L’hypostase toujours menace la pensée et rien, sinon la raison elle-même, ne nous en prémunit. Prendre ses idées pour la réalité, le relatif pour l’absolu ou l’historique pour l’immuable : Marx en faisait déjà le grief à Feuerbach lorsqu’il critiquait, en 1845, son Essence du christianisme. Le problème est que l’hypostase hante toujours la gauche française et que le phénomène ne date pas d’hier : il y a cinquante ans, lorsqu’il publiait L’Opium des intellectuels, Raymond Aron dénonçait déjà cette gauche qui, s’affranchissant des déterminations historiques, s’érigeait en un mouvement quasi-messianique, éternel défendeur du Juste, du Vrai et du Bien.

Être de gauche, lorsqu’on est de gauche, c’est se situer toujours du côté moral du manche. En 1998, Lionel Jospin a donné une parfaite illustration de cette conception en proclamant à l’Assemblée nationale que la gauche avait été « dreyfusarde et anti-esclavagiste », contrairement à la droite évidemment. Camarade, choisis ton camp ! Longtemps occupé à faire le pitre chez Trotski, l’ancien premier ministre a certainement séché des cours d’histoire : il se serait aperçu que Pierre Laval avait fait toute sa carrière depuis 1905 en s’acquittant consciencieusement de ses cotisations à la SFIO. Pas à gauche, la SFIO ?

[access capability= »lire_inedits »]L’histoire n’est jamais simple, les idées le sont toujours. Voilà le hiatus : non seulement la gauche se prend pour une idée, mais elle prend l’idée qu’elle se fait d’elle-même pour une réalité absolue. Or, l’existence de la gauche, comme celle de la droite, n’est pas ontologique : elle est historique. La bipolarisation n’est pas une condition sine qua non du politique : l’humanité a, jusqu’à présent, passé le plus clair de son temps à gérer ses affaires sans se poser la question de la droite ou de la gauche. Peut-être a-t-on commencé à distinguer l’une de l’autre au moment de la Révolution française, lorsque les partisans du droit de veto royal se sont rangés à main droite du président de la Constituante tandis que ses opposants se regroupaient à gauche. Encore l’a-t-on échappé belle puisque, si l’on s’en était tenu à la distinction entre la Gironde et la Montagne, la gauche s’appellerait aujourd’hui la « haute » et la droite serait en dessous de tout, dans la « plaine » ou le « marais ». Le fait est qu’en France, ce sont les XIXe et XXe siècles, sous le mouvement conjoint de la Sociale et du communisme, qui ont vu la classe politique se répartir en deux hémisphères. Seulement, la ligne de démarcation entre gauche et droite semble aujourd’hui plus floue que jamais.

Le dernier gouvernement socialiste en France, celui de Lionel Jospin, a deux fois plus privatisé que Jacques Chirac dans ses plus belles années reaganiennes… Quant aux choix de société, ceux qui, paraît-il, restent pour faire la différence, les marges de manœuvre sont tellement réduites qu’ils ne pèsent pas bien lourd pour séparer la gauche de la droite.

Que reste-t-il donc ? Une appartenance presque héréditaire, sur le modèle clanique autrichien : père de gauche, fils de gauche. Des valeurs, peut-être, dont il reste à démontrer qu’elles représentent un véritable clivage dans l’électorat. Des références aussi : un élu socialiste sera plus enclin à citer Blum, tandis qu’un élu UMP inclinera naturellement vers de Gaulle. Et s’il est vraiment sarkozyste, il citera les deux, si possible dans la même phrase, étant bien entendu que le général de Gaulle disait, en décembre 1965 : « La France, c’est tous les Français… C’est pas la gauche, la France… C’est pas la droite, la France… »

L’appartenance, les valeurs, les références. Et puis il y a Martine Aubry qui, dans sa tribune publiée par Le Monde, le 28 août, balaie d’un revers de la main la crise interne que traverse le Parti socialiste pour s’attaquer à la crise, la vraie, celle que connaît notre civilisation. Le Parti est confronté aux mêmes affres que celles du RPR après la défaite de Chirac en 1988 (primaires, rénovateurs, repli sur les bastions locaux, juppéistes droits dans leurs bottes) et la première secrétaire navigue à vue dans le Ciel des idées, sans jamais regarder autour d’elle. Peut-être y rencontrera-t-elle l’idée de la Gauche… Peut-être pas.[/access]

Nos relations téléphoniques avec les divers services nécessaires à la bonne marche de nos petites affaires quotidiennes – banque, impôts, prestataires de services divers et variés se sont peu à peu convertis à l’aiguillage automatique de nos demandes par des voix qui nous guident dans les méandres de leur organigramme.

Et que constate-t-on ? Les voix qui nous invitent à taper « un », « dièse » ou « étoile » pour parvenir à la personne compétente (ou qui se prétend telle) sont exclusivement féminines et, de plus, formatées pour n’avoir aucune aspérité susceptible d’accrocher nos fantasmes. Pas le moindre accent de terroir permettant de rêver à une piquante brunette méridionale, ni de fond de gorge rauque laissant imaginer ce à quoi la demoiselle du téléphone occupe ses loisirs en dehors du service.

