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Provocation islamophobe, le retour…

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Mounir fatmi : islamophobie à Toulouse ?

À Toulouse, on n’a pas marché sur le Coran, on a marché sur une projection du Coran, et sans le faire exprès. La prochaine fois, il suffira peut-être de regarder de travers le Coran pour voir des foules de musulmans fulminants venir jusque dans nos rues effrayer nos fils et gifler nos compagnes. Je ne crois pas que les quatre-vingt mahométans vociférants aient été heurtés dans leur foi, comme on dit chez les croyants susceptibles. Je crois plutôt que ces jeunes « sensibles » en djellaba et en capuche sont sortis de leur réserve et de leurs quartiers pour chercher la bagarre. Nous dira-t-on cette fois-ci que l’œuvre du Marocain exposée par la mairie socialiste de Toulouse était une provocation islamophobe ? En tout cas pas au-delà des milieux islamistes, la nationalité et la culture de l’artiste nous en préservent et c’est tant mieux. Et peut-être aussi la couleur politique de la ville rose. Si l’événement provoqué par l’évènementiel avait eu lieu dans une municipalité bleue, voire bleue marine, imaginez les commentaires.

On ne parlera pas non plus de choc des civilisations – pas au-delà des milieux islamophobes en tout cas. Et pourtant, on devrait. On pourrait même parler de choc entre une civilisation et une religion conquérante et guerrière, mais je m’en tiendrai à la formule de Samuel Huntington pour ne pas heurter la sensibilité de l’autre dans sa foi. Ces concitoyens et coreligionnaires de Mohamed Merah ont giflé une passante qui avait marché – espérons pour elle que ce fut du pied gauche – sur une projection de versets. Une claque, ce n’est pas la prise de Constantinople, je vous l’accorde. Mais à quoi faut-il attribuer la modération de cette démonstration de force ? Aux enseignements d’une religion de paix et de tolérance ou à leur petit nombre et à l’intervention d’une compagnie de CRS ? La force républicaine a contenu les malotrus qui sont rentrés impunis dans leurs zones d’éducation prioritaire, en attendant de nouvelles manifestations de leur galanterie et de leur courage. Le pont qui a servi de scène au crime de lèse-féminité surplombe la Garonne. En d’autres temps, les membres de cette branche nationale du djihad mondial qui nous fait la guerre seraient repartis à la nage, pour ceux d’entre eux qui savent nager. Pour la répression, ce ne fut pas la bataille d’Alger, accordez-le moi.

Les autorités ont exprimé des regrets et présenté des excuses : le projecteur se serait déclenché par erreur ou par l’opération d’un esprit farceur, et les écritures saintes n’auraient pas dû tourner en rond sans précautions pédagogiques et barrières de sécurité. Il est vrai que pour les adultes occidentaux sains d’esprit qui ont pris l’habitude de marcher dans les rues, nez au vent et à visage découvert sans regarder où ils mettent les pieds par crainte du blasphème, ces mesures s’imposaient. Pour finir, l’artiste ou les animateurs culturels, ou les deux, ont reculé devant les troubles et donc devant les fauteurs de troubles en déprogrammant l’œuvre. Et ce truc artistique, juste bon à nous casser les codes avec l’argent des impôts de France et de Navarre, a été jeté aux poubelles déjà pleines de l’histoire de l’art contemporain. On ne s’en plaindra pas en l’occurrence, mais c’est ainsi que les régressions avancent et s’imposent.
Ces jeunes islamistes Français – et c’est un problème car ils ne sont ni expulsables ni raisonnables – nous livrent une guerre d’intimidation qu’ils sont en train de gagner. Si nous ne défendons pas notre liberté d’expression, même celle de produire des conneries pour les jeter à la face du peuple consterné, nous allons devoir marcher sur des œufs ou ne plus marcher du tout s’ils sont halal. Puisque tout peut être matière à offense pour les uns ou les autres, mais en la matière certains se distinguent plus que d’autres, si nous ne mettons pas le holà très vite en rappelant que dans le monde libre, qui invite le monde entier mais n’oblige personne à rester, on peut se torcher avec le Coran, se moucher dans la Torah ou jouir dans une réplique de la petite culotte de la sainte vierge – si toutefois elle en portait car les théologiens sont plutôt avares de ces détails croustillants – nous aurons perdu. Si nous ne tenons pas en respect les cul-bénits obscurantistes et susceptibles de toutes obédiences, nous perdrons cette guerre des idées acquises contre les vérités révélées et intouchables, bataille après bataille pour ne pas les avoir livrées.

L’inertie est parfois la meilleure réponse à l’intimidation et la force d’inertie peut parfois décourager les attaques, mais la nôtre est faible, nous ne sommes inertes qu’en apparence : en réalité, nous nous replions. Nous ne sommes pas des rocs décidés à ne pas céder un pouce de terrain libéral et libéré de l’emprise de nos religions et du respect pour le sacré, nous sommes des pierres qui roulent, poussées lentement par des menaces de troubles à l’ordre public sur une pente qui pourrait être fatale à nos modes de vie. Quand nous prenons des libertés, on nous somme de prendre nos responsabilités, et le spectre du risque de manifestations, d’émeutes, de dégradations et de violences hante déjà tous ceux qui s’expriment dans l’espace public, des intellectuels aux artistes ou aux humoristes à ceux qui les exposent, des éditeurs aux décideurs culturels ou politiques. Sans solidarité, sans la protection que donne aux individus qui s’exposent un peuple déterminé, uni dans la résistance ou dans la bagarre, la prudence finira par s’imposer, et la liberté qui s’use si l’on ne s’en sert pas, par s’effacer.
Les jeunes musulmans toulousains venaient de la banlieue : pour ces racailles islamisées en surface mais radicalement, pour cette frange d’une population dont la culture puise ses racines dans des mythes guerriers et une histoire conquérante, la modération (ou l’absence) de nos ripostes est un signe de faiblesse et le ventre mou de la démocratie ne demande qu’à être enfoncé. Autrefois, les guerriers de l’islam surgissaient du désert, plus récemment ils descendaient des montagnes afghanes, aujourd’hui, tous les prétextes sont bons à nos petits talibans pour sortir de leurs quartiers et nous cracher à la gueule qu’ils nous haïssent et qu’ils nous détruiront.

À l’école de la République, ces jeunes n’ont rien appris et rien obtenu et le monde du travail les a rejetés car les patrons évitent la racaille pour éviter les ennuis. Nous avons tout ce qui leur manque et en jouissons sous leurs yeux, notre monde brille, le leur est obscur, nos femmes sont libres et coquettes, les leurs sont assignées à résidence et éteintes sous les voiles, nous consommons les fruits de notre travail, ils attendent des aides en tenant des murs, et les milliards que nous allouons aux banlieues n’étancheront pas leur soif de haine et n’achèteront pas la paix. Ils ne feront qu’alimenter un ressentiment qui leur fait mordre la main qui les nourrit. Depuis le temps que nous tentons de les prendre par les bons sentiments, ils ont fini par nous prendre pour des faibles.
Parce qu’ils sont agressifs et menaçants, nous prenons nos distances. Parce qu’ils ont compris qu’ils ne peuvent séduire les femmes des centres-villes, ils les giflent. Parce qu’ils sont irrespectueux, nous ne les respectons plus. Et à défaut d’être respectés, ils aiment être craints. Ils ne sont pas essentiellement méchants mais déracinés et en marge d’une société qui, trente ans après « touche pas à mon pote », a envie de leur dire « touche pas à mon portable, à ma bagnole, à mon drapeau, à ma femme et à ma liberté », et qui pour finir ne peut plus les voir. Le djihad leur rend la « dignité » et l’identité qui leur manquent.

Un homme qui n’a rien n’a que son « honneur » et peut tuer pour un regard de travers. Un islamiste, même milliardaire, peut tuer pour une offense faite à son prophète. Alors rien ne le retient quand il est démuni. Ces jeunes n’ont rien à perdre, sauf un monde fait de femmes inaccessibles et de putes inabordables. Ils ont à gagner un au-delà plein de vierges soumises. Ils cherchent la bagarre et ils la trouveront tôt ou tard, parce que s’il faut être deux pour faire l’amour, il suffit d’être un pour faire la guerre. Si nous ne les arrêtons pas, les petites guerres deviendront des grandes. Par leur culture, leur religion, leur haine et leur envie, ils rêvent de conquérir notre monde. Avec la démographie, l’immigration et l’islamisation de notre société, leurs forces grossissent et le temps nous est compté. Une répression ferme et même disproportionnée de nos ennemis déclarés s’impose, tant que nous sommes les plus forts. Il ne faut pas craindre une solidarité des Musulmans ou un soulèvement dans les banlieues devant leur défaite et leur écrasement. Nous pouvons redouter en revanche une approbation tacite dans la population musulmane voire une fascination grandissante chez certains jeunes s’ils emportent des victoires par forfait sur notre laïcité. Un talon de fer sur la racaille islamiste remettrait de l’ordre dans les esprits et ainsi, nous inspirerions le respect à la majorité des musulmans attentistes qui vivent en paix et qui respectent surtout la force. Si nous tenons à ce que nous sommes et à ce que nous aimons, ce n’est pas le moment de lâcher la barre ou de quitter le navire. Elle est là, notre responsabilité.

Vers une taxe sur la malbouffe ?

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Ayant œuvré avec abnégation à emmerder les fumeurs et les producteurs de fromage au lait cru, les eurocrates sentent à présent un peu las, oisifs, vaguement déprimés ! Mais ces gens font partie de l’élite fière et ardente qui illumine le monde et ce passage à vide n’est déjà plus qu’un mauvais souvenir !

En effet, nos fonctionnaires européens plancheraient actuellement sur un nouveau projet qui devrait justifier leurs plantureux émoluments: la taxe sur la malbouffe !

Petit problème : qui va décider ce qu’est la malbouffe et sur base de quel critère ? On l’ignore encore. Verra-t-on unis dans un même destin taxé le hamburger dégoulinant, la choucroute bavaroise et le foie gras mi-cuit au Sauternes ? Qui sait….

Mais ce qui est le plus épatant, dans cette histoire, c’est l’idée même de taxe.

Les esprits simples pensaient qu’une taxe, c’était une sorte d’impôt pour un dommage ou une charge que l’on faisait peser sur la collectivité, telles les taxes sur les immondices ou sur le carbone. Ou alors, dans le cas de la TVA, c’était une participation volontaire des consommateurs au Trésor public qui, paraît-il, en a bien besoin.

Mais dans le cas de la malbouffe, ça devient nébuleux. Fait-on peser une charge sur la collectivité lorsque l’on s’enfile un hot-dog saturé de graisse ? S’enrichit-on outrageusement lors de la dégustation de frites-mayo ? Il semblerait que non.

Mais ce ne sont pas ces oiseuses considérations linguistiques, ces byzantines dissertations sur le sexe des mots qui feront reculer les créatifs taxeurs !

Tant pis pour la sémantique, taxe il doit y avoir, taxe il y aura ! La junkfood menace les valeurs fondatrices de l’Europe, l’urgence absolue du moment, c’est donc de moraliser les cheeseburgers !

À quoi sert Monsieur Moussaoui ?

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Mohamed Moussaoui du CFCM contre Jean-François Copé

C’est un fait, notre président de la République semble obsédé par le détricotage de l’ensemble de l’œuvre de son prédécesseur. Néanmoins un artefact sarkozyste semble échapper à la vindicte liquidatrice de François Hollande : le CFCM (Conseil Français du Culte Musulman), qui se révèle, année après année, être uniquement une organisation de lobbying « anti-islamophobe », aux antipodes, donc, de son intitulé cultuel et de sa vocation initiale de structuration d’un islam de France en phase avec les valeurs de la République.

Ainsi après l’intervention spectaculaire des forces de police contre le réseau terroriste impliqué dans l’attentat de Sarcelles, et après la réception des autorités juives à l’Elysée ce dimanche, le président du CFCM s’est-il fendu d’un communiqué très en deçà du minimum syndical républicain.

