la retraite d’office : s’il s’était agi d’un vol Paris-Nice en 2011, on aurait eu droit au crash du siècle et aux fameuses cellules d’aide psychologique qui vont avec. On apprend ensuite que Sully est un vétéran de l’US Air Force. Qu’il y aurait comme un rapport évident entre le sens de l’improvisation et le sang-froid spectaculaires dont il a fait preuve et sa longue expérience du vol en conditions extrêmes. Que son premier réflexe, quand il a vu que le second réacteur prenait feu lui aussi, a été de désactiver immédiatement toutes les aides informatiques au pilotage – ce que proscrivent les manuels – afin de pouvoir, comme l’a joliment dit un de ses confrères, piloter son moyen-courrier «avec ses fesses» !

Bien sûr, au gré de cette séance de zapping frénétique, j’ai forcément eu droit à la pimbêche de service sur LCI qui a tenté de nous gâcher le plaisir en annonçant les images de cet aquaplaning sidérant avec une moue dégoûtée et d’expliquer que c’est un happy end comme en raffolent les Américains (sous entendu, ces grands cons d’Américains). T’as raison, ma chérie : l’info, la vraie, c’est de savoir s’il faut rabaisser la TVA à 17 % plutôt qu’à 17,5. Comme dirait Siné, elle ira loin, cette petite.

Mais il en fallait plus pour me faire redescendre. Sous mes yeux, un rêve, un vrai : le triomphe de l’homme sur le logiciel. La preuve qu’un Airbus n’est pas une PlayStation. Et donc qu’on n’est pas condamnés à vivre et penser comme des lemmings (c’est juré, un jour je vous parlerai de Gilles Chatelet, qui me manque salement). On s’extasie et on frémit aussi, un peu. On imagine que si le commandant Sullenberger avait été confronté au même type de catastrophe sur un simulateur de vol, c’en était fini de son brevet de pilote, que ses petits camarades trentenaires lui auraient ri au nez, que sa compagnie l’aurait licencié pour faute grave… Mais la Providence veillait avec ses petits bras et ça ne s’est pas passé comme ça. Ce qu’ont vu des milliards d’yeux, c’est le retour du Chuck Yeager de L’Etoffe des héros de Tom Wolfe, celui qu’avait cru enterrer le véritable complot des blouses blanches. Ce que j’ai vu, c’est le virtuel envoyé ad patres, avec le règlement et tout le tremblement

Plaisir aussi de voir arriver du Nouveau Monde ce backlash du Monde Ancien. Plaisir redoublé, et un rien hégélomarxiste, de voir fricoter sous mes yeux la négation et sa frangine la négation de la négation. Car l’Amérique, ce n’est pas seulement celle de Big Balls Sully, c’est celle de son double monstrueux, de son pasticheur par anticipation le pétochard Commandant Ted Striker, joué par Robert Hays dans Y’a-t-il un pilote dans l’avion de Zucker Abrahams-Zucker. Même situation de catastrophe absolue, même pilote grisonnant, même miracle final. Une fois tu le vois en faux, une fois en vrai. Deux fois en chef d’œuvre de la ressource humaine, sans pluriel SVP, sous peine de mort. Un pays capable d’accoucher de ces deux jumeaux-là est capable de tout. L’Amérique, quoi qu’on en pense est un grand pays.

J’irai sûrement y prendre ma retraite, au moins à temps partiel, à condition que d’ici là, on aura suspendu le stupide embargo contre Cuba qui y prohibe la consommation de Cohibas (ça je m’en fous un peu) et de Havana Club (c’est beaucoup plus rédhibitoire).

Oui, je crois que je continuerai d’aimer l’Amérique, même quand tout le monde détestera Obama.

L'étoffe des héros

Prix: 11,20 €

2 d'occasion et neuf disponible à partir de 3,11 €

Gaza, unanimement pluriel

0

Chaque semaine, sur LCP, la chaîne câblée et TNT officielle de l’Assemblée nationale, Kathia Gilder anime l’émission « Traits d’Union ». Enregistrée au gré des sessions à Strasbourg ou à Bruxelles, elle traite l’actualité parlementaire européenne et les grands dossiers du moment. C’est ainsi que jeudi 22 janvier, elle consacrait un débat à Gaza. Rien à redire.