[access capability= »lire_inedits »]Nous vivons dans une sorte d’aéroport extensible à l’infini, où le son d’une voix féminine désexualisée est censé calmer le stress engendré par l’anxiété générée par une confrontation avec une technologie qui nous dépasse.

Par exemple, lorsque je veux procéder à un transfert d’appel de mon téléphone fixe vers mon portable, voici ce qui se passe :

(Petite musique supposée relaxante) Elle : « Ici le 3000. Cet appel est gratuit. Que désirez-vous ? »

Cette sollicitation de mon désir me laisse perplexe, car tout est fait pour qu’il se limite à prononcer quelques phrases rituelles comprises par la machine qui parle, et qui a le culot de dire « je » quand elle vous fait savoir qu’elle a réalisé votre vœu.

Un jour, un plaisantin responsable des annonces sonores à la gare de Lyon a eu l’idée, validée par sa direction, de remplacer pendant quelques heures la voix formatée informant les voyageurs sur les numéros de quai et autres aléas de la vie ferroviaire par celle de Homer Simpson (version française). On sentit alors une onde jubilatoire se répandre dans la foule triste.[/access]

Une femme aux allures de SDF mais dont on devine qu’elle fut très belle autrefois entre dans un bureau luxueux. Un vieux beau, élégant, est assis dans un fauteuil club. Il lit un livre d’Alain Minc à moins que ce ne soit de Jacques Attali. Au mur, un portrait de Jaurès est décroché par un employé qui le remplace par un portrait de Tony Blair.

– Bonjour, Socialisme…
– Bonjour, Madame.
– Tu ne me reconnais même plus, c’est bien ce que je pensais…
– Je suis désolé, mais…
– Nous nous sommes tellement aimés autrefois, et depuis tellement longtemps. Vraiment tu ne me reconnais pas ?
– Je ne… Ah si, j’y suis, vous êtes Culture ! C’est vrai que ces derniers temps, j’ai moins fait attention à toi mais Jack Lang est vieux, maintenant, et puis il flirte de manière indécente avec Sarko… Mais, mais tu pleures !
– Je le savais que tu m’avais oublié, que tu ne m’aimais plus… J’ai pourtant été ton grand amour, ton seul amour même, à une époque. Nous étions si heureux. Tu comptais sur moi pour émanciper le peuple, et parfois gagner les élections. Et moi, je te donnais ce que j’avais de meilleur. On a eu ensemble de beaux enfants, on s’est même souvent battu pour une de nos plus jolies filles : Laïcité. Tu l’as aussi oublié, elle ?
– Oh, je t’en prie, pardonne-moi, tu es Ecole. Mais…
– …mais j’ai vieilli, c’est ça ? J’ai une sale gueule…
– Non, tu as l’air peut-être un peu fatiguée mais tu as encore de beaux restes…
– Tu as vu comment tu parles ? Tu crois faire mode, comme tes jeunes loups, ces fils que tu as faits à force de me tromper avec Economie de marché. Entre nous soit dit, méfie-toi du petit Valls. Il en est à renier ton nom, à trouver que ça fait vieux jeu. Economie de marché, la gourgandine, dire que j’ai accepté des plans à trois avec toi et elle en espérant te garder. Les partenariats écoles-entreprises, les établissements scolaires gérés par des chefs d’établissements qui ont suivi des cours de management participatif et confondent leur collège avec une PME. Oui, j’ai accepté ça, pour toi…
– Il le fallait, c’est ça la modernité… Tu ne vas pas écouter Debray et Finkielkraut ? Me ressortir les hussards noirs de Péguy ?
– Et pourquoi pas ? Tu as vu tout ce que tu m’as fait subir depuis vingt ans ? Jospin, Allègre, Meirieu, tous les pédagogistes. Les gifles que j’ai reçues, les humiliations. Il m’a même traitée de mammouth, ton Allègre. Il t’a bien trahi aussi, lui. Bien fait pour toi. Sans compter la Royal qui voulait faire bosser les profs de collège sur le lieu de travail trente-cinq heures en les traitant de feignasses.
– Mais qu’est-ce que tu me veux, à la fin…
– Que tu t’occupes un peu de moi, que tu te souviennes que sans moi tu perds une bonne partie de ce qui faisait ton identité. Tu as vu comment on me traite, sous Sarkozy ? J’ai perdu plus de trente mille postes en deux ans, on voit mes os sous la peau. On veut transformer mes lycées et collèges en bunkers sécurisés où l’on ferait de l’animation et surtout pas de transmission, on bousille la carte scolaire histoire de ghettoïser encore un peu plus nos villes, ce qui est en train d’achever ma vieille copine, Mixité Sociale, qui meurt au service des soins palliatifs de la République.