Certes, Mohamed Moussaoui a exprimé son indignation et assuré les juifs de France de sa « solidarité fraternelle », mais Dieu que tout ça est platonique, car pas suivi d’actes concrets, ni même de l’annonce tonitruante d’actes concrets qu’on peut oublier sitôt prononcés, dans les meilleures traditions universelles de la politique.

Ce minimum du minimum-là, son frère ennemi Dalil Boubakeur, lui, s’y est tenu. Le recteur de la Grande Mosquée de Paris a ainsi appelé, ce même dimanche, les organisations musulmanes chargées du culte « à réfléchir aux solutions pouvant permettre d’éviter la propagation d’activités terroristes contraires aux valeurs de la République et aux principes humanistes de l’islam ». Le recteur a carrément enfoncé le clou en rappelant une certaine affaire Merah que beaucoup semblent avoir oublié, six mois seulement après les tueries de Toulouse et Montauban : « Cette affaire, loin d’être isolée et exceptionnelle, révèle malheureusement la présence et la formation de nouveaux candidats à la radicalisation d’un islam djihadiste ». Et c’est bien de la France qu’il parlait.

On cherchera en vain l’esquisse d’une telle démarche, ou annonce de démarche, dans le prêche dominical de M. Moussaoui. Il est vrai qu’elle aurait eu valeur d’autocritique, un exercice dont ce président-là n’est guère friand. Et puis surtout, on ne peut pas courir deux lièvres à la fois, et le gibier qui ce jour-là préoccupait le CFCM n’était pas les franco-djihadistes mais Jean-François Copé.

Je ne suis bien sûr pas dupe du néo-laïcisme « décomplexé » de l’actuel chef de l’UMP. Cet aggiornamento cousu de fil blanc, vise bien plus le laissez-fairisme supposé de François Fillon que les talibanets de banlieue brandissant leur Coran pour bouter les pains au chocolat hors des cités. On aurait été nettement plus convaincu de sa sincérité si Copé avait sonné le tocsin à chaud, en plein consensus médiatico-politique du Ramadan qui, n’est-ce pas, a pour vocation première de rapprocher les communautés.

Mais halte au feu, je cesse là de flinguer Copé car bien d’autres s’en chargent, et à balles réelles : toute communicante qu’elle soit, cette conversion soudaine de notre néo-néogaulliste aux valeurs basiques de la République, y compris la défense subséquente du droit à l’athéisme glouton au pied des barres HLM a brutalisé tout ce que notre pays compte d’oreilles chastes, depuis l’inexistant François Baroin (« Ces petites phrases sont toxiques et dangereuses et altèrent le pacte républicain ») jusqu’à la dégoulinante Anne Roumanoff qui ce matin a abandonné sur Europe 1 toute velléité comique pour éditorialiser solennellement sur la marinisation des esprits et conclure de son ton le plus concerné qu’ « elle ne mangeait pas de ces pains-là ». Bon appétit, Madame !

On s’en doute, les pieuses oreilles de l’auguste Moussaoui ont été elles aussi horrifiées par la sortie du croisé seine-et marnais. En vertu de quoi le président du CFCM a fort logiquement déduit de l’affaire Jérémie Sidney vs la France qu’il fallait que sa religion et les pratiques qui, d’après lui, doivent en découler cessent d’être « une source permanente de polémiques et de débats publics dont certains contribuent, malheureusement, à nourrir la stigmatisation et le rejet de l’autre ».

Nous qui nous sustentons en plein Ramadan, et même, pardon maman, en plein Kippour, nous voilà accusés de nous nourrir de stigmatisation, ce qui est bien pire pour la santé que le régime Dukan.
Eh oui, les amis, car le problème, le seul problème ce n’est pas la multiplication des « nouveaux candidats à la radicalisation d’un islam djihadiste » contre laquelle nous met en garde Dalil Boubakeur, non, la vraie urgence c’est d’empêcher les zabominables zamalgalmes, comme l’exige Moussaoui : « Au moment où des membres de réseaux extrémistes (…) font l’objet d’interpellations, le CFCM en appelle à la conscience et à la responsabilité de chacun afin d’éviter tout amalgame avec l’ensemble des musulmans qui sont profondément affectés par l’instrumentalisation faite de leur religion par ces individus ».

En conséquence de quoi le CFCM appellera les cinq millions de musulmans de France à descendre dans la rue dès ce soir pour prouver aux terroristes qu’eux non plus ne mangent pas de ce pain-là. Non, là, je blague…

*Photo : Mohamed Moussaoui (Medef).

Copé-Fillon : chacun son style

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François Fillon contre Jean-François Copé à l'UMP

On ne le répétera jamais assez, l’élection à la présidence de l’UMP se jouera sur une opposition de styles. Les efforts déployés par les uns et les autres pour nous expliquer que Copé est plus à droite que Fillon, que Fillon serait plus gaulliste, voire gaulliste social -rires dans la salle- ne convaincront que des personnes à l’oeil politique très peu averti. Cette conviction est parfaitement illustrée par l’affaire dite du pain au chocolat, profondément révélatrice des stratégies respectives des candidats.

Copé a entamé un tour de France des fédés UMP afin de vendre sa « droite décomplexée », titre de son livre sorti à l’occasion de la campagne interne. Visiblement, Copé a lâché les chevaux dans le bouquin en question et les journalistes, qui sont loin de l’avoir tous lu, découvrent au fur et à mesure des discours, les nouveaux thèmes du candidat. C’était déjà le cas du « racisme anti-blanc », c’est aussi le cas de cette histoire de pain au chocolat, évoquée page 41 du livre, comme l’a noté le journaliste d’iTélé, Florent Peiffer. Seulement voilà, personne ne l’avait remarqué. Du coup, à Draguignan, Copé a demandé à ce que cette phrase soit absolument twittée parmi les extraits de discours sur le réseau social. L’appât a parfaitement fonctionné. Les twittos se sont jetés dessus et en moins de douze heures, le pain au chocolat de Copé faisait la une des flashs radios. Ainsi, avec la complicité involontaire de tous ceux qui se sont indignés de sa phrase sur le réseau twitter, Copé a pu montrer à quel point il était droitodécomplexé non seulement au militant varois mais aussi à celui de Châteauroux, Argenteuil et Valenciennes. Opération médiatique réussie.
Copé sait très bien que les militants UMP sont d’accord avec lui sur les thèmes liés à l’immigration, l’islam, la laïcité, l’intégration. Il suffit d’avoir adressé la parole à quelques uns d’entre eux pour se rendre compte que leurs différences avec les militants FN se situent davantage sur les sujets économiques et européens. La stratégie de Copé consiste donc à leur dire combien ils leur ressemble et qu’il n’a pas peur de l’afficher, lui- suivez son regard. Comme il a le sentiment d’être en retard sur son adversaire, il en fait des tonnes, et déçoit même les journalistes qui le prenaient pour un gentil garçon bien propre sur lui. Mais il sait que ce n’est pas à la rédaction de Marianne ni celle du Nouvel Obs que va se jouer l’élection. Et il sait que son destin politique se joue ces semaines. Alors il joue son va-tout.

François Fillon joue la stratégie radicalement inverse. Il sait qu’il est actuellement l’homme le plus populaire à droite, loin devant tous les autres, y compris Nicolas Sarkozy. Et il n’a pas tort de penser que son style discret, calme, son image d’homme pondéré plaisent aux électeurs de droite. Il sait que c’est justement parce qu’il se situe aux antipodes du style sarkozyste qu’il est apprécié. Les militants, qui rencontrent les électeurs de droite, le savent aussi. Ils ont beau être « droitisés » comme l’analyse Copé à juste titre, ils n’ont pas envie de perdre la prochaine élection présidentielle pour des raisons de comportement. De plus, Fillon a pour lui une plus grande expérience. Il a été premier ministre pendant cinq ans alors que le poste le plus important occupé par son adversaire est celui de ministre du budget.

Ainsi, Fillon ne répond jamais à Copé sur ces questions de racisme anti-blanc ou de pain au chocolat. Et pour cause, il connaît lui aussi très bien son militant de droite, de Draguignan, de Châteauroux ou d’ailleurs. S’il élude le fond, il critique néanmoins le style de Copé : « je ne l’aurais pas dit comme ça ». Continuer d’apparaître comme un homme d’Etat, et faire passer son adversaire pour un agité, un sous-Sarkozy, voilà donc la stratégie de Fillon.
Pour le reste, ils sont d’accord sur tout, absolument tout. Jusqu’au 18 novembre, on aura droit à ce ballet. On nous annonce même un face-à-face sur France 2 à l’occasion de Des paroles et des actes. Ce soir là, François Lenglet, le monsieur économie de l’émission, pourra rester à la maison. En revanche, Nathalie Saint-Cricq qui tient la rubrique « intimiste » et sonde les âmes et les coeurs, pourrait se révéler beaucoup plus utile que d’habitude.

*Photo : UMP photos.

Mon été à Lausanne

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Albert Cohen à Lausanne avec Heidi

I. Y a-t-il une place dans l’enfer pour moi et mes amis ?

Lausanne, en été, est une ville peu banale : le jour, elle est quadrillée par des mendiantes roumaines à l’allure de sorcières qui cèdent leur place, la nuit tombée, à de jeunes Noirs tout droit sortis de « Nollywood ». Ils se livrent à des trafics en tous genres sous le regard placide de la population locale qui goûte modérément la cocaïne, lui préférant sans doute une fondue moitié-moitié. Lausanne a encore des allures de campagne et ce qui vient d’ailleurs la déroute toujours un peu, mais elle veille à n’en rien laisser paraître.[access capability= »lire_inedits »] « Nollywood », peut-être faut-il le préciser pour ceux qui ne s’intéressent ni au cinéma, ni à l’Afrique, est la troisième industrie cinématographique mondiale. Installée au Nigeria, elle produit plus de 200 films par mois qui pourraient tous porter le même titre : « Y a-t-il une place en enfer pour moi et mes amis ? », non parce qu’ils sont financés par des évangéliques, mais parce qu’ils cultivent une esthétique de la déchéance et de la violence que Sam Peckinpah ne renierait pas. C’est donc à Nollywood qu’un jeune photographe sud-africain, Pieter Hugo, a portraituré les acteurs, sur un mode tout à la fois grotesque et terrifiant. Ainsi, cette femme zombie allongée sur le sol et dévorant une main… Pourvu que cela n’inspire pas les mendiantes roumaines regroupées autour de la place Saint-François ! Pieter Hugo est plus proche de Ballard ou de Cronenberg que de Peter Beard : il nourrit une méfiance instinctive envers la photographie et nous épargne tous les clichés de Out of Africa. C’est sur la route qui conduit à la piscine de Pully, au Musée de l’Élysée, que j’ai découvert cette alchimie subtile entre fiction et réalité qui tranche brutalement avec les visions convenues de l’Afrique. Du coup, les pourvoyeurs de drogues de la place Bel-Air ne m’apparaissent plus comme de simples dealers, mais comme de mystérieuses divinités posant à chaque passant la même question : « Y-a-t-il une place dans l’enfer pour moi et mes amis ? »