Enfin si. Un petit détail. Trois fois rien. Une broutille, vous dis-je. Les trois députés invités à croiser le fer sur le plateau de LCP étaient tous trois virulemment pro-Palestiniens et plaidaient tour à tour pour la rupture de l’accord d’association entre l’Union européenne et Israël…

Que l’on se rassure : le débat s’est déroulé dans les formes les plus démocratiques possibles. Chacun des intervenants a fait valoir les désaccords, certes subtils mais bien réels, qui le distinguaient de ses petits camarades. Le premier parlementaire expliqua ainsi pourquoi Israël était coupable. Le second comment Israël était coupable. Quant au troisième, il permit aux téléspectateurs de la chaîne parlementaire de bien saisir le pourquoi du comment de la culpabilité israélienne.

Elle est pas belle la vie sur LCP, quand elle est aussi parlementaire que démocratique ?

PS. Je suis une truffe. Faute d’avoir noté à temps le nom des trois députés européens, je voulais visionner sur Internet ce qui restera un morceau d’anthologie de l’information télévisée depuis la création de l’Ortf. Mais, à l’heure où j’écris, l’émission n’est pas encore en ligne sur le site de la chaîne et la page de l’émission est désespérément vide de sa traditionnelle section vidéo… Sans doute un problème technique, un retard, un technicien de la chaîne parlementaire qui a perdu la VHS ou la clef de la salle des magnétos. Nul ne doute qu’elle sera bientôt mise en ligne. Cela ne saurait tarder. Enfin, peut-être.

Habillez-vous pour le divers !

55

L’égalité, c’est pour tout le monde : au départ du ridicule charivari sur la diversité dont le prétexte est, cette fois-ci, l’entrée en fonction de Barack Obama, il y a un principe incontestable et même tautologique. En régime méritocratique, la couleur de la peau ne devrait jamais être un handicap. Mais on a aussi le droit de penser que l’ériger en avantage acquis, en accélérateur social, ce n’est pas en finir avec la différence « raciale » (saint Zemmour, priez pour moi), c’est au contraire conférer à celle-ci un rôle décisif. Qu’on le veuille ou non, et je suis prête à croire que personne ne le veut, donner une promotion ou un avantage à quelqu’un parce qu’il est noir ou arabe ou juif ou homo ou ce qu’on veut, c’est le refuser à un autre parce qu’il ne l’est pas.

On vient d’échapper à la constitutionnalisation du principe, mais il suffit d’entendre journalistes, sociologues et politiques ânonner avec application ou enthousiasme le nouveau credo pour comprendre que la diversité est bien plantée au cœur de la doxa, qu’elle fait durablement partie des promesses qu’on ne peut pas refuser – une idée bien sous tous rapports. Je m’étonne qu’il n’y ait pas encore de collectif pour le remplacement de « fraternité » par « diversité » dans la devise nationale. Fraternité, ça vous a un air vaguement blanc, un peu trop pâle comme on dit maintenant, un peu trop conforme, tandis que diversité, ça sent sa pub Benetton et son arc-en-ciel. Sous le règne de la diversité, il n’y a plus ni frères ni sœurs, ni ici ni ailleurs : comme dirait l’autre, nous sommes tous des autres. Il faudrait alors expliquer pourquoi, du même coup, chacun est sommé de déclarer s’il est juif ou grec.

Quelque chose dans la façon dont la mayonnaise diverse est montée devrait inciter à un peu de circonspection. Je ne sais pas si vous avez remarqué mais dès que le mot « diversité » est prononcé, l’humour, la critique et même la logique sont proscrits. Sinon, comment la radio publique française pourrait-elle convier ses auditeurs à une journée 100 % diversité – tous différents, vous voyez le problème ? Comment une sondeuse ou une sociologue invitée sur France Inter pourrait-elle, sans rigoler, qualifier de « médias de la diversité » les médias communautaires ? À y réfléchir – et même sans trop réfléchir –, cela signifie qu’un média de la diversité est un média qui s’adresse à des gens qui ont tous la même origine culturelle, ou la même religion, ou la même sexualité. On pourrait discuter, polémiquer, rigoler au moins. Rien. Pas un son de cloche qui cloche – ou si peu, une chronique hilarante de Stéphane Guillon sur France Inter par-ci, quelques articles grinçants ça et là, sur Internet essentiellement puisque c’est là parait-il que se réfugie le mauvais esprit. On guette, on tente de surprendre une pincée d’ironie, un zeste de distance dans le regard ou la voix d’un journaliste, mais non, tout le monde prend cette affaire très au sérieux.