A ce moment, une jeune fille arrive. C’est Ecologie. Elle est jeune et arrogante, elle est habillée comme une bobo branchée avec des fringues ethniques de luxe. La dominante est verte. Elle n’a pas un œil pour Ecole.

– Alors, Socialisme, tu te dépêches, on sort ce soir. Grouille toi, sinon j’accepte l’invitation de Modem. (Elle désigne Ecole.) C’est qui cette pouffe ?
– Ne t’inquiète pas, Ecologie. Une vieille dame. Elle radote des problèmes sans intérêts. Ce n’est pas comme toi, ma belle, avec tes pistes cyclables, tes énergies renouvelables, ta décroissance.

Ils s’en vont bras dessus bras dessous. L’Ecole reste seule dans le bureau. Elle voit le portrait de Jaurès laissé par terre. Elle pleure.

Il m’arrive quand j’ai trop de travail, trop de clients, trop de charges de ne plus savoir où donner de la tête. Ce surmenage ne menace pas mes méninges, car j’ai une santé mentale à l’épreuve des balles, mais mon corps a ses limites et c’est lui qui morfle. Quand j’en ai plein le dos, j’ai souvent mal au dos.

En refusant de croire aux maladies, je parviens à décourager les plus bénignes, mais il y en a toujours qui se moquent de mon stratagème et viennent me faire payer le prix fort mon goût pour le blasphème. C’est alors que je tombe malade.

Quand l’idée d’affronter une salle d’attente pleine de gosses souffreteux et braillards ne suffit pas à me guérir, je déguste et ça se voit. Autour de moi, quelqu’un finit toujours par s’en apercevoir et, animé par ce sentiment étrange qu’on nomme « compassion », tente de me porter assistance. Rongé par le mal, je ne perds pas une minute pour tenter de percer les mystères de la psychologie chez les autres humains et je saisis la main charitable que d’ordinaire j’ignore.

C’est alors que le désenchantement commence. Les gens les plus intéressés par la chose médicale sont souvent victimes des modes les plus fumeuses et, bien souvent, on m’invite à accorder toute ma confiance à ce qu’on appelle la médecine douce.

Je veux bien croire à l’efficacité de ces remèdes de bonnes femmes qui ont traversé les siècles, mais qu’on m’épargne les remèdes de femmelettes.

Il y a dans les termes « médecine douce » quelque chose qui me rappelle cette phrase de Chirac qui me mit en colère et me fit tant honte : « Il faut désarmer Saddam Hussein pacifiquement. »

Je vous prie de m’excuser, mais je refuse qu’on prenne le mal qui me plie en deux par les bons sentiments, j’exige une riposte totalement disproportionnée. Je ne peux pas croire que la fièvre qui me cloue au lit puisse être terrassée par des plantes et je veux toute la puissance industrielle au service de mes muscles, mes nerfs ou mes os.

Qu’on me lâche avec les essences de ceci ou les évanescences de cela, autant brûler un encens pour l’âme des ongles réincarnés. Je préfère avaler du missile chimique intelligent chargé de têtes nucléaires. Qu’on s’abstienne de me passer de la pommade pour retrouver ma santé, pas d’huiles essentielles, du napalm.

Au cœur de l’Occident rationnel et scientifique, qu’on ne vienne pas me gonfler avec des foutaises ayurvédiques, qu’on laisse où ils sont et pour ce qu’ils sont gourous, vaudous et marabouts. Qu’on me répare, c’est tout.

J’accepte à la limite qu’on parle à mon cul quand ma tête est malade, c’est toujours ça de pris, mais je ne laisserai personne me planter des épines dans les pieds quand j’ai la migraine.

Pas de paix négociée avec les saloperies qui m’infectent, ma thérapie, je la veux au laser et radioactive. Qu’on ne me parle surtout pas de mon horloge biologique et des cent gouttes à ne prendre que le matin. Je veux de la blitzkrieg sur ordonnance qui se fout de l’heure qu’il est, de la solution finale pour les ennemis de mes forces vitales, de l’apocalypse programmée pour les envahisseurs microbiens.

Je laisse à d’autres les doses homéopathiques. Qu’on m’apporte des pilules de destructions massives, de la bombe à fragmentation par plaquettes de douze, du suppositoire de combat longue portée.

Gardez vos soins qui caressent dans le sens du poil, donnez-moi de la science exacte et foudroyante, aux effets aussi attendus que l’ongle qui noircit sous le coup du marteau.

Que la douceur reste le monopole des femmes et de l’amour, et que la médecine reste guerrière. Tant pis pour les dommages collatéraux, on ne fait pas d’omelette sans casser des œufs, alors faites-moi de la médecine sans me casser les noix. Promettez-moi du sang, de la sueur et des larmes, je vous suis. Autrement, allez-vous faire foutre, ok ?

C’est dit et ça fait du bien ! Un bon coup de sang matin et soir contre les charlatans, rien de tel pour rester en forme pendant longtemps. Finalement, ça a du bon cette médecine de gonzesse, je retire tout ce que j’ai dit.