2. Heidi au Japon

Même si, devant le Palais de Justice de Montbenon, figure une statue de Guillaume Tell, il est rare qu’on croise à Lausanne un barbu son arbalète à la main, ce qui rendrait le shopping à la rue de Bourg assez pittoresque les jours de marché. Il faut donc se rabattre sur une autre incarnation de la mythologie helvétique, sans doute la plus populaire et la plus adulée dans le monde entier : Heidi. Avec ses tresses blondes et son âme pure, Heidi l’orpheline incarne à la fois les idéaux pédagogiques de Rousseau ou de Pestalozzi et la recherche d’un paradis perdu, celui de la Suisse primitive. Heidi, la petite fille modèle, est aussi une petite fille moderne : telle est la conclusion de l’essai de Jean-Michel Wissmer : Heidi, enquête sur un mythe suisse qui a conquis le monde (éd. Métropolis).
Paradoxalement, si le monde entier a adopté Heidi − et l’a adapté au cinéma (elle doit ses nattes blondes à Hollywood)− personne ne s’est intéressé à la créatrice de ce mythe, la Zurichoise Johanna Spyri qui, après une brève liaison avec Richard Wagner, se convertit au piétisme, religion du coeur et de la nature. Comment connaîtrait-on d’ailleurs Johanna Spyri puisque son nom ne figurait même pas sur les couvertures des premières éditions ? Heidi, c’est elle, la fillette née dans l’Oberland zurichois et qui découvrira, adolescente, les turpitudes de la grande ville.En parcourant le joli petit livre de Jean-Michel Wismmer dans le bus de la ligne 8 qui me conduisait à la piscine de Pully, je songeais à toutes les jeunes Heidi qui avaient agrémenté mes Bildungsjahre (années d’apprentissage) helvétiques. J’ai même, dans la chambre de mon hôtel, le numéro de téléphone de l’une d’elles, et j’hésite à l’appeler. Heidi, grand-mère ? C’est impensable. Et c’est pourtant le titre qu’a donné Réa à une suite de Heidi. Je ne l’ai pas lue, pas plus que je n’ai lu Heidi et ses enfants. Et je ne reverrai sans doute jamais Heidi. Plutôt jouer au tennis de table avec l’ami Joseph qui rêve d’être enterré dans un cercueil qui aurait la forme d’une raquette de ping-pong. C’est encore la meilleure façon de préserver son enfance…
Pas le cercueil, (encore que) mais le tennis de table à Pully-Plage. Certes, je pourrais aussi m’envoler pour le Japon où une véritable histoire d’amour s’est nouée entre ce pays et la petite fille des Alpes. Les Japonais ont même créé un « village Heidi » dans leurs montagnes et depuis 1920, date de la première traduction en japonais, leur passion pour la petite Suissesse ne s’est jamais éteinte. Il est vrai que les Japonaises, outre leur privilège de ne jamais vieillir − ou le plus tard possible − partagent avec les Suissesses le culte de l’ordre et de la propreté. Comme Heidi, qui range et astique tout, elles pratiquent avec ferveur les règles du bonheur domestique, règles qu’on aurait tort de railler tant elles procurent de satisfactions, légèrement perverses certes, mais bien réelles. Et je parle d’expérience. Peut-être n’y a-t-on pas prêté suffisamment attention, mais Heidi est la meilleure publicité jamais imaginée par l’Office du tourisme suisse pour attirer ses hôtes. Qui ne rêverait de rencontrer Heidi et de découvrir avec elle les plus beaux paysages du monde ? Décidément, Heidi a toutes les vertus. À chacun ensuite de lui inoculer ses vices.

3. Albert Cohen dans le bus

Il s’en est fallu de peu pour que j’appelle Heidi. Heidi maintenant grand-mère. Celui qui m’en a dissuadé n’est autre qu’Albert Cohen. Préventivement, j’avais emmené avec moi ses Carnets 1978, et j’avais été bien inspiré. Car, peu avant de composer, non sans anxiété, le numéro fatidique, j’avais ouvert les Carnets d’Albert au hasard et j’avais relu cette page 87 dans laquelle il relate comment, dans les bus genevois, immanquablement, des vieilles viennent s’asseoir à côté de lui, des vieilles bien laides, sans-gêne, dont le derrière frôle un peu le sien − « et c’est affreux », ajoute-t-il. Il en arrive à penser que les vieilles le repèrent, qu’elles complotent pour venir s’asseoir auprès de lui, ce qui lui donne la nausée. Il change alors de place, mais une autre, plus vieille encore, eczémateuse et bossue, pose le bas de son dos près de lui.
Il en conclut qu’il est traqué par ces vieilles, hélas ingambes, qui le recherchent dans les autobus et se signalent peut-être l’une à l’autre qu’il est là. Impossible de fuir… Où qu’il se tourne, la mort le guette.
Dans le bus, ligne 8, qui me conduit à la piscine de Pully, ce sont des ados qui crient, qui flirtent, qui s’esclaffent, qui se bousculent. Mais je suis d’accord avec Albert Cohen, même si le spectacle qu’ils offrent − surtout celui des filles aux longues jambes dorées en mini-short et débardeur moulant − damnerait le plus puritain des Vaudois : c’est déjà leur futur cadavre qu’elles exhibent. Si nous étions immortels, ce serait pire encore. Et pourtant, comment accepter que nous qui sommes, demain nous ne soyons plus ? Je me délecte de cette phrase d’Albert Cohen : « Quelle aventure que ce mobile que je suis soit bientôt immobile et pour toute éternité ! »
Impossible alors de ne pas penser à ces amis de mes étés lausannois, Jean-Marc Lorétan, l’écrivain, Alain Bloch, le cinéaste, Rainer-Michael Mason, le poète, Pierre du Bois, l’historien, tous déjà immobiles pour l’éternité. Sans oublier les filles, et d’abord Rachel, si précocement dégoûtée de l’existence qu’elle avait pris les devants en se jetant sous un train.
Alors, Heidi grand-mère ? Ce ne sera dans le meilleur des cas qu’une de ces vieilles qui s’accrochaient à Albert Cohen ou, au pire, un fantôme. Quelle démence de vouloir ressusciter le passé ! Mieux vaut encore manger un plat de viande séchée des Grisons en buvant trois décis de Goron au Café Romand, brasserie de la
place Saint-François sans laquelle Lausanne ne serait plus tout à fait Lausanne. Et si j’y rencontre Heidi, je feindrai de ne pas la reconnaître et me plongerai dans la lecture des Carnets d’Albert Cohen. Sans doute est-ce la principale vertu de la littérature : nous soulager du poids de la réalité.[/access]

*Photo : Yehohanan92

Trintignant à la Cinémathèque

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Jean-Louis Trintignant à la Cinémathèque

C’est à lui que nous aurions voulu ressembler. Les choses auraient été plus simples avec les jolies filles, le temps qui passe, si on avait eu sa gueule, son maintien, cette façon de mettre les mains dans les poches d’une veste de costume en relevant les épaules. Dire qu’il aura eu Brigitte Bardot et Monica Vitti pour partenaires. Il y en a qui ne mesurent pas leur bonheur.
Lors de notre première rencontre avec Jean-Louis Trintignant, nous devions avoir sept ou huit ans. Nous nous en souvenons encore. On nous offre un 33 tours pour notre anniversaire. Le Petit Prince de Saint-Exupéry. Nous revoyons encore la pochette, kitsch comme on pouvait être kitsch dans ces années là. Bleu ciel avec un blondinet habillé comme un garçon dessiné par Pierre Joubert sur la couverture des livres Safari Signe de Piste. Le Prince Eric en moins viril. La cible idéale pour un pédophile. Et il fallait bien la voix de Trintignant, son débit si particulier, sa gravité chaude pour rendre prenant ce texte d’une niaiserie intergalactique. Nous faisons le malin mais nous avions été impressionné, à l’époque. Un peu ému, même, quand Trintignant lisait le passage sur le renard et la rose. Ne le répétez pas, mais nous croyons bien qu’à chaque fois nous avions les larmes aux yeux quand nous entendions la voix de Trintignant à travers les craquements oubliés du son béni d’avant la haute fidélité glacée, qui disait :
« Voici mon secret. Il est très simple: on ne voit bien qu’avec le cœur. L’essentiel est invisible pour les yeux. »

Quand on regarde la programmation de la Cinémathèque, pour ce cycle, on mesure à quel point Trintignant fait partie de l’imaginaire national depuis plus d’un demi-siècle. Il a joué dans les films les plus élitistes comme les plus populaires. On le trouve à la fois chez Robbe-Grillet et chez Claude Lelouch (chabadabada). Ou Alain Cavalier (en fanatique de l’OAS) et Philippe Labro (en flic mutique). Et à chaque fois, il garde la même aura, le même sourire félin, le même retroussis mi cruel mi sensuel des lèvres, le même regard tour à tour froid, dur, dérouté. Il sera même président de la République en campant un Mitterrand plus vrai que nature dans Le bon plaisir de Francis Girod, mille fois plus crédible et dense que le clownesque Podalydès jouant Sarkozy dans La Conquête, un des films les plus honteusement révérencieux de ces dernières années.

Cinquante films de Trintignant, pas un de moins, sont proposés par la Cinémathèque française jusqu’à la mi novembre. Il serait difficile de dire quels sont nos préférés. Il y a, par exemple, Un homme est mort, ce polar de Jacque Deray, réalisateur qui ne brille pas habituellement par son génie de la mise en scène mais qui a trouvé, en grande partie grâce à Trintignant, le moyen de faire un film janséniste, linéaire, désespéré, racontant comment un joueur de poker français est chargé de devenir tueur à gages à Los Angeles pour honorer sa dette. La ville américaine, encore si exotique en ce début des années 70, est filmée à travers les yeux de Trintignant qui la ressent comme un non-lieu, un futur proche inhabitable et mortifère.
À propos de jansénisme, c’est aussi un pascalien moderne que Trintignant joue dans Ma nuit chez Maud, un Rohmer de grande cuvée où il incarne un ingénieur catholique et amoureux dans le Clermont-Ferrand de 1969. Il parie sur la femme idéale comme Pascal demandait au croyant de parier sur l’existence de Dieu et il donne magnifiquement la réplique, le temps d’une nuit de Noël, à Françoise Fabian et Antoine Vitez.

On se rappellera également, à l’occasion de cette rétrospective, qu’il fut un temps le jeune premier préféré du cinéma italien jouant en 1964 dans le cultissime Il Sorpasso de Dino Risi, film dans lequel il parvient à ne pas être écrasé dans son duo avec un Vittorio Gassman au meilleur de sa forme. Dans Il Sorpasso, Le Fanfaron en français, Trintignant trouve aussi le moyen de rater une histoire d’amour avec la toute divine Catherine Spaak, ce qui est impardonnable de maladresse. Tout cela sur fond de twists de Mina et du klaxon d’une Aurélia sport qui roule vite, beaucoup trop vite, et ne tient pas la route, un peu comme le miracle italien de ces années-là. Mais on reverra aussi avec plaisir son interprétation tout aussi introvertie d’un fils de la bonne bourgeoisie fasciste qui voit son monde s’effondrer sur fond d’éducation sentimentale dans Un été violent de Valerio Zurlini.

Oui, passez donc l’automne avec Trintignant et souvenez-vous qu’au cinéma, les jeunes hommes, comme les diamants, sont éternels.

Tout est erreur

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Imre Kertész a écrit : « La vie est une erreur que même la mort ne répare pas ». Si j’ai une conviction, une seule, c’est bien celle-là.
Ces phrases terribles d’Imre Kertész dans son journal, phrases qui font écho à ce que je n’ai cessé de ressentir depuis mon adolescence, sur le désir de disparaître. Rien n’a servi à rien, écrit-il. La seule et unique réussite de sa vie a été de mesurer à quel point la vie lui est étrangère. Il s’est leurré avec une apparence de création et regrette de ne pas avoir été tué à temps, alors qu’il ne connaissait pas encore l’ambition et la vanité de la lutte. « Je souhaite sincèrement disparaître », ajoute-t-il. Mais comment ? Et là le trait d’humour qui sauve : pas besoin d’acheter un revolver, ni de se procurer de la morphine. On peut aussi sauter par la fenêtre. C’est moins cher.

Paradoxalement, Kertész, comme Cioran, considère son infortune comme un châtiment naturel pour avoir osé naître. Quant au socialisme, c’est-à-dire, une certaine forme d’espoir et de justice sociale, cela ne signifie absolument rien, sauf précise-t-il, dans deux cas de figure : la paresse intellectuelle ou la contrainte mentale.

Enfin, il ne croit pas que quoi que ce soit ait de l’importance et, ce qui est rare et précieux dans le cas d’un écrivain de sa classe, surtout pas son oeuvre, vis-à-vis de laquelle il est totalement détaché, d’où une certaine forme d’assurance nonchalante. « Ce que j’ai créé est peut-être médiocre, mais c’est moi. Et pour moi, c’est tout ce qui compte. » Ce Journal de Kertész (Sauvegarde 2001-2003) est tout, sauf une erreur : la confidence d’un homme qui a pigé l’essentiel et l’exprime avec une forme d’honnêteté et d’humour à laquelle je défie quiconque de rester insensible.