Le taux de diversité est un argument marketing au même titre que la teneur écolo : chez moi, c’est plus vert et plus divers qu’à côté. On évalue le nombre et la qualité des divers-droite (plutôt femmes, il y en a qui trichent en se qualifiant pour deux non-quotas) et des divers-gauche. On sonde les reins et les cœurs des électeurs : êtes-vous prêt à élire un président noir ? Quoi, oui ? Vous croyez qu’on n’a pas entendu causer de l’effet Bradley dans les rédactions parisiennes ? Verdict : les Français ne sont pas prêts. D’ailleurs, puisque les bornes étant passées il n’y a plus de limites, je vous informe que la France est en train de devenir un pays d’apartheid. C’est un ministre de la République ou quelque chose d’approchant qui le dit, Yazid Sabeg, commissaire à la diversité et à l’égalité des chances. Interrogé par « Questions d’info » (LCP-France Info-AFP), ce « grand entrepreneur, nommé à son poste par Nicolas Sarkozy à la mi-décembre », estime qu’aujourd’hui : « On est en train de creuser un sillon qui nous conduit tout droit à l’apartheid : territorial, dans les têtes, social. » C’est tout ? Pas au nazisme ? Il serait pas un peu mou du genou le nouveau commissaire à la pensée juste ?

C’est à celui qui sera le plus divers-friendly. On proclame avec des accents profonds que jamais on ne comptera (ça nous rappellerait les heures les plus sombres de notre histoire, je veux parler du fichier Edvige de sinistre mémoire), on jure que jamais on n’instaurera de quotas et on déroule à longueur de pages et d’antennes de vraies-fausses statistiques ethniques qui révèlent la triste vérité : l’insupportable retard français. Oui, chers lecteurs et concitoyens, nous sommes à la traine. Combien de divers dans l’entreprise ? Dans le cinéma ? Dans la politique ? Dans les conseils municipaux ? Dans les fanfares municipales ? Dans les associations de consommateurs ? Au barreau ? Et surtout, le plus important parce que, parait-il, cela détermine tout le reste (quel aveu !) – combien de divers dans les médias ?

Comme nous n’avons pas fini d’en prendre et que les dingues de la Halde sont en liberté, il n’est pas inutile d’essayer de savoir ce qui se mitonne dans cette marmite. C’est que la diversité est sans doute l’une des plus belles tartufferies langagières (donc idéologiques) de ces dernières années. Tout le monde l’a oublié mais jusqu’à ce que ce joli mot de la langue bisounours s’impose, on utilisait la vilaine expression de « minorité visible « . Les plus ardents défenseurs de cette alléchante catégorie ont fini par sentir le danger et par la planquer sous le tapis. Des fois qu’on aurait compris que ce dont il est question, c’est de remplacer le contrôle au faciès par l’avantage au faciès. Il est vrai que c’est un progrès. Reste que ce genre de cercle vertueux est réversible en cycle vachement vicieux.

Donc, « minorité visible », c’était si j’ose dire, trop clair. On voit ce dont on cause : ceux qui, sous nos latitudes, se signalent par un teint plus ou moins basané, Arabes et noirs ici, Pakis et Asiatiques là. Le concept de diversité permet de noyer ce poisson aux relents un peu trop racialistes. Pour célébrer son D Day, lundi dernier, Radio France conviait donc « black blanc beur, femme salarié, chômeur, provincial, parisien, agriculteur » à se diversifier tous ensemble. Alors, vous pensez si le débat a fait rage entre amateurs de la diversité tout court et défenseurs d’une diversité ouverte, entre discrimineurs positifs et affirmativactionistes. Radio France peut être fière de ses résultats : je n’ai pas fait le compte mais je suis certaine qu’un des pontes de la maison ronde pourra annoncer fièrement que, ce 19 janvier, 98,4 % des invités de la radio publique étaient… divers. Saluons l’audace consistant à confier, le temps d’une journée, les manettes de certaines émissions à des « visibles » – en matière de radio, c’est un concept innovant. Pour Jean-Paul Cluzel, le PDG de Radio France, il s’agit d’une « difficulté spécifique » que la radio doit surmonter. « Qui savait, quand il était encore un de nos plus brillants journalistes de France Info, qu’Harry Roselmack était noir », s’interroge-t-il dans Le Monde ? Mais justement, tout le monde s’en fichait de la couleur de peau d’Harry Roselmack, et c’était très bien comme ça ! Aujourd’hui, on se fiche de sa personne et de sa personnalité, seule compte son appartenance. Tout individu est susceptible d’être bombardé représentant d’un groupe. C’est ainsi qu’un bon écrivain français, Alain Mabanckou, a été bombardé rédac’chef d’un jour (« Tout arrive » sur France Culture) parce qu’il est noir. Même la programmation musicale était diverse – « et vous me passez de la musique black, hein ? ».

