9 mois

Pour un choc, ce fut un choc. Ces jours derniers, un reportage consacré à l’alcoolisme juvénile m’avait tenue éloignée quelques jours de chez moi, quand le planton ouvrit la cellule de dégrisement et m’invita à regagner tranquillement mes pénates. J’avais à peine franchi le seuil du domicile conjugal qu’un cri me saisit. C’était Willy, mon mari, qui poussait son cinquantième rugissement. Comme un goret que l’on conduit à l’abattoir et qui sent son destin se transformer en jambons, boudins et autres abattis, il criait : “Trudi, Trudi, Trudi !”

Il me sauta à la gorge pour m’apprendre la nouvelle : “Elle a accouché sur Facebook !” Je le regardai un moment, perplexe, silencieuse, aussi médusée qu’un radeau peint par Géricault. Il répéta, encore plus fort, détruisant ce qu’il me restait d’oreilles. Diable, je savais Willy ne pas être ce qui se fait de plus futé en matière de mari, mais de là à ce qu’il s’imagine que la cigogne n’apporte plus les bébés et qu’une simple connexion wifi remplace désormais la méthode éprouvée de nos pères, il y avait de la marge.

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