François Simon marivaude

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François Simon, Dans ma bouche

Un des plaisirs de l’automne naissant, avec les chaudes nuits érotiques et les dernières terrasses : les livres buissonniers, loin de la course aux prix. Ca peut être la très belle « remise au point » de Patrick Besson, Contre les calomniateurs de la Serbie (Fayard), les lettres électroniques envoyées par Alain Bonnand à notre ami Roland Jaccard, Le testament syrien (Ecriture), ou le roman de François Simon : Dans ma bouche.
On doit beaucoup d’enchantements à François Simon, grand reporter et chroniqueur gastronomique, masqué comme Zorro. Sans lui, par exemple, nous serions passé à côté de la meilleure table de Paris, « donc de France » comme le dit Michel Duchaussoy dans Que La bête meure : Le Jeu de quilles, rue Boulard, dans le quatorzième arrondissement, où Benoît Reix cuisine comme personne le carpaccio de veau sous la mère au parmesan et le boeuf du voisin Hugo Desnoyer – avec lequel Simon a signé Un boucher tendre et saignant (Assouline) – et où Guillaume, en salle, sert des vins blancs exquis – comme le Milouise de Jean-Philippe Padié – qui permettent aux demoiselles de passer des soirées adorablement grisées.

Le Jeu de quilles aurait pu être une des tables, au coeur de Dans ma bouche, où François Simon promène son élégance libertine. Elle n’y est pas : ce sera pour un prochain texte, au gré de l’inspiration de l’écrivain. Dans ce livre qui n’est ni une Angoterie ni un pavé Wikipedia, Simon n’en fait qu’à sa fête. Le charme est là, qui se joue des codes du genre. L’éditeur veut un roman ? Simon l’agrémente à son art, suivant le fil de ses jours et de ses nuits. On devine qu’il a paressé, en dandy, sur son ouvrage. Ecrire, oui, mais la vie allume ailleurs quelques incendies remarquables. Il y a ce déjeuner chez Thoumieux, un voyage au Japon ou à Hambourg, des rendez-vous avec Jeanne Moreau et Catherine Deneuve, une causerie de Jean d’Ormesson, les dîners de « bad boys » au Café Cartouche ou chez Yves Camdeborde, entre Avant-Comptoir et Comptoir du Relais. Il y a aussi le charme si discret de la province, célébré d’une langue précise : « J’ai toujours eu un faible pour Dijon, superbe Facel-Vega remisée sous une bâche. Je m’y retrouve une nouvelle fois seul, à l’hôtel de la Cloche. Je m’arrange pour arriver tôt dans la journée, déambuler, flâner. J’y cherche des fantômes. Les cueille à chaque coin de rue, car les piétons de ce jour ne souhaitent pas outre mesure incarner le moment. »

Il y a enfin ces héroïnes pour lesquelles on file à travers la ville, on réserve des chambres d’hôtel, on réinvente avec diablerie la séduction : « Dans une côte rôtie renversante de chez Gaillard, je glisse une petite dose de MDMA d’une remarquable qualité. » Elles ont parfois l’anonymat des escortes ou s’appellent Manuela, Flore, Grazia, Fang, Pascale, Kasumi. Elles sont à se damner, à croquer et à boire, là où leur désir bat, rendent heureux puis triste, la mutine Soo plus que toute autre. C’est ainsi que, avec Dans ma bouche, François Simon nous offre, au rythme des baisers volés et des baisers perdus, un beau roman d’amour, de sexe et de mélancolie des choses de la vie.

François Simon, Dans ma bouche, Flammarion.

*Photo : AndrewHavis

Poubelle la vie !

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La Suède recycle trop de déchets !

À moins d’avoir passé les 15 dernières années sur Mars, vous êtes certainement averti qu’il convient d’arrêter de fumer, de mangerbougerpointtruc, de se déplacer à vélo, de bouffer 5 portions de fruits et légumes par jour, de lire les conneries de la mère Angot, de réaffirmer haut et clair la liberté d’expression, de condamner l’offense faite aux musulmans à tout propos, de feuilleter Le Nouvel Obs ET… de trier vos poubelles !!!!! Très important, ça, le tri des poubelles. Les poubelles non triées, c’est une vraie calamité, des tortues marines à la couche d’ozone ajourée, ça emmerde tout le monde. À commencer par vous qui ne savez plus où les mettre, mais c’est secondaire, il s’agit de sauver la planète, vous n’allez quand même pas refuser ?

Bon, donc, on trie. Dans la joie. Las, le mieux est l’ennemi du bien, toutes les feignasses vous le diront et elles auront raison. Car s’il est de grands trieurs assidus, pointant leur regard bleuté vers les landes enneigées et tendant leurs sacs poubelles, bleutés eux aussi, vers les aurores boréales, ce sont bien nos Vikings de proximité, les Suédois. Il fut un temps où ils firent trembler l’Europe du haut de leurs drakkars, pillant, saquant et violant, mais tous les indicateurs tendent à prouver qu’ils se sont nettement assagis. Il paraît même que c’est pour épargner leur sensibilité d’ondine diaphane qu’on ne peut plus cloper dans les troquets ni bouloter des fromages au lait cru ! Voyez le chemin parcouru !!! Donc, les Suédois trient leurs poubelles avec une constance que n’eût pas reniée Saint-Benoît lorsqu’il édictait sa fameuse règle à une bande de clampins moyennement motivée.

Mais comme je l’affirmais plus haut avec cette ferveur zélote qui fait parfois ma honte, mais pas trop longtemps, les feignasses s’accordent à estimer, avec des mines convaincues qui cachent vaille que vaille leur impérieux désir de rejoindre l’apéro, que point trop n’en faut ! Les feignasses et moi n’avions pas Thor, à force d’en faire des tonnes, nos amis les Suédois se trouvent maintenant face à une pénurie peu commune : une pénurie de déchets.
Voici comment les descendants de Fifi Brindacier en sont arrivés là : 1 % des ordures ménagères suédoises finissent dans des décharges, contre 38 % pour la moyenne des pays européens, selon les derniers chiffres d’Eurostat. Dans le détail, 36 % de ces déchets sont recyclés, 14 % sont compostés et, accrochez-vous !, 49 % sont incinérés, ce qui les place bien au-dessus de la moyenne européenne qui marine dans les 22 %.

Au moyen d’incinérateurs de plus en plus performants parce que l’on n’arrête pas le progrès, cette combustion des ordures génère aujourd’hui suffisamment d’énergie pour assurer 20 % du chauffage urbain du pays (810 000 foyers) et un approvisionnement en électricité pour 250 000 foyers, selon le Swedish Waste Management. Et nous n’avons aucune raison de mettre en doute les chiffres du Swedish Waste Management, qui, de prime abord, semble regrouper des gens sérieux.
Tout cela est très chouette et nous fait croire en l’homme, sauf que les capacités d’incinération du pays s’avèrent bien supérieures aux quantités de déchets produits (2 millions de tonnes chaque année). Donc, pour faire tourner ses usines, et à défaut de pouvoir faire cramer l’intégral du stock des tables basses KLUBBO de chez Ikëa[1. Ce qui serait pourtant un service à rendre à l’humanité.], Stockholm a commencé à importer des ordures depuis l’Europe : 800 000 tonnes par an !
Dorénavant, et parce qu’il n’y a aucune raison que la solidarité européenne joue uniquement en faveur des cigales grecques, vous annexerez à vous poubelles « papiers », « verre », « plastique », « compost », etc… une nouvelle encoignure intitulée « SU-EDE ! SO-LI-DA-RI-TE » et vous enverrez vos immondices incinérables à Malmö.

Ce sera certes un peu casse-bonbons, cette manutention, mais c’est peut-être à ce prix que vous aurez droit, cet été, au bord de la piscine, à un nouveau Millenium ressuscité d’entre les morts. Et vous penserez, entre le Pastis et les cigales : « Qui sait ? C’est peut-être chauffé par mes résidus pommes de terre sarladaises que l’auteur inspiré écrivit ce chapitre… »

*Photo : Bart and Co.

Aragon réactionnaire ?

Louis Aragon, Jean Sévillia, Sébastien Lapaque

On nous annonce pour cette fin d’année une « actualité » (comme on dit en français moderne) de Louis Aragon, avec la publication dans la Pléiade du tome V et dernier de ses oeuvres romanesques (sous la direction érudite de Daniel Bougnoux) à côté des deux volumes de l’oeuvre poétique. Un des plus multiples et omniprésents écrivains du siècle dernier dispose donc désormais de son monument achevé.
C’est en y songeant que je me suis avisé d’une coïncidence tout à fait involontaire (de ma part en tout cas) : le titre que nous avons choisi pour la présente chronique est celui d’un ensemble de poèmes publiés (clandestinement) durant l’Occupation par cet écrivain qui a tant compté pour moi, ces poèmes dont il était si fier (Dites-moi par hasard qui sut plus haut chanter / À l’heure noire du silence, s’exclamait-il quelques années plus tard).
M’est alors revenue à l’esprit une question à moi posée il y a plusieurs années par un ami à propos de cette production illustre (Les Yeux d’Elsa, Le Musée Grévin…) : « Mais au fond, à part à la gloire personnelle de l’auteur, à quoi cela a-t-il servi ? »[access capability= »lire_inedits »] Question troublante à laquelle j’ai mis longtemps à (me) proposer une réponse. Cette réponse est que cela servait (fût-ce a posteriori, car peu de lecteurs y accédèrent sur le moment) à manifester, au milieu du désastre, un pays, une substance, une histoire, un langage. Aragon reprenait tout, réinvestissait tout, le Moyen Âge et les troubadours, l’héritage révolutionnaire et les symboles chrétiens, les formes poétiques anciennes, les noms de pays, pour les (re)faire exister, pour manifester à l’esprit et aux imaginations un fait, un univers qui portait le nom de France. Il est évidemment insolite d’associer le nom d’Aragon à un tel terme, mais, dans un essai qui vient de paraître[1. Vieux réac ! Faut-il s’adapter à tout ? Flammarion, coll. « Antidote », 120 pages.], Harold Bernat nous indique à son avis « ce qu’il faut entendre par réaction : préservation oppositionnelle d’une réalité menacée de disparition ». C’est exactement de cela qu’il s’agit. L’ouvrage d’Harold Bernat ne concerne nullement l’Occupation, mais les conditions actuelles, sans commune mesure, naturellement, de notre société. Il me semble cependant que le défi est le même, qu’il ne nous incombe pas moins de nous demander ce qui est menacé de disparition (« réalité d’une valeur, d’une tradition, d’une idée, d’une coutume », précise-t-il), et d’aviser aux moyens de le faire reparaître, en une sorte d’aléthéia, comme disent les philosophes. Et cela a rapport avec les récits, les formes, les mots, le sens qu’on leur donne.

Je laisse mon lecteur méditer sur ce point et trouver lui-même des exemples. Mais je renverrai notamment à l’excellent dossier récemment consacré par Jean Sévillia au thème « Qui veut casser l’histoire de France[2. Le Figaro Magazine du 24 août.]? ». Sans grand rapport avec ce qui précède, j’aimerais citer deux phrases qui m’ont ravi dans les romans de la période. D’abord cette surprenante (et ô combien parlante) ellipse temporelle de Benoît Duteurtre, évoquant le début des années 1980, la victoire de la gauche, les mutations de Paris : « Tout ce que nous en savons désormais restait à venir[3. À nous deux, Paris ! Fayard, 333 pages.]. » Puis ces mots (plus lyriques peut-être, plus optimistes) que Sébastien Lapaque place dans la bouche d’un jeune révolutionnaire : « Nous voulons dire aux hommes que tous les pays dissimulent au fond d’eux-mêmes un autre pays possible.[4. La Convergence des alizés, Actes Sud, 338 pages.] » C’est la grâce que je nous souhaite.

Une bonne nouvelle enfin : je viens de découvrir sur Facebook l’existence (apparemment récente) d’un « Comité contre la médiocrité linguistique », qui pose avec humour une question très sérieuse. Je n’en sais pas beaucoup plus pour le moment, mais j’y reviendrai dès que possible.[/access]

*Photo : Bernardo Le Challoux.

Provocation islamophobe, le retour…

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Mounir fatmi : islamophobie à Toulouse ?

Mounir fatmi : islamophobie à Toulouse ?