De fait, tous les chichis et pompons éthiques que l’on agite pour combattre ou défendre les statistiques ethniques, tous les euphémismes dont on se sert pour recouvrir la vérité n’y changent rien : il s’agit bien de compter les Arabes et les noirs. D’ailleurs, le brillant entrepreneur Sabeg l’a bien compris puisqu’à la suite de l’Institut Montaigne, le think-tank du patronat éclairé, il se prononce pour que l’on utilise… la photographie. Ce n’est pas une blague. Ben oui, bande de nœuds, pour compter les visibles, le mieux est encore de regarder. « C’est une possibilité intéressante pour traiter la question cruciale des discriminations raciales. J’ai moi-même prôné la photo de famille dans les bilans des entreprises », explique-t-il. En voilà une belle idée toute simple. Encore qu’à l’usage elle ne le sera peut-être pas tant que ça. Faites l’expérience, essayez de recenser les divers-visibles parmi vos amis. Que faites-vous de celui dont la mère est bourguignonne et le père algérien ? Et votre copine née du mariage d’un Antillais et d’une Egyptienne, diverse, pas diverse ? Et si diverse, dans quelle colonne ? Vous me direz que cela n’a aucune importance et qu’on est tous frères. Sauf que si on se met à compter pour de bon, toute cette fraternité aboutira à une guerre au couteau. En Angleterre, la publication trimestrielle des statistiques ethniques officielles donne lieu à une foire d’empoigne entre « communautés discriminées ». Pas assez de… ? Mais c’est encore pire pour… Il y en a toujours pour… d’ailleurs, regardez, combien de… parmi les présentateurs de JT ? Je vous le dis, on n’a pas fini de rigoler.

Gaza : quel bilan exact ?

94

« Il est possible que le nombre de morts à Gaza ne dépasse pas 500-600, dont la plupart sont des jeunes de 17 à 23 ans, mobilisés par le Hamas. » Ceci n’est pas un communiqué du porte-parole de l’armée israélienne, mais le témoignage d’un médecin en poste à l’hôpital Shifa à Gaza City, recueilli par Lorenzo Cremonesi, envoyé spécial du Corriere della Serra à Gaza. Ce médecin ajoute que « la situation n’est pas sans rappeler Jénine en 2002 – au début on a parlé de 1500 tués et plus tard il s’est avéré qu’ils n’étaient que 54 donc 45 combattants ».

Le médecin, qui a refusé que son nom soit publié de peur de représailles, s’est aussi dit étonné que des ONG, y compris occidentales, citent des chiffres sans les vérifier.

Selon l’enquête du journaliste italien, le chiffre de 5 000 blessés semble lui aussi exagéré. Pour s’en rendre compte, dit Cremonesi, il suffit de visiter quelques hôpitaux : dans l’hôpital européen de Rafah, dans l’hôpital Nasser à Khan-Younès, il y a des lits vacants et dans l’hôpital privé El Amal seulement 5 lits sur 150 sont occupés.

Cremonesi a aussi recueilli les témoignages de civils racontant que les miliciens du Hamas les ont forcés à rester chez eux pendant qu’ils tiraient sur les forces de Tsahal, avant d’utiliser des ambulances pour échapper à l’armée israélienne. Selon Abu-Issa, 42 ans, habitant à Tel el-Hawa « des jeunes âgés de 16-17 ans, équipés seulement d’armes légères ont clairement provoqué les Israéliens, en espérant que les soldats tireraient sur nos maisons pour qu’on puisse les accuser de crimes de guerres ». Sa cousine, Oum-Abdallah a ajouté que « sur presque tous les toits des grands immeubles touchés par les bombardements israéliens, il y avait des missiles ou des positions du Hamas dont les combattants étaient aussi positionnés à côté du dépôt de l’UNRWA qui a été touché et pris feu ».

Lorenzo Cremonesi connaît bien le Proche-Orient qu’il couvre depuis 25 ans, et particulièrement la bande de Gaza, où en 2005 il avait même eu l’honneur d’être kidnappé par un groupe palestinien.

Nous ne savons évidemment pas s’il a raison, mais en prenant le contre-pied de la thèse officielle du Parti des Médias, il témoigne d’un courage que nous ne pouvions que saluer.