Boire avec Bob

Antoninus
1) Prévert est le plus mauvais poète du XXe siècle. je ne lui reconnais que Les feuilles mortes.
2) Le chien du Gavroche, je le connais fort bien : il lui manque une patte, arrachée par une automobile. Il est absolument dépourvu de méchanceté. Je ne le vois plus, d’ailleurs. On mange encore fort bien au Gavroche, et le vin provient de bonnes propriétés. Je reproche simplement à la salle d’être trop éclairée ! On dirait un hall d’aéroport ! Je passe devant sa vitrine surexposée chaque soir, quand je rentre à pied vers l’Opéra. Et je connais bien Galopin, où sont allés les Causeurs, un certain soir. Comme je les savais là, j’ai bien ri à part moi, quand je suis passé devant.

Antoninus
J’aime bien votre brochette un peu éclopée. Si vous en avez l’occasion, essayez un vin roumain qui s’appelle “Lacrima lui Ovidiu”, la larme d’Ovide, un côteau du Marfatlar qui surplombe la mer noire. Un peu liquoreux et doux comme une soie. Les Roumains pleurent énormément et en toute circonstance, mais celui là, je vous jure qu’il vous arrachera vraiment des larmes. De quoi réconforter votre copain au bout de sa nuit avant d’aller le border gentiment.

Voilà du pur Leroy: il vous donne envie de lire,
de chercher le sens du mot “abstème”, de trinquer avec des inconnus sublimes qu’on aurait confondus avec de sombres pochards. Son Panthéon est bien droitier, c’est le Hussard Rouge!
Nunc est bibendum (abstème latin)

Puisque on parle de petites gens, de bistrots, de banlieue un peu glauque, et des écrivains de caractère, je ne vois ni Celine ni Simenon dans la liste de ceux avec qui on peut boire ni dans celle de ceux avec qui on se voit mal boire. Il est vrai qu’ils n’étaient pas joyeux.

De Bernard Dimey (salué ici par un incertain Lucretius), rimailleur bien supérieur à Prévert, cet autre poème, ou plutôt cette «mise en vers» et en verres qu’interprétèrent le regretté Mouloudji et, admirablement aussi, le cher Hervé Villard. Le Gerpil était un troquet au pied de la butte de Montmartre.
«Les heures que j’ai passées à m’ finir au Gerpil
Avec des filles de rien que j’appelais Monsieur
Qui f’saient vibrer pour moi leurs miches et leurs faux cils
Pour m’envoyer, le soir, un peu de poudre aux yeux
C’était des heures perdues que je gagnais quand même
J’y perdais l’équilibre et parfois la raison
Aux dernières années de ma vie de bohème
Avec des enfants de chœur qui sortaient de prison

C’est une maladie, comme on dit, de jeunesse
Je suis un vieux gamin assez bien conservé
J’ai toujours adoré les chemins de traverse
Qui vont du Sacré-Cœur aux quartiers réservés
Je ne demande rien aux gens que je fréquente
Qu’ils soient flics ou curés, à vrai dire je m’en fous
Des mâles à toute épreuve, égarés chez les tantes
Pour prendre un peu leur pied ou pour se faire des sous

C’est peut-être au Gerpil, à l’heure du délire
A l’heure où l’on zigzague, en croyant marcher droit
Que j’ai vu mélanger le meilleur et le pire
Et la droite et la gauche et l’envers et l’endroit
Et mourir quelquefois, un peu comme on rigole
Spectacles étonnants qui ne m’ont rien appris
Pourtant ce fut pour moi une excellente école
Car ce qui ne vaut rien n’a jamais eu de prix. »
Bernard Dimey, Un soir au Gerpil.

Deux dangers ne cessent de menacer le monde:le vin et la poésie…pardon l’ordre et le désordre.
Quand je pense que certains osent des rimes:
Fidèle à Vittel

Du Whisky, l’Anglais boit bien
L’Allemand boit beaucoup de bière
Chacun de boire à sa manière;
Le Parisien boit Rochers vin.

Puis ces vers simples
“Ce n’est qu’à jeun que je sens que j’ai tort.
Je n’ai gagné qu’en étant ivre-mort.”

La traduction est mauvaise, l’auteur dit:
je ne suis lucide qu’ivre mort.

N’oublions pas Bernard Dimey, poète montmartrois, dans cette galerie Ethylico-littéraire.

“Les feignants du Lux-Bar, les paumés, les horribles,
Tous ceux qui, rue Lepic, vienn’nt traîner leurs patins,
Les rigolos du coin, les connards, les terribles
Qui sont déjà chargés à dix heur’ du matin…
Les racines au bistrot, ça va pas jusqu’à Blanche,
Et même les Abbesses, ils ont jamais vu ça !
Avec dix coups d’rouquin ils se font leur dimanche
Et je les aime bien, je n’sais pas trop pourquoi.
Y a Jojo qui connaît des chansons par centaines,
Qui gueule comme un âne avec un’ voix d’acier
Et sur un ch’val boiteux va bouffer tout’ sa s’maine,
Qui crèv’rait si demain on supprimait l’tiercé,
Et l’Patron du Lux-Bar, c’est l’Auvergne en personne,
Bien avant d’savoir lire il savait d’jà compter,
Mais tous les habitués viennent pour la patronne
Et lui, le malheureux, s’en est jamais douté !
Et puis y a les souris des rues avoisinantes
Au valseur agressif, au sourire accueillant,
Qui font toujours la gueule et sont toujours contentes,
Qui racontent leur vie en séchant leur coup d’blanc.
Au Lux-Bar on s’retrouve un peu comme en famille ;
L’poissonnier d’à côté, çui qui vend du requin,
Vient y boir’ son whisky parmi les joyeux drilles
Qui ne sont rien du tout, mais qui sont tous quelqu’un.
Les copains du Lux-Bar, les truands, les poètes,
Tous ceux qui dans Paris ont trouvé leur pat’lin
Au bas d’la rue Lepic viennent se fair’ la fête
Pour que les Auvergnats puissent gagner leur pain.”
Et j’ai aussi une pensée émue pour le gentil Jean Carmet, mort de vin blanc, qui avait découvert un jour que “le Muscadet, c’est un vin qui s’boit quand on a soif..;”
Et à la santé de tous les membres du club de ceux qui n’ont jamais pas soif..

Pardon, “y pue”

Je lève mon verre de jaja et trinque volontiers avec Jérôme Leroy : à Bob et à tous les frangins !
Rendez-vous au troquet, de l’apéro jusqu’à plus d’heure, là où on frère jusqu’à plus soif.

Bukowsky il/ils doivent pas aimer,c’est trop trash,ca manque de lyrisme,et il n’y a pas chez lui cet attendrissement bien de chez nous,foulard autour du cou.Bukowsky est trop vrai,trop cru,il effraie si on le prend au serieux.
Et puis il boit trop,on n’est pas capable de ca en France !

(revu il y a 2 jours le “Bukowsky” de Marco Ferreri.
A conseiller,mais c’est un Ferreri avant tout)