À Toulouse, on n’a pas marché sur le Coran, on a marché sur une projection du Coran, et sans le faire exprès. La prochaine fois, il suffira peut-être de regarder de travers le Coran pour voir des foules de musulmans fulminants venir jusque dans nos rues effrayer nos fils et gifler nos compagnes. Je ne crois pas que les quatre-vingt mahométans vociférants aient été heurtés dans leur foi, comme on dit chez les croyants susceptibles. Je crois plutôt que ces jeunes « sensibles » en djellaba et en capuche sont sortis de leur réserve et de leurs quartiers pour chercher la bagarre. Nous dira-t-on cette fois-ci que l’œuvre du Marocain exposée par la mairie socialiste de Toulouse était une provocation islamophobe ? En tout cas pas au-delà des milieux islamistes, la nationalité et la culture de l’artiste nous en préservent et c’est tant mieux. Et peut-être aussi la couleur politique de la ville rose. Si l’événement provoqué par l’évènementiel avait eu lieu dans une municipalité bleue, voire bleue marine, imaginez les commentaires.

On ne parlera pas non plus de choc des civilisations – pas au-delà des milieux islamophobes en tout cas. Et pourtant, on devrait. On pourrait même parler de choc entre une civilisation et une religion conquérante et guerrière, mais je m’en tiendrai à la formule de Samuel Huntington pour ne pas heurter la sensibilité de l’autre dans sa foi. Ces concitoyens et coreligionnaires de Mohamed Merah ont giflé une passante qui avait marché – espérons pour elle que ce fut du pied gauche – sur une projection de versets. Une claque, ce n’est pas la prise de Constantinople, je vous l’accorde. Mais à quoi faut-il attribuer la modération de cette démonstration de force ? Aux enseignements d’une religion de paix et de tolérance ou à leur petit nombre et à l’intervention d’une compagnie de CRS ? La force républicaine a contenu les malotrus qui sont rentrés impunis dans leurs zones d’éducation prioritaire, en attendant de nouvelles manifestations de leur galanterie et de leur courage. Le pont qui a servi de scène au crime de lèse-féminité surplombe la Garonne. En d’autres temps, les membres de cette branche nationale du djihad mondial qui nous fait la guerre seraient repartis à la nage, pour ceux d’entre eux qui savent nager. Pour la répression, ce ne fut pas la bataille d’Alger, accordez-le moi.

Les autorités ont exprimé des regrets et présenté des excuses : le projecteur se serait déclenché par erreur ou par l’opération d’un esprit farceur, et les écritures saintes n’auraient pas dû tourner en rond sans précautions pédagogiques et barrières de sécurité. Il est vrai que pour les adultes occidentaux sains d’esprit qui ont pris l’habitude de marcher dans les rues, nez au vent et à visage découvert sans regarder où ils mettent les pieds par crainte du blasphème, ces mesures s’imposaient. Pour finir, l’artiste ou les animateurs culturels, ou les deux, ont reculé devant les troubles et donc devant les fauteurs de troubles en déprogrammant l’œuvre. Et ce truc artistique, juste bon à nous casser les codes avec l’argent des impôts de France et de Navarre, a été jeté aux poubelles déjà pleines de l’histoire de l’art contemporain. On ne s’en plaindra pas en l’occurrence, mais c’est ainsi que les régressions avancent et s’imposent.
Ces jeunes islamistes Français – et c’est un problème car ils ne sont ni expulsables ni raisonnables – nous livrent une guerre d’intimidation qu’ils sont en train de gagner. Si nous ne défendons pas notre liberté d’expression, même celle de produire des conneries pour les jeter à la face du peuple consterné, nous allons devoir marcher sur des œufs ou ne plus marcher du tout s’ils sont halal. Puisque tout peut être matière à offense pour les uns ou les autres, mais en la matière certains se distinguent plus que d’autres, si nous ne mettons pas le holà très vite en rappelant que dans le monde libre, qui invite le monde entier mais n’oblige personne à rester, on peut se torcher avec le Coran, se moucher dans la Torah ou jouir dans une réplique de la petite culotte de la sainte vierge – si toutefois elle en portait car les théologiens sont plutôt avares de ces détails croustillants – nous aurons perdu. Si nous ne tenons pas en respect les cul-bénits obscurantistes et susceptibles de toutes obédiences, nous perdrons cette guerre des idées acquises contre les vérités révélées et intouchables, bataille après bataille pour ne pas les avoir livrées.

L’inertie est parfois la meilleure réponse à l’intimidation et la force d’inertie peut parfois décourager les attaques, mais la nôtre est faible, nous ne sommes inertes qu’en apparence : en réalité, nous nous replions. Nous ne sommes pas des rocs décidés à ne pas céder un pouce de terrain libéral et libéré de l’emprise de nos religions et du respect pour le sacré, nous sommes des pierres qui roulent, poussées lentement par des menaces de troubles à l’ordre public sur une pente qui pourrait être fatale à nos modes de vie. Quand nous prenons des libertés, on nous somme de prendre nos responsabilités, et le spectre du risque de manifestations, d’émeutes, de dégradations et de violences hante déjà tous ceux qui s’expriment dans l’espace public, des intellectuels aux artistes ou aux humoristes à ceux qui les exposent, des éditeurs aux décideurs culturels ou politiques. Sans solidarité, sans la protection que donne aux individus qui s’exposent un peuple déterminé, uni dans la résistance ou dans la bagarre, la prudence finira par s’imposer, et la liberté qui s’use si l’on ne s’en sert pas, par s’effacer.
Les jeunes musulmans toulousains venaient de la banlieue : pour ces racailles islamisées en surface mais radicalement, pour cette frange d’une population dont la culture puise ses racines dans des mythes guerriers et une histoire conquérante, la modération (ou l’absence) de nos ripostes est un signe de faiblesse et le ventre mou de la démocratie ne demande qu’à être enfoncé. Autrefois, les guerriers de l’islam surgissaient du désert, plus récemment ils descendaient des montagnes afghanes, aujourd’hui, tous les prétextes sont bons à nos petits talibans pour sortir de leurs quartiers et nous cracher à la gueule qu’ils nous haïssent et qu’ils nous détruiront.

À l’école de la République, ces jeunes n’ont rien appris et rien obtenu et le monde du travail les a rejetés car les patrons évitent la racaille pour éviter les ennuis. Nous avons tout ce qui leur manque et en jouissons sous leurs yeux, notre monde brille, le leur est obscur, nos femmes sont libres et coquettes, les leurs sont assignées à résidence et éteintes sous les voiles, nous consommons les fruits de notre travail, ils attendent des aides en tenant des murs, et les milliards que nous allouons aux banlieues n’étancheront pas leur soif de haine et n’achèteront pas la paix. Ils ne feront qu’alimenter un ressentiment qui leur fait mordre la main qui les nourrit. Depuis le temps que nous tentons de les prendre par les bons sentiments, ils ont fini par nous prendre pour des faibles.
Parce qu’ils sont agressifs et menaçants, nous prenons nos distances. Parce qu’ils ont compris qu’ils ne peuvent séduire les femmes des centres-villes, ils les giflent. Parce qu’ils sont irrespectueux, nous ne les respectons plus. Et à défaut d’être respectés, ils aiment être craints. Ils ne sont pas essentiellement méchants mais déracinés et en marge d’une société qui, trente ans après « touche pas à mon pote », a envie de leur dire « touche pas à mon portable, à ma bagnole, à mon drapeau, à ma femme et à ma liberté », et qui pour finir ne peut plus les voir. Le djihad leur rend la « dignité » et l’identité qui leur manquent.

Un homme qui n’a rien n’a que son « honneur » et peut tuer pour un regard de travers. Un islamiste, même milliardaire, peut tuer pour une offense faite à son prophète. Alors rien ne le retient quand il est démuni. Ces jeunes n’ont rien à perdre, sauf un monde fait de femmes inaccessibles et de putes inabordables. Ils ont à gagner un au-delà plein de vierges soumises. Ils cherchent la bagarre et ils la trouveront tôt ou tard, parce que s’il faut être deux pour faire l’amour, il suffit d’être un pour faire la guerre. Si nous ne les arrêtons pas, les petites guerres deviendront des grandes. Par leur culture, leur religion, leur haine et leur envie, ils rêvent de conquérir notre monde. Avec la démographie, l’immigration et l’islamisation de notre société, leurs forces grossissent et le temps nous est compté. Une répression ferme et même disproportionnée de nos ennemis déclarés s’impose, tant que nous sommes les plus forts. Il ne faut pas craindre une solidarité des Musulmans ou un soulèvement dans les banlieues devant leur défaite et leur écrasement. Nous pouvons redouter en revanche une approbation tacite dans la population musulmane voire une fascination grandissante chez certains jeunes s’ils emportent des victoires par forfait sur notre laïcité. Un talon de fer sur la racaille islamiste remettrait de l’ordre dans les esprits et ainsi, nous inspirerions le respect à la majorité des musulmans attentistes qui vivent en paix et qui respectent surtout la force. Si nous tenons à ce que nous sommes et à ce que nous aimons, ce n’est pas le moment de lâcher la barre ou de quitter le navire. Elle est là, notre responsabilité.

Vers une taxe sur la malbouffe ?

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Ayant œuvré avec abnégation à emmerder les fumeurs et les producteurs de fromage au lait cru, les eurocrates sentent à présent un peu las, oisifs, vaguement déprimés ! Mais ces gens font partie de l’élite fière et ardente qui illumine le monde et ce passage à vide n’est déjà plus qu’un mauvais souvenir !

En effet, nos fonctionnaires européens plancheraient actuellement sur un nouveau projet qui devrait justifier leurs plantureux émoluments: la taxe sur la malbouffe !

Petit problème : qui va décider ce qu’est la malbouffe et sur base de quel critère ? On l’ignore encore. Verra-t-on unis dans un même destin taxé le hamburger dégoulinant, la choucroute bavaroise et le foie gras mi-cuit au Sauternes ? Qui sait….

Mais ce qui est le plus épatant, dans cette histoire, c’est l’idée même de taxe.

Les esprits simples pensaient qu’une taxe, c’était une sorte d’impôt pour un dommage ou une charge que l’on faisait peser sur la collectivité, telles les taxes sur les immondices ou sur le carbone. Ou alors, dans le cas de la TVA, c’était une participation volontaire des consommateurs au Trésor public qui, paraît-il, en a bien besoin.

Mais dans le cas de la malbouffe, ça devient nébuleux. Fait-on peser une charge sur la collectivité lorsque l’on s’enfile un hot-dog saturé de graisse ? S’enrichit-on outrageusement lors de la dégustation de frites-mayo ? Il semblerait que non.

Mais ce ne sont pas ces oiseuses considérations linguistiques, ces byzantines dissertations sur le sexe des mots qui feront reculer les créatifs taxeurs !

Tant pis pour la sémantique, taxe il doit y avoir, taxe il y aura ! La junkfood menace les valeurs fondatrices de l’Europe, l’urgence absolue du moment, c’est donc de moraliser les cheeseburgers !

À quoi sert Monsieur Moussaoui ?

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Mohamed Moussaoui du CFCM contre Jean-François Copé

Mohamed Moussaoui du CFCM contre Jean-François Copé

C’est un fait, notre président de la République semble obsédé par le détricotage de l’ensemble de l’œuvre de son prédécesseur. Néanmoins un artefact sarkozyste semble échapper à la vindicte liquidatrice de François Hollande : le CFCM (Conseil Français du Culte Musulman), qui se révèle, année après année, être uniquement une organisation de lobbying « anti-islamophobe », aux antipodes, donc, de son intitulé cultuel et de sa vocation initiale de structuration d’un islam de France en phase avec les valeurs de la République.

Ainsi après l’intervention spectaculaire des forces de police contre le réseau terroriste impliqué dans l’attentat de Sarcelles, et après la réception des autorités juives à l’Elysée ce dimanche, le président du CFCM s’est-il fendu d’un communiqué très en deçà du minimum syndical républicain.

Certes, Mohamed Moussaoui a exprimé son indignation et assuré les juifs de France de sa « solidarité fraternelle », mais Dieu que tout ça est platonique, car pas suivi d’actes concrets, ni même de l’annonce tonitruante d’actes concrets qu’on peut oublier sitôt prononcés, dans les meilleures traditions universelles de la politique.

Ce minimum du minimum-là, son frère ennemi Dalil Boubakeur, lui, s’y est tenu. Le recteur de la Grande Mosquée de Paris a ainsi appelé, ce même dimanche, les organisations musulmanes chargées du culte « à réfléchir aux solutions pouvant permettre d’éviter la propagation d’activités terroristes contraires aux valeurs de la République et aux principes humanistes de l’islam ». Le recteur a carrément enfoncé le clou en rappelant une certaine affaire Merah que beaucoup semblent avoir oublié, six mois seulement après les tueries de Toulouse et Montauban : « Cette affaire, loin d’être isolée et exceptionnelle, révèle malheureusement la présence et la formation de nouveaux candidats à la radicalisation d’un islam djihadiste ». Et c’est bien de la France qu’il parlait.

On cherchera en vain l’esquisse d’une telle démarche, ou annonce de démarche, dans le prêche dominical de M. Moussaoui. Il est vrai qu’elle aurait eu valeur d’autocritique, un exercice dont ce président-là n’est guère friand. Et puis surtout, on ne peut pas courir deux lièvres à la fois, et le gibier qui ce jour-là préoccupait le CFCM n’était pas les franco-djihadistes mais Jean-François Copé.

Je ne suis bien sûr pas dupe du néo-laïcisme « décomplexé » de l’actuel chef de l’UMP. Cet aggiornamento cousu de fil blanc, vise bien plus le laissez-fairisme supposé de François Fillon que les talibanets de banlieue brandissant leur Coran pour bouter les pains au chocolat hors des cités. On aurait été nettement plus convaincu de sa sincérité si Copé avait sonné le tocsin à chaud, en plein consensus médiatico-politique du Ramadan qui, n’est-ce pas, a pour vocation première de rapprocher les communautés.

Mais halte au feu, je cesse là de flinguer Copé car bien d’autres s’en chargent, et à balles réelles : toute communicante qu’elle soit, cette conversion soudaine de notre néo-néogaulliste aux valeurs basiques de la République, y compris la défense subséquente du droit à l’athéisme glouton au pied des barres HLM a brutalisé tout ce que notre pays compte d’oreilles chastes, depuis l’inexistant François Baroin (« Ces petites phrases sont toxiques et dangereuses et altèrent le pacte républicain ») jusqu’à la dégoulinante Anne Roumanoff qui ce matin a abandonné sur Europe 1 toute velléité comique pour éditorialiser solennellement sur la marinisation des esprits et conclure de son ton le plus concerné qu’ « elle ne mangeait pas de ces pains-là ». Bon appétit, Madame !

On s’en doute, les pieuses oreilles de l’auguste Moussaoui ont été elles aussi horrifiées par la sortie du croisé seine-et marnais. En vertu de quoi le président du CFCM a fort logiquement déduit de l’affaire Jérémie Sidney vs la France qu’il fallait que sa religion et les pratiques qui, d’après lui, doivent en découler cessent d’être « une source permanente de polémiques et de débats publics dont certains contribuent, malheureusement, à nourrir la stigmatisation et le rejet de l’autre ».

Nous qui nous sustentons en plein Ramadan, et même, pardon maman, en plein Kippour, nous voilà accusés de nous nourrir de stigmatisation, ce qui est bien pire pour la santé que le régime Dukan.
Eh oui, les amis, car le problème, le seul problème ce n’est pas la multiplication des « nouveaux candidats à la radicalisation d’un islam djihadiste » contre laquelle nous met en garde Dalil Boubakeur, non, la vraie urgence c’est d’empêcher les zabominables zamalgalmes, comme l’exige Moussaoui : « Au moment où des membres de réseaux extrémistes (…) font l’objet d’interpellations, le CFCM en appelle à la conscience et à la responsabilité de chacun afin d’éviter tout amalgame avec l’ensemble des musulmans qui sont profondément affectés par l’instrumentalisation faite de leur religion par ces individus ».

En conséquence de quoi le CFCM appellera les cinq millions de musulmans de France à descendre dans la rue dès ce soir pour prouver aux terroristes qu’eux non plus ne mangent pas de ce pain-là. Non, là, je blague…

*Photo : Mohamed Moussaoui (Medef).

Copé-Fillon : chacun son style

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François Fillon contre Jean-François Copé à l'UMP

François Fillon contre Jean-François Copé à l'UMP

On ne le répétera jamais assez, l’élection à la présidence de l’UMP se jouera sur une opposition de styles. Les efforts déployés par les uns et les autres pour nous expliquer que Copé est plus à droite que Fillon, que Fillon serait plus gaulliste, voire gaulliste social -rires dans la salle- ne convaincront que des personnes à l’oeil politique très peu averti. Cette conviction est parfaitement illustrée par l’affaire dite du pain au chocolat, profondément révélatrice des stratégies respectives des candidats.

Copé a entamé un tour de France des fédés UMP afin de vendre sa « droite décomplexée », titre de son livre sorti à l’occasion de la campagne interne. Visiblement, Copé a lâché les chevaux dans le bouquin en question et les journalistes, qui sont loin de l’avoir tous lu, découvrent au fur et à mesure des discours, les nouveaux thèmes du candidat. C’était déjà le cas du « racisme anti-blanc », c’est aussi le cas de cette histoire de pain au chocolat, évoquée page 41 du livre, comme l’a noté le journaliste d’iTélé, Florent Peiffer. Seulement voilà, personne ne l’avait remarqué. Du coup, à Draguignan, Copé a demandé à ce que cette phrase soit absolument twittée parmi les extraits de discours sur le réseau social. L’appât a parfaitement fonctionné. Les twittos se sont jetés dessus et en moins de douze heures, le pain au chocolat de Copé faisait la une des flashs radios. Ainsi, avec la complicité involontaire de tous ceux qui se sont indignés de sa phrase sur le réseau twitter, Copé a pu montrer à quel point il était droitodécomplexé non seulement au militant varois mais aussi à celui de Châteauroux, Argenteuil et Valenciennes. Opération médiatique réussie.
Copé sait très bien que les militants UMP sont d’accord avec lui sur les thèmes liés à l’immigration, l’islam, la laïcité, l’intégration. Il suffit d’avoir adressé la parole à quelques uns d’entre eux pour se rendre compte que leurs différences avec les militants FN se situent davantage sur les sujets économiques et européens. La stratégie de Copé consiste donc à leur dire combien ils leur ressemble et qu’il n’a pas peur de l’afficher, lui- suivez son regard. Comme il a le sentiment d’être en retard sur son adversaire, il en fait des tonnes, et déçoit même les journalistes qui le prenaient pour un gentil garçon bien propre sur lui. Mais il sait que ce n’est pas à la rédaction de Marianne ni celle du Nouvel Obs que va se jouer l’élection. Et il sait que son destin politique se joue ces semaines. Alors il joue son va-tout.

François Fillon joue la stratégie radicalement inverse. Il sait qu’il est actuellement l’homme le plus populaire à droite, loin devant tous les autres, y compris Nicolas Sarkozy. Et il n’a pas tort de penser que son style discret, calme, son image d’homme pondéré plaisent aux électeurs de droite. Il sait que c’est justement parce qu’il se situe aux antipodes du style sarkozyste qu’il est apprécié. Les militants, qui rencontrent les électeurs de droite, le savent aussi. Ils ont beau être « droitisés » comme l’analyse Copé à juste titre, ils n’ont pas envie de perdre la prochaine élection présidentielle pour des raisons de comportement. De plus, Fillon a pour lui une plus grande expérience. Il a été premier ministre pendant cinq ans alors que le poste le plus important occupé par son adversaire est celui de ministre du budget.

Ainsi, Fillon ne répond jamais à Copé sur ces questions de racisme anti-blanc ou de pain au chocolat. Et pour cause, il connaît lui aussi très bien son militant de droite, de Draguignan, de Châteauroux ou d’ailleurs. S’il élude le fond, il critique néanmoins le style de Copé : « je ne l’aurais pas dit comme ça ». Continuer d’apparaître comme un homme d’Etat, et faire passer son adversaire pour un agité, un sous-Sarkozy, voilà donc la stratégie de Fillon.
Pour le reste, ils sont d’accord sur tout, absolument tout. Jusqu’au 18 novembre, on aura droit à ce ballet. On nous annonce même un face-à-face sur France 2 à l’occasion de Des paroles et des actes. Ce soir là, François Lenglet, le monsieur économie de l’émission, pourra rester à la maison. En revanche, Nathalie Saint-Cricq qui tient la rubrique « intimiste » et sonde les âmes et les coeurs, pourrait se révéler beaucoup plus utile que d’habitude.

*Photo : UMP photos.

Mon été à Lausanne

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Albert Cohen à Lausanne avec Heidi

Albert Cohen à Lausanne avec Heidi

I. Y a-t-il une place dans l’enfer pour moi et mes amis ?

Lausanne, en été, est une ville peu banale : le jour, elle est quadrillée par des mendiantes roumaines à l’allure de sorcières qui cèdent leur place, la nuit tombée, à de jeunes Noirs tout droit sortis de « Nollywood ». Ils se livrent à des trafics en tous genres sous le regard placide de la population locale qui goûte modérément la cocaïne, lui préférant sans doute une fondue moitié-moitié. Lausanne a encore des allures de campagne et ce qui vient d’ailleurs la déroute toujours un peu, mais elle veille à n’en rien laisser paraître.[access capability= »lire_inedits »] « Nollywood », peut-être faut-il le préciser pour ceux qui ne s’intéressent ni au cinéma, ni à l’Afrique, est la troisième industrie cinématographique mondiale. Installée au Nigeria, elle produit plus de 200 films par mois qui pourraient tous porter le même titre : « Y a-t-il une place en enfer pour moi et mes amis ? », non parce qu’ils sont financés par des évangéliques, mais parce qu’ils cultivent une esthétique de la déchéance et de la violence que Sam Peckinpah ne renierait pas. C’est donc à Nollywood qu’un jeune photographe sud-africain, Pieter Hugo, a portraituré les acteurs, sur un mode tout à la fois grotesque et terrifiant. Ainsi, cette femme zombie allongée sur le sol et dévorant une main… Pourvu que cela n’inspire pas les mendiantes roumaines regroupées autour de la place Saint-François ! Pieter Hugo est plus proche de Ballard ou de Cronenberg que de Peter Beard : il nourrit une méfiance instinctive envers la photographie et nous épargne tous les clichés de Out of Africa. C’est sur la route qui conduit à la piscine de Pully, au Musée de l’Élysée, que j’ai découvert cette alchimie subtile entre fiction et réalité qui tranche brutalement avec les visions convenues de l’Afrique. Du coup, les pourvoyeurs de drogues de la place Bel-Air ne m’apparaissent plus comme de simples dealers, mais comme de mystérieuses divinités posant à chaque passant la même question : « Y-a-t-il une place dans l’enfer pour moi et mes amis ? »

2. Heidi au Japon

Même si, devant le Palais de Justice de Montbenon, figure une statue de Guillaume Tell, il est rare qu’on croise à Lausanne un barbu son arbalète à la main, ce qui rendrait le shopping à la rue de Bourg assez pittoresque les jours de marché. Il faut donc se rabattre sur une autre incarnation de la mythologie helvétique, sans doute la plus populaire et la plus adulée dans le monde entier : Heidi. Avec ses tresses blondes et son âme pure, Heidi l’orpheline incarne à la fois les idéaux pédagogiques de Rousseau ou de Pestalozzi et la recherche d’un paradis perdu, celui de la Suisse primitive. Heidi, la petite fille modèle, est aussi une petite fille moderne : telle est la conclusion de l’essai de Jean-Michel Wissmer : Heidi, enquête sur un mythe suisse qui a conquis le monde (éd. Métropolis).
Paradoxalement, si le monde entier a adopté Heidi − et l’a adapté au cinéma (elle doit ses nattes blondes à Hollywood)− personne ne s’est intéressé à la créatrice de ce mythe, la Zurichoise Johanna Spyri qui, après une brève liaison avec Richard Wagner, se convertit au piétisme, religion du coeur et de la nature. Comment connaîtrait-on d’ailleurs Johanna Spyri puisque son nom ne figurait même pas sur les couvertures des premières éditions ? Heidi, c’est elle, la fillette née dans l’Oberland zurichois et qui découvrira, adolescente, les turpitudes de la grande ville.En parcourant le joli petit livre de Jean-Michel Wismmer dans le bus de la ligne 8 qui me conduisait à la piscine de Pully, je songeais à toutes les jeunes Heidi qui avaient agrémenté mes Bildungsjahre (années d’apprentissage) helvétiques. J’ai même, dans la chambre de mon hôtel, le numéro de téléphone de l’une d’elles, et j’hésite à l’appeler. Heidi, grand-mère ? C’est impensable. Et c’est pourtant le titre qu’a donné Réa à une suite de Heidi. Je ne l’ai pas lue, pas plus que je n’ai lu Heidi et ses enfants. Et je ne reverrai sans doute jamais Heidi. Plutôt jouer au tennis de table avec l’ami Joseph qui rêve d’être enterré dans un cercueil qui aurait la forme d’une raquette de ping-pong. C’est encore la meilleure façon de préserver son enfance…
Pas le cercueil, (encore que) mais le tennis de table à Pully-Plage. Certes, je pourrais aussi m’envoler pour le Japon où une véritable histoire d’amour s’est nouée entre ce pays et la petite fille des Alpes. Les Japonais ont même créé un « village Heidi » dans leurs montagnes et depuis 1920, date de la première traduction en japonais, leur passion pour la petite Suissesse ne s’est jamais éteinte. Il est vrai que les Japonaises, outre leur privilège de ne jamais vieillir − ou le plus tard possible − partagent avec les Suissesses le culte de l’ordre et de la propreté. Comme Heidi, qui range et astique tout, elles pratiquent avec ferveur les règles du bonheur domestique, règles qu’on aurait tort de railler tant elles procurent de satisfactions, légèrement perverses certes, mais bien réelles. Et je parle d’expérience. Peut-être n’y a-t-on pas prêté suffisamment attention, mais Heidi est la meilleure publicité jamais imaginée par l’Office du tourisme suisse pour attirer ses hôtes. Qui ne rêverait de rencontrer Heidi et de découvrir avec elle les plus beaux paysages du monde ? Décidément, Heidi a toutes les vertus. À chacun ensuite de lui inoculer ses vices.

3. Albert Cohen dans le bus

Il s’en est fallu de peu pour que j’appelle Heidi. Heidi maintenant grand-mère. Celui qui m’en a dissuadé n’est autre qu’Albert Cohen. Préventivement, j’avais emmené avec moi ses Carnets 1978, et j’avais été bien inspiré. Car, peu avant de composer, non sans anxiété, le numéro fatidique, j’avais ouvert les Carnets d’Albert au hasard et j’avais relu cette page 87 dans laquelle il relate comment, dans les bus genevois, immanquablement, des vieilles viennent s’asseoir à côté de lui, des vieilles bien laides, sans-gêne, dont le derrière frôle un peu le sien − « et c’est affreux », ajoute-t-il. Il en arrive à penser que les vieilles le repèrent, qu’elles complotent pour venir s’asseoir auprès de lui, ce qui lui donne la nausée. Il change alors de place, mais une autre, plus vieille encore, eczémateuse et bossue, pose le bas de son dos près de lui.
Il en conclut qu’il est traqué par ces vieilles, hélas ingambes, qui le recherchent dans les autobus et se signalent peut-être l’une à l’autre qu’il est là. Impossible de fuir… Où qu’il se tourne, la mort le guette.
Dans le bus, ligne 8, qui me conduit à la piscine de Pully, ce sont des ados qui crient, qui flirtent, qui s’esclaffent, qui se bousculent. Mais je suis d’accord avec Albert Cohen, même si le spectacle qu’ils offrent − surtout celui des filles aux longues jambes dorées en mini-short et débardeur moulant − damnerait le plus puritain des Vaudois : c’est déjà leur futur cadavre qu’elles exhibent. Si nous étions immortels, ce serait pire encore. Et pourtant, comment accepter que nous qui sommes, demain nous ne soyons plus ? Je me délecte de cette phrase d’Albert Cohen : « Quelle aventure que ce mobile que je suis soit bientôt immobile et pour toute éternité ! »
Impossible alors de ne pas penser à ces amis de mes étés lausannois, Jean-Marc Lorétan, l’écrivain, Alain Bloch, le cinéaste, Rainer-Michael Mason, le poète, Pierre du Bois, l’historien, tous déjà immobiles pour l’éternité. Sans oublier les filles, et d’abord Rachel, si précocement dégoûtée de l’existence qu’elle avait pris les devants en se jetant sous un train.
Alors, Heidi grand-mère ? Ce ne sera dans le meilleur des cas qu’une de ces vieilles qui s’accrochaient à Albert Cohen ou, au pire, un fantôme. Quelle démence de vouloir ressusciter le passé ! Mieux vaut encore manger un plat de viande séchée des Grisons en buvant trois décis de Goron au Café Romand, brasserie de la
place Saint-François sans laquelle Lausanne ne serait plus tout à fait Lausanne. Et si j’y rencontre Heidi, je feindrai de ne pas la reconnaître et me plongerai dans la lecture des Carnets d’Albert Cohen. Sans doute est-ce la principale vertu de la littérature : nous soulager du poids de la réalité.[/access]

*Photo : Yehohanan92

Trintignant à la Cinémathèque

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Jean-Louis Trintignant à la Cinémathèque

Jean-Louis Trintignant à la Cinémathèque

C’est à lui que nous aurions voulu ressembler. Les choses auraient été plus simples avec les jolies filles, le temps qui passe, si on avait eu sa gueule, son maintien, cette façon de mettre les mains dans les poches d’une veste de costume en relevant les épaules. Dire qu’il aura eu Brigitte Bardot et Monica Vitti pour partenaires. Il y en a qui ne mesurent pas leur bonheur.
Lors de notre première rencontre avec Jean-Louis Trintignant, nous devions avoir sept ou huit ans. Nous nous en souvenons encore. On nous offre un 33 tours pour notre anniversaire. Le Petit Prince de Saint-Exupéry. Nous revoyons encore la pochette, kitsch comme on pouvait être kitsch dans ces années là. Bleu ciel avec un blondinet habillé comme un garçon dessiné par Pierre Joubert sur la couverture des livres Safari Signe de Piste. Le Prince Eric en moins viril. La cible idéale pour un pédophile. Et il fallait bien la voix de Trintignant, son débit si particulier, sa gravité chaude pour rendre prenant ce texte d’une niaiserie intergalactique. Nous faisons le malin mais nous avions été impressionné, à l’époque. Un peu ému, même, quand Trintignant lisait le passage sur le renard et la rose. Ne le répétez pas, mais nous croyons bien qu’à chaque fois nous avions les larmes aux yeux quand nous entendions la voix de Trintignant à travers les craquements oubliés du son béni d’avant la haute fidélité glacée, qui disait :
« Voici mon secret. Il est très simple: on ne voit bien qu’avec le cœur. L’essentiel est invisible pour les yeux. »

Quand on regarde la programmation de la Cinémathèque, pour ce cycle, on mesure à quel point Trintignant fait partie de l’imaginaire national depuis plus d’un demi-siècle. Il a joué dans les films les plus élitistes comme les plus populaires. On le trouve à la fois chez Robbe-Grillet et chez Claude Lelouch (chabadabada). Ou Alain Cavalier (en fanatique de l’OAS) et Philippe Labro (en flic mutique). Et à chaque fois, il garde la même aura, le même sourire félin, le même retroussis mi cruel mi sensuel des lèvres, le même regard tour à tour froid, dur, dérouté. Il sera même président de la République en campant un Mitterrand plus vrai que nature dans Le bon plaisir de Francis Girod, mille fois plus crédible et dense que le clownesque Podalydès jouant Sarkozy dans La Conquête, un des films les plus honteusement révérencieux de ces dernières années.

Cinquante films de Trintignant, pas un de moins, sont proposés par la Cinémathèque française jusqu’à la mi novembre. Il serait difficile de dire quels sont nos préférés. Il y a, par exemple, Un homme est mort, ce polar de Jacque Deray, réalisateur qui ne brille pas habituellement par son génie de la mise en scène mais qui a trouvé, en grande partie grâce à Trintignant, le moyen de faire un film janséniste, linéaire, désespéré, racontant comment un joueur de poker français est chargé de devenir tueur à gages à Los Angeles pour honorer sa dette. La ville américaine, encore si exotique en ce début des années 70, est filmée à travers les yeux de Trintignant qui la ressent comme un non-lieu, un futur proche inhabitable et mortifère.
À propos de jansénisme, c’est aussi un pascalien moderne que Trintignant joue dans Ma nuit chez Maud, un Rohmer de grande cuvée où il incarne un ingénieur catholique et amoureux dans le Clermont-Ferrand de 1969. Il parie sur la femme idéale comme Pascal demandait au croyant de parier sur l’existence de Dieu et il donne magnifiquement la réplique, le temps d’une nuit de Noël, à Françoise Fabian et Antoine Vitez.

On se rappellera également, à l’occasion de cette rétrospective, qu’il fut un temps le jeune premier préféré du cinéma italien jouant en 1964 dans le cultissime Il Sorpasso de Dino Risi, film dans lequel il parvient à ne pas être écrasé dans son duo avec un Vittorio Gassman au meilleur de sa forme. Dans Il Sorpasso, Le Fanfaron en français, Trintignant trouve aussi le moyen de rater une histoire d’amour avec la toute divine Catherine Spaak, ce qui est impardonnable de maladresse. Tout cela sur fond de twists de Mina et du klaxon d’une Aurélia sport qui roule vite, beaucoup trop vite, et ne tient pas la route, un peu comme le miracle italien de ces années-là. Mais on reverra aussi avec plaisir son interprétation tout aussi introvertie d’un fils de la bonne bourgeoisie fasciste qui voit son monde s’effondrer sur fond d’éducation sentimentale dans Un été violent de Valerio Zurlini.

Oui, passez donc l’automne avec Trintignant et souvenez-vous qu’au cinéma, les jeunes hommes, comme les diamants, sont éternels.

Tout est erreur

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Imre Kertész a écrit : « La vie est une erreur que même la mort ne répare pas ». Si j’ai une conviction, une seule, c’est bien celle-là.
Ces phrases terribles d’Imre Kertész dans son journal, phrases qui font écho à ce que je n’ai cessé de ressentir depuis mon adolescence, sur le désir de disparaître. Rien n’a servi à rien, écrit-il. La seule et unique réussite de sa vie a été de mesurer à quel point la vie lui est étrangère. Il s’est leurré avec une apparence de création et regrette de ne pas avoir été tué à temps, alors qu’il ne connaissait pas encore l’ambition et la vanité de la lutte. « Je souhaite sincèrement disparaître », ajoute-t-il. Mais comment ? Et là le trait d’humour qui sauve : pas besoin d’acheter un revolver, ni de se procurer de la morphine. On peut aussi sauter par la fenêtre. C’est moins cher.

Paradoxalement, Kertész, comme Cioran, considère son infortune comme un châtiment naturel pour avoir osé naître. Quant au socialisme, c’est-à-dire, une certaine forme d’espoir et de justice sociale, cela ne signifie absolument rien, sauf précise-t-il, dans deux cas de figure : la paresse intellectuelle ou la contrainte mentale.

Enfin, il ne croit pas que quoi que ce soit ait de l’importance et, ce qui est rare et précieux dans le cas d’un écrivain de sa classe, surtout pas son oeuvre, vis-à-vis de laquelle il est totalement détaché, d’où une certaine forme d’assurance nonchalante. « Ce que j’ai créé est peut-être médiocre, mais c’est moi. Et pour moi, c’est tout ce qui compte. » Ce Journal de Kertész (Sauvegarde 2001-2003) est tout, sauf une erreur : la confidence d’un homme qui a pigé l’essentiel et l’exprime avec une forme d’honnêteté et d’humour à laquelle je défie quiconque de rester insensible.

François Simon marivaude

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François Simon, Dans ma bouche

François Simon, Dans ma bouche

Un des plaisirs de l’automne naissant, avec les chaudes nuits érotiques et les dernières terrasses : les livres buissonniers, loin de la course aux prix. Ca peut être la très belle « remise au point » de Patrick Besson, Contre les calomniateurs de la Serbie (Fayard), les lettres électroniques envoyées par Alain Bonnand à notre ami Roland Jaccard, Le testament syrien (Ecriture), ou le roman de François Simon : Dans ma bouche.
On doit beaucoup d’enchantements à François Simon, grand reporter et chroniqueur gastronomique, masqué comme Zorro. Sans lui, par exemple, nous serions passé à côté de la meilleure table de Paris, « donc de France » comme le dit Michel Duchaussoy dans Que La bête meure : Le Jeu de quilles, rue Boulard, dans le quatorzième arrondissement, où Benoît Reix cuisine comme personne le carpaccio de veau sous la mère au parmesan et le boeuf du voisin Hugo Desnoyer – avec lequel Simon a signé Un boucher tendre et saignant (Assouline) – et où Guillaume, en salle, sert des vins blancs exquis – comme le Milouise de Jean-Philippe Padié – qui permettent aux demoiselles de passer des soirées adorablement grisées.

Le Jeu de quilles aurait pu être une des tables, au coeur de Dans ma bouche, où François Simon promène son élégance libertine. Elle n’y est pas : ce sera pour un prochain texte, au gré de l’inspiration de l’écrivain. Dans ce livre qui n’est ni une Angoterie ni un pavé Wikipedia, Simon n’en fait qu’à sa fête. Le charme est là, qui se joue des codes du genre. L’éditeur veut un roman ? Simon l’agrémente à son art, suivant le fil de ses jours et de ses nuits. On devine qu’il a paressé, en dandy, sur son ouvrage. Ecrire, oui, mais la vie allume ailleurs quelques incendies remarquables. Il y a ce déjeuner chez Thoumieux, un voyage au Japon ou à Hambourg, des rendez-vous avec Jeanne Moreau et Catherine Deneuve, une causerie de Jean d’Ormesson, les dîners de « bad boys » au Café Cartouche ou chez Yves Camdeborde, entre Avant-Comptoir et Comptoir du Relais. Il y a aussi le charme si discret de la province, célébré d’une langue précise : « J’ai toujours eu un faible pour Dijon, superbe Facel-Vega remisée sous une bâche. Je m’y retrouve une nouvelle fois seul, à l’hôtel de la Cloche. Je m’arrange pour arriver tôt dans la journée, déambuler, flâner. J’y cherche des fantômes. Les cueille à chaque coin de rue, car les piétons de ce jour ne souhaitent pas outre mesure incarner le moment. »

Il y a enfin ces héroïnes pour lesquelles on file à travers la ville, on réserve des chambres d’hôtel, on réinvente avec diablerie la séduction : « Dans une côte rôtie renversante de chez Gaillard, je glisse une petite dose de MDMA d’une remarquable qualité. » Elles ont parfois l’anonymat des escortes ou s’appellent Manuela, Flore, Grazia, Fang, Pascale, Kasumi. Elles sont à se damner, à croquer et à boire, là où leur désir bat, rendent heureux puis triste, la mutine Soo plus que toute autre. C’est ainsi que, avec Dans ma bouche, François Simon nous offre, au rythme des baisers volés et des baisers perdus, un beau roman d’amour, de sexe et de mélancolie des choses de la vie.

François Simon, Dans ma bouche, Flammarion.

*Photo : AndrewHavis

Poubelle la vie !

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La Suède recycle trop de déchets !

La Suède recycle trop de déchets !

À moins d’avoir passé les 15 dernières années sur Mars, vous êtes certainement averti qu’il convient d’arrêter de fumer, de mangerbougerpointtruc, de se déplacer à vélo, de bouffer 5 portions de fruits et légumes par jour, de lire les conneries de la mère Angot, de réaffirmer haut et clair la liberté d’expression, de condamner l’offense faite aux musulmans à tout propos, de feuilleter Le Nouvel Obs ET… de trier vos poubelles !!!!! Très important, ça, le tri des poubelles. Les poubelles non triées, c’est une vraie calamité, des tortues marines à la couche d’ozone ajourée, ça emmerde tout le monde. À commencer par vous qui ne savez plus où les mettre, mais c’est secondaire, il s’agit de sauver la planète, vous n’allez quand même pas refuser ?

Bon, donc, on trie. Dans la joie. Las, le mieux est l’ennemi du bien, toutes les feignasses vous le diront et elles auront raison. Car s’il est de grands trieurs assidus, pointant leur regard bleuté vers les landes enneigées et tendant leurs sacs poubelles, bleutés eux aussi, vers les aurores boréales, ce sont bien nos Vikings de proximité, les Suédois. Il fut un temps où ils firent trembler l’Europe du haut de leurs drakkars, pillant, saquant et violant, mais tous les indicateurs tendent à prouver qu’ils se sont nettement assagis. Il paraît même que c’est pour épargner leur sensibilité d’ondine diaphane qu’on ne peut plus cloper dans les troquets ni bouloter des fromages au lait cru ! Voyez le chemin parcouru !!! Donc, les Suédois trient leurs poubelles avec une constance que n’eût pas reniée Saint-Benoît lorsqu’il édictait sa fameuse règle à une bande de clampins moyennement motivée.

Mais comme je l’affirmais plus haut avec cette ferveur zélote qui fait parfois ma honte, mais pas trop longtemps, les feignasses s’accordent à estimer, avec des mines convaincues qui cachent vaille que vaille leur impérieux désir de rejoindre l’apéro, que point trop n’en faut ! Les feignasses et moi n’avions pas Thor, à force d’en faire des tonnes, nos amis les Suédois se trouvent maintenant face à une pénurie peu commune : une pénurie de déchets.
Voici comment les descendants de Fifi Brindacier en sont arrivés là : 1 % des ordures ménagères suédoises finissent dans des décharges, contre 38 % pour la moyenne des pays européens, selon les derniers chiffres d’Eurostat. Dans le détail, 36 % de ces déchets sont recyclés, 14 % sont compostés et, accrochez-vous !, 49 % sont incinérés, ce qui les place bien au-dessus de la moyenne européenne qui marine dans les 22 %.

Au moyen d’incinérateurs de plus en plus performants parce que l’on n’arrête pas le progrès, cette combustion des ordures génère aujourd’hui suffisamment d’énergie pour assurer 20 % du chauffage urbain du pays (810 000 foyers) et un approvisionnement en électricité pour 250 000 foyers, selon le Swedish Waste Management. Et nous n’avons aucune raison de mettre en doute les chiffres du Swedish Waste Management, qui, de prime abord, semble regrouper des gens sérieux.
Tout cela est très chouette et nous fait croire en l’homme, sauf que les capacités d’incinération du pays s’avèrent bien supérieures aux quantités de déchets produits (2 millions de tonnes chaque année). Donc, pour faire tourner ses usines, et à défaut de pouvoir faire cramer l’intégral du stock des tables basses KLUBBO de chez Ikëa[1. Ce qui serait pourtant un service à rendre à l’humanité.], Stockholm a commencé à importer des ordures depuis l’Europe : 800 000 tonnes par an !
Dorénavant, et parce qu’il n’y a aucune raison que la solidarité européenne joue uniquement en faveur des cigales grecques, vous annexerez à vous poubelles « papiers », « verre », « plastique », « compost », etc… une nouvelle encoignure intitulée « SU-EDE ! SO-LI-DA-RI-TE » et vous enverrez vos immondices incinérables à Malmö.

Ce sera certes un peu casse-bonbons, cette manutention, mais c’est peut-être à ce prix que vous aurez droit, cet été, au bord de la piscine, à un nouveau Millenium ressuscité d’entre les morts. Et vous penserez, entre le Pastis et les cigales : « Qui sait ? C’est peut-être chauffé par mes résidus pommes de terre sarladaises que l’auteur inspiré écrivit ce chapitre… »

*Photo : Bart and Co.

Aragon réactionnaire ?

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Louis Aragon, Jean Sévillia, Sébastien Lapaque

Louis Aragon, Jean Sévillia, Sébastien Lapaque

On nous annonce pour cette fin d’année une « actualité » (comme on dit en français moderne) de Louis Aragon, avec la publication dans la Pléiade du tome V et dernier de ses oeuvres romanesques (sous la direction érudite de Daniel Bougnoux) à côté des deux volumes de l’oeuvre poétique. Un des plus multiples et omniprésents écrivains du siècle dernier dispose donc désormais de son monument achevé.
C’est en y songeant que je me suis avisé d’une coïncidence tout à fait involontaire (de ma part en tout cas) : le titre que nous avons choisi pour la présente chronique est celui d’un ensemble de poèmes publiés (clandestinement) durant l’Occupation par cet écrivain qui a tant compté pour moi, ces poèmes dont il était si fier (Dites-moi par hasard qui sut plus haut chanter / À l’heure noire du silence, s’exclamait-il quelques années plus tard).
M’est alors revenue à l’esprit une question à moi posée il y a plusieurs années par un ami à propos de cette production illustre (Les Yeux d’Elsa, Le Musée Grévin…) : « Mais au fond, à part à la gloire personnelle de l’auteur, à quoi cela a-t-il servi ? »[access capability= »lire_inedits »] Question troublante à laquelle j’ai mis longtemps à (me) proposer une réponse. Cette réponse est que cela servait (fût-ce a posteriori, car peu de lecteurs y accédèrent sur le moment) à manifester, au milieu du désastre, un pays, une substance, une histoire, un langage. Aragon reprenait tout, réinvestissait tout, le Moyen Âge et les troubadours, l’héritage révolutionnaire et les symboles chrétiens, les formes poétiques anciennes, les noms de pays, pour les (re)faire exister, pour manifester à l’esprit et aux imaginations un fait, un univers qui portait le nom de France. Il est évidemment insolite d’associer le nom d’Aragon à un tel terme, mais, dans un essai qui vient de paraître[1. Vieux réac ! Faut-il s’adapter à tout ? Flammarion, coll. « Antidote », 120 pages.], Harold Bernat nous indique à son avis « ce qu’il faut entendre par réaction : préservation oppositionnelle d’une réalité menacée de disparition ». C’est exactement de cela qu’il s’agit. L’ouvrage d’Harold Bernat ne concerne nullement l’Occupation, mais les conditions actuelles, sans commune mesure, naturellement, de notre société. Il me semble cependant que le défi est le même, qu’il ne nous incombe pas moins de nous demander ce qui est menacé de disparition (« réalité d’une valeur, d’une tradition, d’une idée, d’une coutume », précise-t-il), et d’aviser aux moyens de le faire reparaître, en une sorte d’aléthéia, comme disent les philosophes. Et cela a rapport avec les récits, les formes, les mots, le sens qu’on leur donne.

Je laisse mon lecteur méditer sur ce point et trouver lui-même des exemples. Mais je renverrai notamment à l’excellent dossier récemment consacré par Jean Sévillia au thème « Qui veut casser l’histoire de France[2. Le Figaro Magazine du 24 août.]? ». Sans grand rapport avec ce qui précède, j’aimerais citer deux phrases qui m’ont ravi dans les romans de la période. D’abord cette surprenante (et ô combien parlante) ellipse temporelle de Benoît Duteurtre, évoquant le début des années 1980, la victoire de la gauche, les mutations de Paris : « Tout ce que nous en savons désormais restait à venir[3. À nous deux, Paris ! Fayard, 333 pages.]. » Puis ces mots (plus lyriques peut-être, plus optimistes) que Sébastien Lapaque place dans la bouche d’un jeune révolutionnaire : « Nous voulons dire aux hommes que tous les pays dissimulent au fond d’eux-mêmes un autre pays possible.[4. La Convergence des alizés, Actes Sud, 338 pages.] » C’est la grâce que je nous souhaite.

Une bonne nouvelle enfin : je viens de découvrir sur Facebook l’existence (apparemment récente) d’un « Comité contre la médiocrité linguistique », qui pose avec humour une question très sérieuse. Je n’en sais pas beaucoup plus pour le moment, mais j’y reviendrai dès que possible.[/access]

*Photo : Bernardo Le Challoux.